Цветы зла

Ma femme est morte, je suis libre!
Je puis donc boire tout mon so^ul.
Lorsque je rentrais sans un sou,
Ses cris me d'echiraient la fibre.

Autant qu'un roi je suis heureux;

L'air est pur, le ciel admirable…
Nous avions un 'et'e semblable
Lorsque j'en devins amoureux!

L'horrible soif qui me d'echire

Aurait besoin pour s'assouvir
D'autant de vin qu'en peut tenir
Son tombeau; — ce n'est pas peu dire:

Je l'ai jet'ee au fond d'un puits,

Et j'ai m^eme pouss'e sur elle
Tous les pav'es de la margelle.
— Je l'oublierai si je le puis!

Au nom des serments de tendresse,

Dont rien ne peut nous d'elier,
Et pour nous r'econcilier
Comme au beau temps de notre ivresse,

J'implorais d'elle un rendez-vous,

Le soir, sur une route obscure.
Elle y vint! — folle cr'eature!
Nous sommes tous plus ou moins fous!

Elle 'etait encore jolie,

Quoique bien fatigu'ee! Et moi,
Je l'aimais trop! Voil`a pourquoi
Je lui dis: Sors de cette vie!

Nul ne peut me comprendre. Un seul

Parmi ces ivrognes stupides
Songea-t-il dans ses nuits morbides
`A faire du vin un linceul?

Cette crapule invuln'erable

Comme les machines de fer
Jamais, ni l''et'e ni l'hiver,
N'a connu l'amour v'eritable,

Avec ses noirs enchantements,

Son cort`ege infernal d'alarmes,
Ses fioles de poison, ses larmes,
Ses bruits de cha^ine et d'ossements!

— Me voil`a libre et solitaire!

Je serai ce soir ivre mort;
Alors, sans peur et sans remord,
Je me coucherai sur la terre,

Et je dormirai comme un chien!

Le chariot aux lourdes roues
Charg'e de pierres et de boues,
Le wagon enrag'e peut bien

'Ecraser ma t^ete coupable

Ou me couper par le milieu,
Je m'en moque comme de Dieu,
Du Diable ou de la Sainte Table!

русский

CVII LE VIN DU SOLITAIRE

Le regard singulier d'une femme galante
Qui se glisse vers nous comme le rayon blanc
Que la lune onduleuse envoie au lac tremblant,
Quand elle y veut baigner sa beaut'e nonchalante;

Le dernier sac d''ecus dans les doigts d'un joueur;

Un baiser libertin de la maigre Adeline;
Les sons d'une musique 'enervante et c^aline,
Semblable au cri lointain de l'humaine douleur,

Tout cela ne vaut pas, ^o bouteille profonde,

Les baumes p'en'etrants que ta panse f'econde
Garde au coeur alt'er'e du po`ete pieux;

Tu lui verses l'espoir, la jeunesse et la vie,

— Et l'orgueil, ce tr'esor de toute gueuserie,
Qui nous rend triomphants et semblables aux Dieux.

русский

CVIII LE VIN DES AMANTS