Тропы воздуха (СИ)

   -- Пошли отсюда, -- потребовал брат, вставая и окидывая злым взглядом стопку непрочитанных книг. Направился прочь, ворча на ходу: -- Хлам бумажный... Чуть в библиотечных червяков тут не превратились... И нечего тебе этой пылюкой дышать с твоим хилым здоровьем...

   -- Моё здоровье -- не хилое! -- в сотый раз возмутился я, шагая следом.

   -- Поговори ещё у меня...

   -- Я здоров!

   Ван только красноречиво фыркнул в ответ. Ну почему я не могу тебе мстить, а?! Задумавшись о сией жизненной несправедливости, я так и плёлся за братом следом, пока не врезался в его спину. Что я пропустил?..

   Встав рядом, я с удивлением окинул любопытным взглядом преградивших нам путь. Зачем ты только потащился этим путём, светлый? Широкая тропа в заросшем парке в стороне от белых стен дома Повелителя где практически не бывает... лишних свидетелей. Разве что эта компания... жертв. Местные ребята, которым надоело наблюдать за нами издалека. Сколько их тут? Около пятнадцати ушастых... Что, как обычно? Всё по накатанной схеме. И почему нас так не любят, пока мы самые наглые морды не подрихтуем?

   -- Чего надо? -- нелюбезно поинтересовался мой прямолинейный брат.

   -- Да вот... -- склонив голову набок, лениво ответил стоящий впереди изначальный. -- Некоторым моим друзьям стало интересно, что такого особенного есть у двух... смертных, если им... позволили остаться в Сияющем.

   Он говорил достаточно чисто на русском, но акцент всё равно резал слух. Высокий как и все изначальные, в белом, только светлые волосы обрезаны короче, чем у других -- выше плеч.

   Интересно, сколько этому недомерку лет? На вид не старше Апокалипсиса. Но бессмертные, говорят, медленно взрослеют. И тупые до восьмидесяти. Если уж у них совершеннолетие наступает в столь... преклонном возрасте.

   По ошалевшему взгляду брата, я понял, что только что ляпнул всё это вслух. Изначальный вообще стоял с отвалившейся челюстью. Так его, видать, ещё никогда не оскорбляли...

   Эй, тараканы в голове, а почему "недомерок"? Изначальные -- высокая раса. Любой и этой ушастой компании выше меня как минимум на полголовы.

   -- Мой сиятельный брат, -- церемонно склонил голову я. -- Как ты думаешь, эти пришли толпой, потому что боятся нас, как и все другие?

   -- Безусловно, мой венценосный брат! -- так же склонил голову светлый, пряча редкой ехидности улыбку. -- Ты как всегда прав.

   Вперёд всё-таки выступила ушастая. Хм... светлые кудри до пояса, совершенная как любая эльфийка, огромные бирюзовые глаза разглядывают меня и брата с интересом.

   -- Скажите, мальчики, сколько вам лет? -- спросила она на старосветлом.

   -- Мне четырнадцать... уже пятнадцать, -- ответил я, пожав плечами. Как непривычно звучит... уже пятнадцать... -- Моему старшему брату семнадцать.

   Дальнейшие их переговоры между собой мне были не очень понятны.

   -- Так вы ещё совсем маленькие... -- страшно коверкая произношение, с лаской в голосе сказала эта девушка.

   Следующую фразу брата, сказанную на языке изначальных, я попытался перевести почти дословно:

   -- Девочка, не всегда возраст измеряется годами. Вы в своей теплице позабыли, что такое кровь и смерть. Сколько бы лет тебе ни было, дитя, ты даже представить не сможешь пропасть прожитого меж нами.

   Апокалипсис был серьёзен как никогда. Он не смеялся, не издевался, а констатировал факт. Если бы я не знал этого светлого, решил бы, что он грустит, понимая гораздо больше этой наивной девы. Эдакое вселенское всепонимание и всепрощение, щедро приправленное мудрой печалью. Не-эт, актёр в нём всё же жив и здравствует! Только не ржать, Крылатый!

   -- Эти наглые малявки много мнят о себе, спеша жить и не видя дальше собственного носа. Куда им постичь настоящую мудрость бытия и ценность жизни! -- напомнила о себе моя жертва. Ушастый презрительно скривился и выплюнул последнее слово: -- Смертные.

   Придержав шагнувшего вперёд брата, беззвучно попросил его мне не мешать. А сам подошёл к своей жертве. Походка, выражение на лице, взгляд, каждое движение -- это искусство игры. Я шёл так, словно был в боевой ипостаси. Хищник. По промелькнувшим в глазах изначального неуверенности и испугу можно было понять, что манёвр удался.

   -- Смертный?.. -- и голос лился отравленной патокой сквозь клыки. -- Я смотрел Белой Госпоже в глаза ближе, чем сейчас смотрю в твои, глупое дитя теплиц. Она научила меня танцевать с ней рука об руку, глаза в глаза, научила любить запах чужой крови и не бояться своей. Белая Госпожа дарила мне себя, дарила свои холодные и жаркие поцелуи, а я платил ей чужими жизнями. Жизнь и Смерть -- это два платья одной Леди. И тебе, -- плавный шаг вперёд, чуть поменять выражение лица, -- никогда не понять как на самом деле сладок воздух свободы и жизни! Жалкий выродок бессмертных, у меня смертна даже душа! Я свободен. Мне принадлежит всё небо, я король и почти бог! К моим ногам падут Империи! Ты -- пыль под моей пятой. Вечная пыль... -- и последнее слово плевком в эту наглую рожу!

   Что, проняло? Сетевым сленгом -- йа кросавчег! Кто ещё желает это оспорить?!