Цеховик. Книга 8. Запах денег

— Тут столько девчат, а он со своей! — смеётся черноволосая дама с тонкими и не очень добрыми чертами лица. — Главное, ведь и Наташи уже имеются.

Ей лет тридцать пять, может, чуть больше, поэтому Наташка особо не напрягается, хотя… ну, в общем…

— Это тоже Наталья, — машет на свою подружку Галя, — она хорошая, просто выпила немного. А это Вика.

Вика кивает, не слишком интересуясь нашими персонами. Она примерно того же возраста, что и Наталья. Яркая черноглазая брюнетка, поглядывающая свысока. У обеих Галиных подруг во внешности есть что-то восточное. Вика, так та вообще, будто с ближнего востока.

— Так, давайте, шампанское! — командует Галина. — Борис, наливай. Сейчас ещё Марик подъедет. Но он всегда опаздывает.

Мы усаживаемся к столику, на котором стоит большое блюдо с бутербродами с копчёной колбасой. В кафе многолюдно. За огромными панорамными окнами взлетают и садятся белоснежные самолёты.

По аэродрому, по аэродрому лайнер пробежал, как по судьбе…

Наташка смотрит на меня вопросительно, мол, нам точно надо с этими людьми ехать? Я не знаю, зачем Чурбанов попросил меня отправиться с ними, но отказаться я уже не могу и поэтому только плечами пожимаю.

— Уважаемые пассажиры, вылетающие рейсом… — бесконечно объявляет что-то дикторша с мелодичным голосом.

Суета, оживление, ощущение путешествия.

Появляется Игорь. Его появление вызывает радостные возгласы среди подруг, но отказ выпить с ними ввергает их в уныние. Потом приходит Марик, он же Марк Михайлович Фридман, театральный режиссёр лет сорока. Он весёлый, импозантный, в больших черепаховых очках, в костюме с шейным платком и в шубе. Прямо Шаляпин.

— Марик, ты перепутал, — смеётся Галя. — Мы же не в Анадырь летим, а в Геленджик!

— Наташ, — говорю я на ухо своей суженой, когда мы садимся в самолёт. — Не расстраивайся из-за компании. Поверь, мы отлично проведём время. Будем жить в хорошей гостинице и гулять по набережной. Никто же нас не заставит всё время торчать вместе с ними. Нам и вдвоём будет хорошо, да? Потренируемся, может быть. Покажу тебе пару приёмчиков. А может и люди эти окажутся не такими ужасными.

Она чуть-чуть качает головой, улыбается и утыкается лбом в мой лоб.

— А я и не беру, — шёпотом отвечает она. — Главное, мы вместе.

В Адлере мы приземляемся уже вечером. Получаем багаж и выходим в зал. Все сонные, особенно те, кто хорошенечко накатил перед полётом. Барышни, или, скорее, барыни, выглядят помятыми и сердитыми.

— Так, ну и кто где? Галя, нас встречают или нет?

— Встречают-встречают, — хмуро отвечает она. — Погодите, сейчас осмотримся. Давайте, кому надо, идите в туалет, а то нам ехать ещё неизвестно сколько.

— Надо было в Сочи, как я предлагала! — злится Вика. — На кой ляд нам этот Геленджик, Галя?

Мы идём в туалет. В женский, как обычно, очередь, хоть и небольшая, но есть. Поэтому, я выхожу раньше и стою, поджидая, когда появится Наташка. Рядом стоят три крупных парня. Один постарше, ему около сорока, двум другим лет по двадцать семь.

— Где Арсен? — сердито, с кавказским акцентом спрашивает тот, что старше. — Я почему тут стою и жду? Вообще не понимаю, он с ума сошёл? Ты мне скажи!

— Не знаю, Вахтанг, не приехал, — отвечает другой, похожий на быка. — Мало ли что случиться могло.

— Ты его предупредил, хотя бы?

— Ну конечно, предупредил. Просто дорога неблизкая. Подождём ещё.

Третий стоит молча, с непроницаемым видом.

— Обычная дорога, вообще! — злится Вахтанг. — Я ждать тут твоего чушкана не буду, да? Идите теперь машину ищите. Такси возьми, деньги у Арсена потом заберёшь, понял?

— Нет такси, Вахтанг, ни одной машины, я проверил. Вечер уже.

— Какой вечер, слушай! Ты издеваешься? Ищи, я сказал! Я тебе что, на автобусе ехать буду? Я твоего Арсена рот… ты понял, да? Частника лови.

Выходит Наташка и мы возвращаемся к нашей группе.

— Так, — хмуро говорит Галя через некоторое время. — Нас должны встречать, но ничего похожего на встречу я не вижу. Наверное, надо выйти и самим поискать. Там «рафик» дожен быть, у меня номер записан.

— Мы с Игорем сходим, — предлагаю я.

Никто не возражает. Мы выходим наружу. Уже стемнело.

— Класс, тепло как, — говорит Игорь.

Действительно, сейчас градусов восемь тепла. Влажно только.

Мы идём по парковке и вскоре замечаем нашу машину. Точно, стоит, как ни в чём не бывало в сторонке. Направляемся к ней, чтобы попросить подъехать поближе. Чемоданы сюда тащить не самая лучшая идея.

Подходим и видим водителя. Он стоит рядом, курит и разговаривает с двумя парнями. Я их узнаю, это те бычки, что были у туалета.

— Нет-нет, — качает головой водитель. — Нет, не могу, я жду делегацию.

— Какую нах*й делегацию⁈ — наезжает на него тот, что разговаривал с Вахтангом. — Я и есть делегация. Ты чё, дед, не врубаешься? Ну так я тебе сейчас врублю.

— Так, ребят, — вступаю я. — Делегация прибыла. Делегация высокопоставленная, так что, сорри, ищите себе машину в другом месте. Эта уже занята.

— Ты что ли делегация? — поворачивается парень и осматривает нас с Игорем с ног до головы.