Царь Медоедов

Я не знал с чего начать, поэтому моя несвязанная, отрывистая речь только подчеркивала психическую деградацию. Вкратце я пересказал им то, что со мной происходит последние шесть месяцев. Когда я закончил, он сказал:

– Ты не сумасшедший, это одержимость, бывает ещё беснование, когда бес внутри… и ЭТО никогда не пройдёт, я живу с этим уже десять лет. Но здесь тебе будет действительно легче, а там посмотрим. – повернувшись ко второму священнику, – Ну что батюшка, куда его, может в девятую, там почище и народ поадекватней?

– Да. Божией помощи.

– Вы первый человек, который не считает, что я сошёл с ума. Спасибо вам.

– Один вопрос, почему от тебя так водкой пахнет?

Монахи посмеялись над тем что я сказал про обычай выпить перед приходом в монастырь, подумали, что я совсем тёмный. Мы с благочинным прошли через двор, освещаемый тёплым светом, под ногами хрустел снег. Моя жизнь заходила на новый виток.

– Что голос сейчас говорит?

– Говорит, что вы стали монахом из-за убитого сына.

– Неужели… я дам тебе правило – никогда не отвечай бесу, игнорируй его, чтобы не говорил. Понял? Он хитрый и постоянно лжёт, просто не говори с ним. Читай про себя Иисусову молитву, постоянно, днём-ночью, всегда когда бодрствуешь… Так, нам сюда.

Бес возмущался, без остановки надо всем, насмехаясь, всё ставил под сомнение. На следующий день я встретил того грузного священника – наместника монастыря, который подарил мне длинные чёрные чётки. По ним удобней держать внимание, повторяя слова Иисусовой молитвы, только я не знал – один узелок это вся молитва или одно слово. «Только не размахивай ими, положи в карман и там считай молитвы». Не знаю зачем их считать если я повторяю её целый день. Было тяжело, потому что бес постоянно сбивал, тогда я упрямо начинал по новой, и он сбивал на второе- третье повторение, и я изо всех сил, как ударами кувалды, забивал слова молитвы в своё сознание. От этого я очень уставал, но стоило расслабиться, как бес опять говорил. Со всей ненавистью к нему, за всю боль которую он мне причинял, я начинал повторять молитву, снова и снова и снова. Будущее было туманным, но здесь хотя бы знают, что со мной. Я очень расстроился, когда Ришелье сказал о том, что у него ЭТО уже десять лет. Неужели ничего не сделать. Вечером второго дня я пошёл в собор на службу.

«Выйди отсюда, выходи, нужно выйти, не стой здесь»

«Господи… Иисусе… Христе… Сыне …Божий …»

«Выходи, послушай меня, нам нужно выйти, сейчас же!»

Что-то начало давить в грудь, всё сильнее и сильнее, я перекрестился, но поклониться, как остальные уже не мог. От невыносимой боли в грудной клетке, потемнело в глазах. Меня начало выталкивать из храма, ноги ехали по полу назад. Стоя неподвижно продолжал ехать к выходу. Окружающие крестились и пятились от меня. Прихожане в изумлении перешептывались.

«Бог, если Ты есть, помоги это выдержать, как же больно».

У входа давление прекратилось, и я остановился. Сел на опустевшую лавку. Слухи видимо расходились быстро, меня стали избегать, другие трудники, молча крестились, проходя мимо. Позже я узнал, что мужчина, слышавший голоса, убил в Оптиной трёх монахов на Пасху.

На острове большими хлопьями шёл снег, я дошёл до подсвеченного прожекторами белого храма и сел, там же где сидел летом.

– Вот. Я пришёл. – сказал я тёмному небу и заплакал, – У меня всё ТАК плохо – что я здесь.

Стало очевидным, что ответом на мой вопрос было не жжение, а одержимость. Я вернулся сюда чтобы прочувствовать эту взаимосвязь, моего эго, бросающего вызов силе Божией, что так ясно отражает моё имя. Я смотрел вверх на светящийся снег. Появляясь из темноты, он летел мне навстречу, таял на лице, перемешиваясь с горькими слезами отчаяния. Моя значимость, мой вес в этом мире вместе с моими силами, моей дерзостью – уменьшилась до атома. От меня прежнего почти ничего не осталось. Жалкая оболочка. Жизнь перестала значить для меня хоть что-то.

Первым послушанием – стала работа на свечном производстве. Пожилой монах и его молчаливый бородатый помощник прокручивали на барабанах нити через расплавленный воск. Отделяли их, разрезали нагретым тесаком и я их «катал» в какой-то ткани, чтобы они распрямились.

– Что привело в монастырь? – поинтересовался пожилой отец Симеон.

– Я… в общем я, слышу голоса.

– Это бес.

– Мне уже сказали.

– У игумена N, много на эту тему, читал его?

– Нет, не читал.

– Я принесу завтра, у меня есть его книги и записи на дисках.

– Спасибо.

Отец Симеон был очень благодушный, из тех людей, которые к себе располагают так, что через пять минут, кажется, вы всегда были знакомы. На его вопросы я отвечал невпопад, из-за голоса в голове не мог разобрать, что говорит отец Симеон. Бес мобилизовал все силы и говорил очень громко, из-за чего реальный мир доносился откуда-то издалека. Я старался кивать отцу Симеону, чтобы показать, что слушаю, не обидеть его, жалея, что не могу порой разобрать его слов. Странно, что такие самобытные люди, ушедшей эпохи, ещё остались.