Царевна

— Постараемся выяснить, Нежноглаза, — отвечает ей другой голос. — Надо же, палаческий арсенал, с заклятиями усиления боли… Как только ходила?

— Сила воли у нее стальная, — отвечает женщина, а моих волос ласково касается чья-то рука.

И вот тут меня срывает по-настоящему. Я не просто плачу, я реву, как маленькая, срываясь в вой, я выплакиваю все мое детство и юность, да и непонимание того, что происходит, а меня гладят. Гладят! Да я за это на что угодно согласна! Даже если решат меня съесть, пусть только еще погладят хоть немного…

— Крюкохват, я ее забираю, — произносит Нежноглаза. — Ребенка не гладили и не обнимали никогда, ты только посмотри, как она реагирует!

— Она людская Избранная, Нежноглаза, — осторожно произносит мужской голос.

— Она ребенок! — отрезает женщина. — Вот мы успокоимся, полечимся, а там все и выяснится, и что нам надо, и что делать, да?

— Да… — хриплю я, потерявшись в ее тепле и ласке.

Я такого никогда не испытывала. Эта женщина, кем бы она ни была, исполнила самую заветную мечту моего детства — она меня погладила. Нежно-нежно, очень ласково она гладит меня, нашептывая что-то доброе, чего я даже понять сейчас не могу. Я будто плыву, затопленная ее теплом. Неведомые мне прежде чувства и ощущения затопляют меня, а еще она что-то делает, отчего становится совсем не больно. Она меня лечит? Но почему?

— Почему? — мне очень важен ответ на этот вопрос.

— Потому что ты ребенок, малышка, — отвечает мне, я уверена, самая лучшая женщина на свете. — Ты ребенок, которому очень нужно, чтобы его любили. Чтобы гладили, обнимали и рассказывали, какое ты чудо, понимаешь?

Я понимаю… Не знаю, что произошло и почему со мной так, но теперь я согласна на что угодно, даже если меня используют для чего-то, ведь этих слов я ждала очень давно. Они… Они и есть мечта маленькой девочки, которой когда-то была Милена…

* * *

Я оказываюсь в небольшой комнате без окон. Лежу в какой-то емкости, наполненной, судя по ощущениям, гелем, который меня, если верить Нежноглазе, лечит. Мне нужно выяснить, что произошло, потому что концы с концами у меня не сходятся совсем. Объяснений произошедшему просто нет.

— Что с тобой случилось… — гоблинская женщина обладает мягкими чертами лица, да и мне все равно, как она выглядит! — Над тобой работал опытный палач.

— Чем меня избили? — интересуюсь я, помня, что сказал Смерть.

— Тебя сначала били прутьями, затем работали магией, закрепляя боль, — объясняет мне Нежноглаза. — Вот кто это сделал…

— Смерть сказал, что опекуны, — рассказываю я. — Вопрос в том, кто мой опекун?

— То есть ты была на той стороне и вернулась… — окинув меня нечитаемым взглядом, произносит гоблинша.

— Чтоб меня спрашивали, — вздыхаю я. — Но мне интересно, куда делись Дурсли, кто меня мучил и что вообще происходит.

— Сначала тебя надо вылечить, дитя, затем будем выяснять, — отвечает мне Нежноглаза.

— Это хороший план, — киваю я.

Вопрос еще в том, который из опекунов меня мучил — людской или магический? Но учитывая, что это был маг… Ничего это не значит, на самом деле. У кого могло так сбить башню, чтобы запытать до смерти ребенка? У Пожирателя какого-нибудь? Дамблдору я еще, по идее, нужна, убивать он меня не планирует, судя по канону. А тут? А тут еще неизвестно… Логично, черт возьми.

Хорошо, попробуем подумать. Дурсли… оставим тему, сейчас я на нее ничего не надумаю. Итак, некий маг замучил до смерти ребенка. Удостоверился в ее, то есть моей, смерти и смылся. А Дадли? Что было бы, если б дом полыхнул, а в нем остался голем Дадли?

— Нежноглаза, — обращаюсь я к гладящей меня гоблинше, — а если бы голем сгорел, что бы увидели магглы?

— Труп ребенка, — пожимает она плечами. — Мертвое тело не отличить.

— Интересненько… — задумчиво произношу я. — Для кого же разыграли такой театр?

— Мы выясним, — вздыхает она. — С тобой захочет поговорить один человек, потому что ты пароль назвала.

Угу, знаем мы эти пароли типа «Черт побери». Хотя русский в Гринготтсе… Да, вполне так себе пароль, согласна. Я соглашаюсь пообщаться с «одним человеком», потому что все равно ведь не спрашивают, а информируют. В общем-то мне не помешает, а если мне еще расскажут, что конкретно здесь происходит, то я и вдвойне благодарна буду. Потому что хочется общаться с магами… на расплав ствола. Надо будет еще раз на склад «мстителей» наведаться, а то у меня патронов мало.

С этими мыслями я засыпаю. При этом не снится мне ничего совершенно, а вот мозг продолжает работать. Даже во сне я пытаюсь выстроить версии. Итак, Смерть сказал, что забил меня не посторонний маг, а именно опекун. Их этого следует: мой опекун — маг, желающий меня убить. Убил уже, между прочим. Это раз. Далее, сказка о родовом проклятье говорит о том, что я чистокровная для Магического Мира, соответственно, что я делаю в мире людском, вообще непонятно. Это два. Дурсли… А был ли мальчик? Это три. Поведение таксиста, сержанта, людей на вокзале. Это четыре. И гоблины… Не хочу их считать, но придется. Хотя, даже если они враги, пусть.