Ты моя девочка. Смирись (СИ)

— Пойду я, мне домой надо, — лепечу что-то едва складывая слова в предложение.

— Ты решила пешком пойти по трассе? До твоего дома триста километров, если что. Или хочешь обратно к парням в машину напроситься?

Спрашивает с такой злостью, что каждое его слово поднимает во мне градус паники до новых пределов.

Качаю головой.

— Не хочу к ним в машину.

— Разумеется.

Сверлит меня таким взглядом, будто все-таки планирует убить.

Очень хочется сбежать. Вот только он не позволит.

— Такси? — спрашиваю с надеждой.

Осмеливаюсь наконец поднять на него взгляд и сердце замирает.

Я вдруг отчетливо вспоминаю, как любила этого человека. Как отчаянно мечтала, что он заметит в девчонке, младше него на восемь лет, кого-то больше, чем подругу младшей сестры.

Он непозволительно хорош. Красив мужской грубой красотой. Такой он был и раньше. Хотя я помню его и подростком. Совсем не таким широким в плечах, как сейчас. Проницательные голубые глаза леденят душу. Подбородок как будто стал еще шире. И щетина на щеках. Интересно, колючая ли она? Волосы Макар стрижет теперь короче. Раньше я воображала, как смогу запустить в них свою руку и пропустить темные пряди сквозь пальцы.

Обе руки, как и у Кота, забиты татуировками. Зачем он их сделал? Я помню только одну на правом плече.

— Слишком поздно, — рушит мои надежды мужчина. — Нельзя садиться в такси к хрен знает кому на ночь глядя да еще и в таком виде.

— Макар, мне нужно домой, — я умоляюще смотрю в его ледяные глаза.

— Нет.

— Бабушка наверняка уже волнуется…

— Таисия Викторовна? Сейчас.

Он достает из кармана телефон, тыкает пару раз по экрану, находя контакт, и нажимает вызов.

— Здравствуйте, Таисия Викторовна. Это Макар Быков, помните такого?

Слышу, как бабушка на том конце удивленно восклицает. Конечно, она его помнит. Ведь у нас дома он провел больше времени, чем в прокуренной квартире своего отчима — алкоголика.

— Таисия Викторовна, — безупречно вежливо говорит Макара. — Мы тут с Ярославой встретились случайно. Я решил ей свой дом показать. Да что-то заболтались мы. Столько лет ведь прошло, сами понимаете. Время уже позднее. Вы не волнуйтесь, пожалуйста. Я ее сегодня домой не повезу — пусть у меня ночует.

Не знаю, что ответила Макару бабушка, но сомневаюсь, что она перестала волноваться. Я всегда ночевала дома. А Макар последние восемь лет нам никто.

— Я знаю, что такое ответственность и уважение, — Макар хмурится, не спуская с меня цепкого взгляда. — Да… никто ее тут не обидит… и я не обижу…сейчас…

Протягивает мне трубку.

Я забираю ее дрожащими пальцами и прикладываю к уху.

— Ало!

— Яся! — слышу в трубке недовольный голос бабушки. — Это что еще за номер? Ты, конечно, девушка взрослая… но вот так с бухты барахты оставаться ночевать у мужчины?

На глаза наворачиваются слезы, и я прикусываю нижнюю губу, чтобы не зарыдать. Нельзя, чтобы бабушка поняла, что у меня что-то не так. Здоровье не позволяет ей нервничать.

Я очень хочу оказаться сейчас дома, рядом с ней. Даже в ее родных объятиях. И чтобы всего того, что случилось сегодня не происходило.

— Бабуль, все нормально, правда, — вру я, взяв себя в руки. — Глупо получилось, не рассчитали время. Если Макар повезет меня сейчас домой, то обратно вернется только к утру, а ему завтра на работу нужно.

Бабушка явно не одобрила ту ложь, что мы ей дружно наплели, но лучшего варианта сейчас просто нет.

Я закончила разговор и вернула телефон владельцу.

— Иди за мной, — велит Макар, разворачивается и начинает шагать по коридору.

Он вообще умеет разговаривать, не приказывая?

Я не двигаюсь с места. Страшно лезть в логово зверя.

Мужчина останавливается, оборачивается назад и хмурится.

— Или ты идешь сама, или я тебя несу. Выбирай!

4. Прошлое

Яся. Тринадцать лет.

Я возвращаюсь домой из магазина с пачкой печенья в руках. Бабушка попросила зайти после школы и купить что-нибудь сладкое к чаю. Я выбрала свое любимое песочное печенье, посыпанное сахаром и корицей.

Все утро, пока мы сидели на уроках, шел дождь. Обычное дело для октября.

Застегиваю повыше молнию куртки, чтобы не мерзнуть.

Бабушка купила мне новые сапоги из коричневой замши. Красивые, с небольшим каблучком. Они выглядят совсем взрослыми.

Мне очень не хочется мочить их в грязных лужах, поэтому я прыгаю по дороге как кузнечик. Или лягушка.

С одного сухого клочка асфальта на другой.

Но у подъезда останавливаюсь. Тут все залито водой. Дорожка к входной двери в дом имеет неправильный уклон, и там после дождя всегда скапливается целое море.

Все жильцы ругаются, требуя исправить ситуацию. Но никто до сих пор так ничего и не сделал.

Внутрь не войти, не окунув ноги в лужу по щиколотку.

Но портить новую обувь страшно не хочется. Ведь другую потом точно не купят.

Стою и раздумываю — что делать. Самым лучшим решением кажется идея снять сапоги и пройти к двери босыми ногами. Их не жалко в отличии от обуви.

— Привет, мелочь!

Я оборачиваюсь на голос и вижу Макара. Потрёпанная кожаная куртка на нем расстегнута. Не холодно ему.

Макар — старший брат моей лучшей подруги Арины. Мы соседи. Буквально через стенку живем на одном этаже.