Трофей для Хищника (СИ)

Официанты тоже стоят в стороне не двигаясь. Это не их война. Похоже, не вмешиваются по той же причине. Игорь Михайлович — вожак. И в этом поединке он сам должен отстоять свое право оставаться во главе.

Марк замахивается еще раз, но получает, видимо, очень болезненный тычок в шею в районе кадыка, и начинает задыхаться. Игорь Михайлович сбрасывает его с себя, как мешок овощей, и поднимается на ноги. Прикасается пальцами к щеке — на них алеет кровь. Похоже, перстень Марка оцарапал кожу. Черт.

Марк продолжает корчиться на земле, дышит с трудом. Игорь Михайлович не торопясь подбирает брюки на бедрах и присаживается на корточки рядом с ним. Флегматично осматривает поверженного противника, хлопает того по плечу.

— Скоро пройдет, я тебе трахею не перебил, — констатирует факт будничным тоном. — А теперь по поводу Эльвиры. Забудь, что она была твоей женой и в идеале сам отнеси заявление на развод, чтобы вас развели как можно быстрее. Для тебя это будет лучше. Теперь она — мой трофей. Я забираю ее себе.

В этот момент Марк вскидывается и пытается что-то сказать, но из горла только булькающие звуки вырываются.

— Приблизишься к ней или к моему ресторану, — продолжает Игорь Михайлович, — я тебе все кости переломаю. Знаешь, сколько их в человеке? Около двухсот. Это будет долго, но я выделю на это время. Так что просто забудь дорогу сюда и выкини Эльвиру из головы.

Даже не знаю, как реагировать на услышанное. С одной стороны я рада, что Игорь Михайлович за меня заступился и пригрозил Марку расправой за преследование. С другой — слова, что я — трофей приводят меня в ужас. Как это, трофей? Как это, забрал меня себе? Это, как и размер Вселенной, не укладывается в голове.

В этот момент из ресторана выходят несколько человек в черной одежде и приближаются к Игорю Михайловичу. Группа быстрого реагирования? Только собственного разлива, судя по всему. Игорь Михайлович кивком головы отсылает официантов и обращается ко мне:

— Поднимись на второй этаж, извинись там перед человеком, который сидит за моим столиком и скажи, что встреча переносится на завтра. Запиши время, — он оценивающе оглядывает так и валяющегося на земле Марка. — И жди меня в раздевалке. Мы пока разговор с твоим мужем закончим.

23

После увиденного и услышанного меня прям физически колотит. Внутренняя дрожь передается в руки, в пальцы. Но мне надо сделать что велел Игорь Михайлович. На втором этаже его и правда ожидает мужчина в графитовом пиджаке поверх черной водолазки и плоских очках в металлической оправе.

— Здравствуйте, — останавливаюсь у столика не присаживаясь. — Игорь Михайлович не сможет сегодня с вами встретиться. Он передает извинения и предлагает перенести встречу на завтра.

Мужчина поворачивается ко мне и ощупывает взглядом с головы до ног, будто удивлен тому, что от имени Игоря Михайловича может говорить женщина.

— А вы, стало быть?.. — спрашивает с неопределенной интонацией.

— Его помощница, — отвечаю быстро, прибавляю голосу строгости. — Мне поручено оповестить вас об отмене встречи и согласовать время на завтра.

Мужчина усмехается.

— Хорошо, помощница, — улыбается, кажется, добродушно. — Я прибуду завтра в три. Или, если Игорю Михайловичу будет удобно, он может сам приехать ко мне домой. У меня как раз сегодня намечается небольшое мероприятие.

На этом он встает из-за столика и, кивком попрощавшись со мной, уходит. Я забираю заряжающийся телефон, выжидаю, когда гость скроется на лестнице, и спускаюсь. Забиваюсь в раздевалку. Сажусь на низкую скамейку у стены, как в спортзалах, и тупо пялюсь на шкафчики.

Мне надо успокоиться. Слова Игоря Михайловича мигают в мозгу красными буквами. Его трофей. Будто в стародавние времена победил врага и забрал себе его «имущество». Но я же не вещь! Со мной так нельзя… Или можно?

Нет. Беру себя в руки. Пока Игорь Михайлович нарочито вел себя со мной по-человечески. Не стоит думать о нем хуже и заранее накручивать. Может, это он для красного словца? А если нет? Как теперь не превратиться в аксессуар?

Рано делать выводы. Надо смотреть, что будет дальше…

Додумать не успеваю, дверь открывается и на пороге показывается Игорь Михайлович.

— Да, помогите ему убраться отсюда, — говорит он кому-то в коридоре, потом поворачивается ко мне. На щеке так и алеет уже запекшейся кровью глубокая царапина. Черт, будет шрам! — Идем. Мне нужно еще кое-куда заехать.

Хватаю сумку со своими вещами и направляюсь к двери. Игорь Михайлович почему-то пытается ее забрать. От удивления я вцепляюсь в ручки и не отпускаю пальцы.

— Давай помогу, — вдруг по-свойски говорит он. — Тяжелая же.

Да не то чтобы тяжелая. Марк никогда не брал в руки мой «багаж», куда бы мы ни ездили. Женские сумки на то и женские, чтобы их носила сама женщина. Мне даже немного совестно, что Игорь Михайлович хочет сделать это вместо меня, но слишком страшно ослушаться. Отдаю ему сумку. Он кивает и жестом показывает мне идти в зал. Похоже, Сережа машину к заднему входу не перегонял.