Цеховик. Книга 8. Запах денег

Блин, так и хочет меня затащить за точку невозврата…

— Да мы вроде закончили уже, — говорит Роман, — обсуждать то есть, что я буду делать со шкурой неубитого медведя. Пока ответа нет, об этом я ещё подумаю. В принципе, Егор, я рад, что мы поговорили.

— Я всегда предпочитаю, чтобы не было никаких даже малейших недосказанностей в деловых отношениях.

— Прекрасно, — хвалит меня Валя. — В таком случае, пойдём со мной.

Усугублять кризис в отношениях с ней я не хочу. А вот попробовать умиротворить её без приношения жертв, это да, хочу. На её территории это будет сделать сложнее, но вступать в малозначимый спор сейчас смысла нет. Думаю, у меня найдутся подходящие слова.

Ещё раз поздравив Романа и его жену, и пообещав на прощание не пропадать и созвониться в первые дни наступившего Нового года, я исчезаю. И Валя тоже.

Она живёт рядышком, практически в соседнем доме, но, чтобы попасть к ней, нужно выйти на улицу и пройтись по морозцу. Ну, что же, так мы и поступаем.

Мы выходим из подъезда, вдыхаем свежий холодный воздух и готовимся к непростому разговору. Вернее, это я готовлюсь. Парни сразу прилипают и следуют за нами.

— Это что ещё за танцы народов мира? — спрашивает Валя. — Это твои люди что ли?

Мои, Валя, мои.

— Ты Снежинского давно видела? — спрашиваю я, меняя тему.

Она пристально смотрит то на меня, то на парней.

— Давно, ещё как давно. Вот о нём, на самом деле, я бы тоже поговорить желала. Понимаешь ты меня?

Подъездная дверь выходит прямо на улицу, а благоустроенный двор располагается позади здания. Я осматриваюсь.

На противоположной стороне улицы замечаю парня с фотоаппаратом. Он перематывает плёнку. Интересно даже, что можно здесь фотографировать? В общем, уличный фотограф. Корреспондент, собственный… Он аккуратно крутит рычажок, и у меня в голове что-то щёлкает.

Парень, выполняя привычную и рутинную задачу, проводит операцию практически не глядя. Сразу видно, профессионал. Мы с Валей уже практически проходим мимо, но он поднимает глаза, и встречается со мной взглядом. И тут мне становится абсолютно ясно, кто он такой.

У него азиатский разрез глаз и довольно милое для юноши лицо. Выглядит он спокойно и безмятежно, но лишь до той секунды, пока не понимает… пока не понимает, что я всё понял.

Щёлк, и всё становится предельно ясным — и что он фотографирует здесь в это время, и, собственно, кто он такой. Щёлк, щёлк, щёлк, будто целая серия кадров вспыхивает в моём мозгу.

— Я согласовываю его кандидатуру в обкоме, — гнёт свою линию Валя, — а он после всего этого отказывается от поездки и выходит из комитета комсомола! Это никуда не годится, Егор, и наказать придётся именно тебя… Брагин! Куда ты понёсся?

Я делаю резкий бросок и мчусь через дорогу. Игорь и Паша стартуют вслед за мной, а фотограф поворачивается и бежит вдоль улицы.

— Надо догнать! — бросаю я своим ребятам.

— Брагин! — кричит Куренкова. — Это что вообще значит⁈

Игорь отстаёт, а Пашка вырывается вперёд.

— Брагин! Нет, ну что за детский сад! Брагин! Ну, погоди! Придёшь ещё, попросишь у меня что-нибудь!

15. Мухтар берет след

Игорь чуть отстаёт, а мы с Пашкой прибавляем ходу. Ходу, ноженьки резвые, ходу! Но и наш собственный корреспондент прибавляет, сучонок. Да ещё как прибавляет! Ладно, посмотрим, стайер ты или спринтер. Я чувствую себя гончей, взявшей след и чувствующей скорую добычу.

Он бежит по Красной, в сторону от реки, по направлению к универу.

Ой, снег-снежок, белая метелица,

Говорит, что любит, только мне не верится!

Лёд, припорошённый мелким снежком, прямо скажем, бежать не помогает. Стараюсь не думать об этом, а просто мчать вперёд за этим неведомым и незнакомым мне врагом. По воде, яко посуху и по льду тоже, яко посуху. Кто он такой и с чего вдруг решил открыть на меня охоту, мне совершенно непонятно.

Есть ли у него заказчик? Или он мститель? Может, он не калмык, а киргиз и мстит за Киргиза? Чушь и ерунда… Откуда у него оружие, откуда машина, откуда техническая поддержка? В общем, рабочей версии у меня нет, стало быть, нужно догнать гада во что бы то ни стало.

Я его неплохо рассмотрел. Разумеется, насколько это возможно, с такого расстояния. Не знаю, тот же это чел, что стрелял в первый раз, или нет, судя по всему да. Но блин, он молодой, мой ровесник практически, пацан желторотый. Не матёрый киллер, не омоновец, не спецназовец. Пацан.

Вундеркинд-убийца против вундеркинда-цеховика. Сюжет для комиксов, честное слово… Может, он тоже заброшен из будущего? И его цель уничтожить меня? Для чего только? Чтобы предотвратить восстание машин? Ну, короче, всякая хрень в голову лезет. Всякая… етит твою… хрень! Лучше бы за ногами следил!

Но уже поздно. Твою дивизию! Правая нога едет по льду, и в тот же миг я лечу на заснеженный асфальт. Обрушиваюсь, как потерявший управление вертолёт, поднимаю белую снежную пыль и тут же получаю неслабый пинок в бок. Это Паша не успевает затормозить, запинается за меня и тоже падает на тротуар.