Тристан Майлз

Хмурюсь, кое-что вспомнив:

– Кстати, а ты уже получил обратно машину?

– Надеюсь забрать ее сегодня. Если не получится, мне на выходные предоставят другую.

– Хорошо.

– В понедельник сможем вместе пообедать? – спрашивает он, смывая пену с волос. – До среды слишком далеко, – добавляет он жалобно.

Я одно мгновение молча смотрю на него и понимаю, что он прав: до среды слишком далеко.

– Да, наверное. Я тебе позвоню.

Какая-то неправильность зудит в подсознании, но в чем дело, не могу понять.

Я гоню прочь вопросы, подхожу ближе и целую его:

– До скорого.

– Пока ты не ушла, подай мне, пожалуйста, кондиционер из моей сумки, – просит Тристан.

Выхожу из ванной, достаю из сумки флакон и замечаю, что светится экран его телефона.

– Тебе кто-то звонит! – говорю Тристану и кладу аппарат на стойку в ванной. – Пока, Трис.

– Пока, детка, – он эротично подмигивает мне, и я усмехаюсь, напоследок огладив взглядом его обнаженное тело.

Хм-м, я, верно, умерла и попала в рай, где свидания за обедом проходят вот так!

Тристан

Слышу, как хлопает дверь, и улыбаюсь, ощущая тепло внутри.

Клэр Андерсон делает меня счастливым.

По-дурацки, до чертиков счастливым.

До такой степени, что я едва сам себя с ума не свожу своей дебильной ухмылкой.

Намазываю кондиционер на волосы и тут же кривлюсь от отвращения. Боже, какая вонючая гадость! Что-то я не помню за ним такого омерзительного запаха. Тянусь за флакончиком и выбрасываю его в мусорную корзину. Вижу, как выплясывает на полочке телефон. На экране надпись: «Механик». Да… моя машина.

– Алло, – выхожу на шаг из кабинки и отвечаю на вызов, стараясь держать телефон так, чтобы не намочить его.

– Алло, это Тристан?

– Да. Слушаю вас.

– Здравствуйте, это Стивен из «Астон-Мартина».

– Моя машина готова, можно забрать?

– К сожалению, нет. Мы только сейчас сумели выяснить, что с ней случилось. Она морочила нам голову всю неделю.

– Ох, – вздыхаю я. – Ну и что с ней такое?

– Э-э… – запинается механик. – Даже не знаю, как и сказать…

Я невольно хмурюсь:

– Да уж говорите как есть.

– Кто-то насыпал сахару в бензобак.

– Что?!

– Кто-то, имеющий доступ к вашим ключам, засыпал вам в бак чуть ли не тонну сахара. И тот намертво заварил двигатель.

Меня перекашивает от злости:

– Вы что, шутите? Кто бы мог… – И тут я умолкаю.

Волшебник!

– Ладно, – бросаю я. – Все нормально. Просто почините ее и дайте мне знать, когда она будет готова.

– Мне жаль, сэр.

От гнева становится жарко. Провожу пальцами по волосам. Кожу головы тоже неприятно жжет…

А-а-а! Подношу руку к глазам и вижу, что она вся в выпавших волосах. В ужасе выпучиваю глаза.

Это еще что такое?

Хватаюсь за волосы, и они остаются у меня в ладонях целыми пучками.

– Прошу прощения, у меня дела, – запинаясь, говорю в трубку.

– Хорошо, сэр, значит…

Отключаюсь и торопливо возвращаюсь под душ. Голова горит, словно ее черти жарят на адской сковороде, а волосы, когда я пытаюсь их промыть, на ощупь напоминают желе.

Мне вспоминаются те слова, что сказал мне Гарри, когда мы виделись в прошлый раз. «Тик-так». Ужас и понимание настигают меня одновременно. Этот мелкий злой волшебник влил в мой кондиционер крем для эпиляции… и испортил мне машину.

Точно одержимый, все промываю и промываю волосы. Ну вот, придется теперь ходить лысым. Меня накрывает яростью, какой я прежде не испытывал никогда.

– Тик-так, значит, да? Готовься к смерти, ушлепок!

Глава 15

Я стою под душем битых полчаса. С небольшим перерывом, только чтобы забить в поисковик вопрос «как прекратить действие крема для эпиляции?».

Оказывается, крем смывается водой и шампунем.

Собираюсь намылиться своим шампунем, но потом с подозрением смотрю на бутылку. Да ну на фиг! Она тоже отправляется в мусорную корзину. Кто знает, какую еще гадость мог сотворить с моими вещами этот дерьмец? Лучше уж гостиничный дешевый и скверный шампунь.

Промываю волосы еще минут двадцать, потом выхожу из душа и пытаюсь оценить ущерб в зеркале. Волосы напоминают сахарную вату, в одних местах дело обстоит хуже, чем в других… но в целом на голове полный трындец.

Набираю Джеймисона.

– Привет, – отзывается он.

– Встреть меня перед зданием через десять минут.

– Не могу.

– Джеймисон, – шиплю я сквозь стиснутые зубы, – или мы встречаемся через твое «не могу», или готовься сегодня вечером вызволять меня из тюрьмы за убийство несовершеннолетнего.

– Что?!

– Тот злобный пацан, – хватаюсь за переносицу, сам не в силах поверить в происходящее. – Он всыпал сахар в бензобак моего «Астон Мартина».

– Как?

– Каком кверху. Мало того! Он еще подмешал крем для эпиляции в мой кондиционер для волос.

– Быть не может!

– Джеймисон, – гневно шепчу я. – Мои волосы напоминают сожженный лобок, так что ты либо ведешь меня в гребаный бар, либо… у меня крышу снесет. И тогда я за свои действия не отвечаю.

Брат разражается хохотом:

– Ты это серьезно?

– Серьезней не бывает.

– Господи помилуй, Трис! Кто этот чокнутый?

– Первый номер из моего списка на мордобой. Увидимся через десять минут.