Царские кудри

Расшиты золотом подлески,
И запах прели всё острей.
Рябин кровавые подвески
Ещё не манят снегирей.

Но вот когда мороз ударит,

Примчатся снегири сюда.
Рябины горький сок подарят
Голодным снегирям тогда.

А нынче ягоды рябины

Летят в пожухлую листву,
И электрички, выгнув спины,
Бегут по рельсам на Москву.

И, может быть, среди дороги

Накроет крыши снег густой,
И осень кончится в итоге,
Зима примчится на постой.

«Сколько брошенных собак…»

Сколько брошенных собак
И таких же диких кошек.
Их с улыбкой на губах
Кто-нибудь кормил из ложек.

Каждый шаг предупреждал

И по лаю, вздоху, писку
В их столовую бежал
Молоком наполнить миску.

И не чаял в них души.

А душа держалась верой.
Но отъелись малыши
До немыслимых размеров.

Стали чаще раздражать,

Стали донимать всё чаще.
Вот и стали обживать
Дачные сады и чащи.

Вот такая тут судьба —

Шаг лишь от любви до брани.
У позорного столба
Кто-нибудь за них предстанет.

Идут снега

Снега идут скупее и скупее,
Не торопясь, как в юности, кружить.
И я боюсь, а вдруг да не успею
Как надо жизнь короткую прожить.

Снега идут, меня не задевая,

Снежинки тают, не найдя земли.
И влажных глаз от них не отрывая,
Грущу о тех, что от меня ушли.

Снега идут своею чередою,

Пугает плачем близкая пурга,
Одна беда приходит за другою,
Идут и не кончаются снега.

К тебе

Не бойся, ветер, я тебя не трону,
Не стану уговаривать уйти.
Иду и вижу, чёрная ворона
Пытается дорогу перейти.

Как чёрный кот… Вразвалочку шагает.

Ей нипочём спешащий человек.
Она стихи, безумная, слагает,
Впечатывая когти в первый снег.

Леплю снежок, чтобы спугнуть ворону,

Которая забылась на снегу.
Я молодой, и я такой влюблённый,
И никого обидеть не могу.

Глядит ворона, кто идёт навстречу,

Кто ей стихи мешает сочинять?
Эх, знала бы, какой сегодня вечер!
Но ей меня, безумной, не понять.

Спешу к тебе, и ветер тише, тише.

Какой же белый выпал первый снег!
Иду к тебе, сквозь встречный ветер слышу,
Как бубенцы, заливистый твой смех.

Перо

Казалось бы, гусиное перо,
Но сколько лет творит оно добро.

Нет, не добро, историю творит,

И всё, что было раньше, говорит.

Цветут цветы в Лицее, как вчера,

И так благоухают вечера!

Встают полки на бой из-под пера,

И падают на землю юнкера.

И плачет кровью хрупкое перо,

Всю жизнь свою творящее добро.

И невдомёк гусиному перу,

Что я в пример его себе беру.

И, может быть, в трудах из-под пера

Кому-то вздох послышится с утра.

Скворец