Цыпочка

— А, я почти забыл, Джейд собиралась прийти сегодня вечером. Она сказала, что хотела бы видеть тебя, — Санни знает, где находятся чувствительные места и нажимает сразу на все.

Джейд встает у меня перед глазами, и я чувствую ее животом. Джейд в красивом платье, танцующая с закрытыми глазами под мелодию, звучащую только у нее в голове.

Нет. Ты идешь к родителям Кристи, ты будешь хорошим мальчиком, и я больше ничего не хочу слышать.

— Передай ей, чтоб она мне позвонила, — отвечаю я, гордый тем, что сумел отказаться.

— Хорошо, ну, удачи, мальчик, она тебе понадобится. И помни, когда ты устанешь от своей сладкой кошечки, приходи к нам на вечеринку, — усмехается Санни и кладет трубку.

* * *

После этого разговора моя голова начинает болеть еще больше. Над кем я пытаюсь подшутить? Родители Кристи только посмотрят на меня и сразу дадут от ворот поворот. Пойду-ка я лучше к Санни.

Нет. Остановись. Сходи в душ, соберись, сядь на мотоцикл, поезжай к Кристи и будь ее хорошим пасхальным мальчиком.

Но пока я мылся в душе и переодевался, я подумал о том, что при родителях Кристи мне придется играть роль. Я уверен, что они педанты. Эй, у меня нет желания вести себя как дрессированная обезьянка при мамочке и папочке Кристи.

А если я пойду к Санни, я буду всего лишь проституткой.

Но там будет Джейд. Джейд спрашивала обо мне.

Есть в нашей жизни такие моменты, когда мы должны сделать выбор, который повлияет на то, кем мы станем в будущем. Это обо мне.

Кристи против Санни.

Но сначала, пока я ничего еще не выбрал, мне нужно успокоить нервы. А для этого я должен сосредоточить на чем-нибудь свою ярость.

Мои ключи.

* * *

Мой отец не разговаривал с матерью почти три недели. Он просто игнорировал ее. Завтрак, обед, ужин.

Все было понятно. Это то, что делает муж, когда сердится на жену, — просто не замечает ее.

А причина, по которой мой отец не разговаривал с матерью три недели, как я узнал позже, заключалась в том, что она сломала стиральную машину и вытекшая из нее вода слегка испортила пол.

* * *

Где мои ключи?

«Брэдди любит мамочку?»

Динь-Динь уходит навсегда.

Смени пластинку!

Но так получается, что я не могу найти ни одной счастливой пластинки. Все мои музыкальные записи превратились в фильмы ужасов.

Я смотрю в зеркало и вижу несчастного, истерзанного жизнью подростка. Я — портрет Дориана Грея, и мои грехи смотрят прямо мне в лицо.

Я могу сделать это. Пойти к Кристи. Поменять свой гребаный образ жизни. Может, ее старик устроит меня на работу. Да, это хорошая идея, за которую стоит держаться.

Все, что мне осталось сделать, это найти свои ключи.

В кармане моих голубых джинсов ключей нет. Старая дверь, найденная на дороге и служащая мне столом, завалена разными предметами — ручки, карандаши, обрывки бумажек с именами, цифрами и словами из песен, напыщенные речи и философские доклады, банки, коробка из-под мороженого, долларовая купюра, пара очков с грязными стеклами. Все, что угодно, только не ключи.

Дерьмо. Я всегда оставлял их здесь. Это единственное место, куда я клал ключи. Черт! Только посмотрите на этот жалкий, никому не нужный хлам. И это моя жизнь?

Стоп. Где я в последний раз видел их? Вообще-то, я ничего не помню о них. А они вообще у меня были?

Стоп. Ключи. На полу лежат шорты. Может, они там? Так, мелочь, коробок спичек…

Ключей нет. Дерьмо!

В гостиной я смотрю на складном столике из Армии спасения.

Ключей нет.

В туалете. Может, я проглотил их, и они вышли из меня вместе с дерьмом?

Ключей нет.

В душе нет. На кровати нет. Под одеялом нет.

На кухне. Где мои ключи? Ключи, ключи, ключи. На полу нет. В раковине нет. Под раковиной? Кто знает, я же был пьян, так что все возможно. Я наклоняюсь, распахиваю створки и засовываю голову в темноту под раковиной, вдыхая запах хлорки.

Ключей нет.

Я вылезаю из-под раковины и — бам! — стукаюсь о раковину головой.

Мать твою, мать твою, ублюдок, задница, дерьмо!!!

Голова только начала переставать болеть после тяжелого похмельного утра, а теперь боль снова пульсирует внутри, как шарик в пинболе — БАМС! БАМС! БАМС!

Я вцепляюсь в голову дрожащими руками, предварительно наказав кухонную стену, ударив по ней кулаком. Я надеялся пробить в ней дырку, вкладывая в удар всю свою ярость, но стена осталась целой и невредимой, я только в кровь разбил костяшки пальцев. Боль в голове еще усиливается. Такое впечатление, что мое тело сейчас взорвется от боли.

Сукины дети, членососы, ублюдки!!!

Совершенно потеряв голову, я бью по стенам в коридоре, уже не контролируя себя.

Где же мои чертовы ключи?

Я возвращаюсь в свое жилище, хватаю горсть скрепок и швыряю их в стену так сильно, как только могу. Никчемное дерьмо в четырех стенах моей несчастной маленькой вселенной.

Бам! Бах! Бац!

Потом я беру стул, поднимаю его над головой и бросаю на пол со всей дури. Он ударяется об пол с восхитительным звуком — крак! — и разваливается на мелкие кусочки.

Я не понимаю, каким образом разбитый стул поможет мне отыскать ключи, но в эту минуту мне кажется, что именно это я должен был сделать.

К тому же это дает невероятно приятные ощущения.