Цок

«VAiRU MATi. Gauguin/97

»

Эжен Анри, говоришь? Хм…

Да уж. Серьёзная весточка.

Глава одиннадцатая Это бизнес, дядя!

События последних дней выбили Вадима Терпилова из колеи основательно. Дожив до сорока пяти, он раньше только читал и слышал, как люди, достигшие в его возрасте чуть ли не королевского могущества, в одночасье теряли всё. Но поверить в подобные коллизии ни за что не соглашался. Как это так — бизнес процветает, связей, что того спама в почтовом ящике, денег куры не клюют, и вдруг — на тебе! Кранты? Да такого просто быть не может! Сказки. Чушь собачья.

Вспоминалась, правда, судьба отправленного в места не столь отдалённые некоего олигарха. Но ведь за того серьёзно взялись спецслужбы. Это, конечно, хэлл. А чтобы вот так, за здорово живёшь, отвернулась госпожа Удача? Ну уж… Чем же он её прогневил? Вроде б всегда был с нею «на вы». Да умел пользоваться моментом, на несколько ходов вперёд просчитывая ситуацию. Везде «свои да наши»… И вдруг — на тебе! Под дых, в челюсть. Снова под дых…

Злополучные кактусы оказались только началом. Ситуацию ещё можно было как-то разрулить, если бы не подвели проклятые латиносы. Сколько раз Вадим их предупреждал, чтобы в нормальной компании страховали груз. Нет, они, видите ли, сэкономили. Жлобьё. Доэкономились, черти. Правильно, кто ж знал, что затонет пароход, а липовые страховщики исчезнут в никуда? Теперь и в Эквадоре одним банкротом больше. Да плевать на этот Эквадор, в самом деле. Их проблемы. Но какое страшное слово… Банкрот.

«Итак, что мы имеем в сухом остатке? — рассуждал Терпилов, сидя в кресле у себя дома. — „Парагвая“ больше нет. Это минус. Но все его долги куплены Зацепиной, и о голландских кактусах пусть теперь голова болит у неё. Несомненный плюс. С банком тоже её проблемы, все бумаги оформлены нормально — юрист проверил. Деньги пока есть — тысяч триста зелёных на депозитах. И почти готовый загородный дом. Это ещё два мульта. Квартиру продавать смысла нет. В принципе, два с лишним миллиона гринов — неплохой стартовый капитал. Тот же „Парагвай“ начинался всего с трёх тысяч».

Если бы не эта дурацкая статья, можно хоть сегодня открывать новую фирму, а так… Откуда только берутся такие журналюги, как этот подонок Фильдеперсов? Всё вынюхают, собаки. Ну, кто ему слил инфу? Впрочем, какая теперь разница. В последнем номере главной деловой газеты на первом развороте чернеет милый заголовочек: «Бизнес по-терпиловски, или Остались ли в налоговой непорочные девы?» И фото: голова Вадима, выглядывающая из-под одеяла на заднем плане, а на переднем — знакомая женская грудь и подбородок с волосатой родинкой… Ах, Ольга Пална, Ольга Пална… Вот, старая сука, и ты в центре внимания. Говорил же — поехали за город! Нет… «Вадимчик, мне всегда хотелось в роскошном люксе этого отеля!» Хотелось? Получила. С добавочкой на статью. Ум-нич-ка…

Терпилов хищно оскалился. От воспоминаний.

Кстати! Можно же поменять фамилию, сделать пластику, переехать в Москву или вообще свалить за границу… Можно. Но очень не хочется. И что теперь подумает Мона? Впрочем, она газет не читает… Зато её армянская подруга очень даже читает. Это ж надо, послал Бог на мою голову такую… со своими кактусами, будь они неладны сто тысяч раз. Тварь. Тварь! Тварь!!!

От бессильной ярости свело челюсти.

Вадим встал с кресла и направился к бару. Достав из шкафчика большую бутылку дорогой водки, отхлебнул прямо из горла. Ещё раз. И ещё. Немного полегчало, но злость на Карину не исчезла. Трансформировалась из «неконструктивной» ярости в чёрные планы мести. Естественно, вести тайную войну или просто заплести интригу — не вариант. Сразу догадается, мерзавка, откуда дует ветер. Тогда поражение неизбежно. Вся кодла покойного Прицепа сейчас же вступится за вдову. Отморозки… Но как же её уделать? И волшебников знакомых, как на грех, поблизости не отирается…

Ладно, пусть сначала все успокоятся, всё подзабудется, а там и репу почешем. Месть, как говорят люди мудрые, нужно подавать в холодном виде… Чёрт! У Моны ж сегодня день рождения. Надо хоть звякнуть, что ли? Заодно и обстановку разведать. Типа, на жалость надавить. Попытка ж — не пытка, правда, товарищ Берия?

Вадим набрал Машин домашний номер. Гудки… Зараза, уже усвистала куда-то. А мобильного-то так и не дала. Партизанка. Надо бывшей тёще позвонить. Старая-то карга должна быть в курсе. Всегда всё знает.

— Я вас слушаю, — послышалось из трубки.

— Здравствуйте, Надежда Николаевна, это Терпилов.

— А, Вадик! — обрадовалась старуха. — А у Машеньки сейчас как раз выставка открывается. Я чуть приболела, а Борис Артурович поехал.

— Куда? — Терпилов ничего не понял про выставку.

— Ну, на открытие ж конечно! В галерею Антона Мамаева, — воскликнула тёща. — Ты телевизор-то что, вообще не смотришь?

— Простите, Надежда Николаевна, закрутился совсем, — Вадим начал потихоньку вникать в ситуацию. — Не подскажете, во сколько начало?

— Начало ты уже пропустил, дорогой, — ответила Гуляева. — Но я думаю, что они там надолго, так что успеешь.