Трое

Они лежат на ее кровати – Боб пристроился в ногах, – смотрят идиотский рождественский фильм и едят чипсы.

– Куда?

– Пока не знаю. Составлю компанию другу. Моему другу детства.

– Надолго?

– Не знаю. У него терминальная стадия, химию он отвергает.

Ромэн молчит – пытается осознать услышанное.

– Когда стартуете?

– Завтра… И… мне нужна машина… Его жена – комиссар полиции и будет землю рыть, разыскивая его.

– Почему он не берет с собой жену?

– Она хочет заставить его лечиться.

Ромэн выключает телевизор, снимает крошку со щеки Нины.

– Хочешь взять мою машину?

– Да… – В ее голосе звучит уверенность пополам с сожалением.

– Он один из двух ребят, которых ты рисовала в лицее?

– Да.

– Не забудь захватить альбом и угольные карандаши.

«Почему мы встретились только сейчас? – мысленно горюет она. – Почему моя жизнь все время опаздывает?!»

– Спасибо.

Луиза читает сообщение от Нины, краем глаза подглядывая за братом. Он ест тосты с гусиной печенкой, изображая вкусовой экстаз. Ровно через пять минут Этьен извинится, выйдет из-за стола и отправится в сортир, чтобы извергнуть съеденное. Нина не сумела уговорить его лечиться, но поедет с ним. Слава богу… Не плакать! Не смотреть на него, иначе Мари-Кастий насторожится. Не злоупотребляй шампанским. Выпей бокал-другой, пусть голова закружится, но слегка, не то печаль выплеснется на окружающих.

Поговори с племянниками. Задай несколько вопросов Валентину, Луи и Лоле: «Расскажите-ка мне, что происходит в “Игре престолов”»… – и улучи момент, чтобы шепнуть брату послание от Нины.

На экране высвечивается имя Луиза, но слышу я голос Этьена:

– Что делаешь?

– Собираю рюкзак… Жду кое-кого.

– Кого? – грозно-ревниво вопрошает он.

– Няньку Николя.

– Это кто еще такой?

– Мой кот. Ты видел его утром.

– Ну да…

Долгая пауза. Я слышу его дыхание.

– Один празднуешь? – наконец интересуется он.

– Я не любитель торжественных застолий, сам знаешь. Слушаю музыку. Мне хорошо.

Я пытаюсь угадать, чем он занят, не различаю других голосов и вдруг пугаюсь до икоты: что, если он уехал один и позвонил сообщить об этом?

– Где ты?

– У родителей. Сижу в сортире.

Уф, слава богу!

– Только здесь меня не достают любезные родственнички.

Он молчит, как будто хочет что-то сказать и не знает, с чего начать.

– Зачем ты звонишь, Этьен?

– Я написал письмо для жены… сам знаешь, лирические отступления и красивые слова… вся эта мутотень – не мое. Могу прислать его тебе мейлом?

– …

– Ты у нас знаток французского, сможешь отредактировать?

– Я не знаком с твоей женой.

– Зато со мной знаком, давно и хорошо, так что не выдумывай.

– Я тебя знал когда-то. Давно это было…

– Ты поможешь или нет?

– Ладно.

Получаю письмо с адреса Луизы и почти сразу отсылаю обратно.

«Этьен, я исправил орфографические ошибки, больше ничего не трогал. Слова принадлежат тем, кто их пишет.

Особенно такие».