Цветы на подоконнике

… Безжалостное солнце
Сегодня, слава Богу, под вуаль
Запрятало свой раскаленный шар.
Как сероватая жемчужина
Сияет, изнутри лучась,
Сегодня день. И — никого кругом.
Лишь далеко, на горке, человек
Стрижет траву, под домиком-игрушкой,
Да предо мной, качаясь на волнах,
Ныряет — ловит рыбу — корморан.
В боках морщинистых, слоновых скал
Бурлит прибой, кипящим молоком;
Ловец, держась за белой полосой,
Вдруг исчезает, кажется, так долго!
А он уже во-он там, — качается
На белом гребне вздыбленной волны
И в темном клюве — рыбка, серебром.
Сливаются в одну симфонию
Три разных звука: чаек тихий стон,
Удары равномерные волны
И монотонное журчание
Холодного и светлого ключа,
Текущего из трещины скалы.
Я так лежу недвижно, что вблизи,
Не далее, чем в двадцати шагах,
Собрались, на горе покатой, чайки,
Как в Троицу, у церкви, девушки,
В платочках белых, в красных сапожках.
Прохаживались чинно и степенно,
Друг к дружке наклоняясь иногда,
Ну, точь-в-точь девушки, шепча секреты!
Потом, взмывая вверх бесшумной стаей,
Парили неподвижно надо мной,
Благословеньем распростертых крыльев
Напоминая дрогнувшему сердцу,
Ту церковь, у Успенья, на горе,
Куда меня водили маленькой…
Лазурный свод и Дух Святой вверху,
В раскрытых окнах ласточки и солнце!
А по углам, в голубоватой дымке,
Летели золотые херувимы,
На белых крыльях… Где б я ни была —
Каких красот, каких очарований
Не колдовала б прелесть надо мной —
В моей душе, в моих глазах, ушах,
Не выдыхаясь столько лет, не тлея,
На веки-вечные — одно и то же:
Благоуханья, краски, голоса
И свет — немеркнущий! — моей земли…

Кружитесь, чайки, над моей тоской…

«Ты помнишь след проселочной дороги…»

Там неба осветлённый край

Средь дымных пятен.
Там разговор гусиных стай
Так внятен.

А. Блок

Ты помнишь?.. След проселочной дороги…
И золотую поднимали пыль,
С шуршаньем мягким ехавшие дроги,
И волновался по ветру ковыль.

Ты помнишь?.. Дым над табором… Цыганам

Та голубая степь — и мать, и друг!
Как плавно реял коршун над курганом
И, камнем, падал на добычу вдруг!

И речка, в стройных камышах теряясь,

Шептала им забытые слова,
И цвел горошек алый, завиваясь,
И дрёмно поникала сон-трава.

И полустертые тысячелетья

Смотрели с придорожных серых баб —
Раскосый след былого лихолетья,
Монгола плоский лик, свиреп и ряб.

Ты помнишь степи свежую безбрежность?

И звон кузнечиков, и свист синиц,
И черной ночи бархатную нежность,
В мерцанье сонном звездных колесниц?

Ты носишь в сердце аромат отчизны?

Хранишь ли в нем ты Русский уголок?
Но если нет… так правь по сердцу тризны —
Оно мертво, как ссохшийся венок.

Вишневый сад