Ты (не) моя (СИ)

— Куда ты меня втягиваешь, Нат? — всплеск, а затем вопрос, — Сама ведь полезешь, если откажу?

И не собираюсь этого отрицать. У меня достаточно своих знакомых, чтобы попробовать всё решить самой.

— Полезу.

— Ладно, — звучит отрывисто, — Напрягу безопасников.

В сердце распускается цветком нежность к этому мужчине.

— Спасибо! — шепчу я уже тише и с чувством.

Марк — самый лучший.

— Ты сейчас куда? — обычный вопрос.

Но уже не совсем обычный.

— Охрану хочешь приставить?

— Наташ, сама всё понимаешь. Егор выжил чудом. Мы начнем конфликт, в котором нас правыми считать не будут. И лучше перестраховаться. Итак чувствую, что прощелкал клювом. Был уверен, что всё под контролем. А на нас сошла лавина.

Конечно, муж прав. Я еще не сошла с ума, чтобы рисковать без оглядки.

— Я — домой. А потом с Лукой и Лизой за школьной формой, — с Арсом мы уже всё купили, потому что он наотрез отказался идти за покупками с двойняшками.

— Вас будут сопровождать. Соне скажи, чтобы пока к нам переехала. Пока.

— Пока, — задумываюсь, как быть с дочерью.

Она выросла. Самостоятельная.

Но сейчас не до уважения её границ. Одного ребенка на больничной койке более чем достаточно. Да и игру Карапетян будет вести грязно. В этом можно не сомневаться.

Сажусь за руль. Прикрываю глаза. Вот теперь осознаю — мой сын выжил.

И это самое главное.

Глава 1

Нина

Свежий порыв морского ветра бьет в лицо. Шум моря звучит музыкой. Я поворачиваю голову. И вижу его… Он сидит на песке. Босой. Светлые волосы растрепаны ветром и улыбается. Чертит что-то на песке палочкой. Мальчишка, молодой и открытый миру. Сердце согревается. А ведь у меня внутри всё давно покрыто льдом. Я так считала. Так как же ему удалось пробиться туда, где горел огонь? Не знаю…

Ветер снова бьет меня, но теперь уже в ухо, развевает широкую юбку.

— Егор! — зову я, — Что ты там делаешь?

Он улыбается еще шире.

— Иди и посмотри! — зовет меня.

И я иду на его зов. Сама улыбаюсь. Не веря, что так можно любить.

Только не дохожу. Неловко поворачиваюсь и… просыпаюсь.

Не сразу осознаю, что это снилось. Всего лишь снилось. Мое тайное, ворованное счастье.

Сажусь на раскладушке, которую мне любезно поставил муж в подвале. Растираю лицо ладонями. Сколько я уже здесь? Я потеряла счет времени. Я тут с того дня, как пропал Егор.

Мужа не видела. Меня привезли и швырнули сюда. Не трогают. Приносят еду и воду. Ну, как еду — кусок хлеба и пару огурцов и помидоров. Это всё, чего я достойна.

Имеет ли муж право так вести себя? Вроде, он — пострадавшая сторона. А я — загулявшая жена. Только… Я ведь просила отпустить меня. Столько раз просила… Получая за это. Жизнь с Артуром — это не жизнь. Я дышать перестала. Мне нечем.

Оглядываю подвал и еще сильнее ненавижу отчима за то, что продал меня Карапетяну. Он умер три года назад. Но сидя в этом подвале, я бы его воскресила. И убила бы еще раз. Сама. Тупым ножом. Столько во мне сейчас ненависти и агрессии по отношению к этому человеку. Это всё он… Он виноват, что сейчас я здесь.

Но закопаться в свои мысли мне в этот раз не дали. Дверь отворилась. На пороге стоял муж.

Я смотрела на него как будто со стороны. Видный мужик. Черноволосый, высокий, привлекательный, богатый, хорошо сложенный. Чего мне, собственноЮ не хватало? Но у всего этого есть один существенный недостаток — души у него нет. Как и у тысяч таких, как он. А какая семья может быть с пустышкой? Никакой… Возле него, как рядом с глыбой льда — я замерзала еще сильнее.

Страшно ли мне? Да, я боюсь физической боли. Но я до того устала, что чувствую себя древней старухой, которая мечтает уснуть и проснуться.

Встаю. Обнимаю себя руками. Смотрю мужу в лицо. Ненавидит… Вена на шее вздулась. Глаза… С такими убивают…

— Дрянь! — он в несколько шагов оказывается рядом.

Пощечина сметает меня с ног.

Чувствую металлический привкус во рту. Подношу дрожащие пальцы к губам. Они окрашиваются красным. Разбил…

— Встань! — окрик бьет по напряженным нервам не хуже второго удара.

Усмехаюсь. Разбитыми в кровь губами. Похоже, мне уже нечего терять.

— И что теперь? — на меня нападает безрассудная смелость, — Убьешь?

Рука мужа ложится мне на горло, ощутимо сдавливает.

— Ты… Мне… Изменила… — холодные пальцы сжимаются на моем горле.

Я знала, что муж узнает… Рано или поздно. Знала, что предъявит счет. Знала, что заплатить мне по нему нечем. Но даже сейчас… Я не жалею. Ни капли.

Мой светлый мальчик… Я ведь так и не сказала ему, как сильно его люблю.

Настолько сильно, что даже не боюсь умереть.

— Я… не… люблю… тебя… — шепчу, несмотря на то, что слова удается произнести с ощутимым трудом, а его рука сжимается всё сильнее.

Он вздергивает меня вверх, заставляет смотреть ему в глаза.

— А его? Этого московского гаденыша — любишь?

Не отвечаю.

Артур читает ответ в моих глазах.

Отшвыривает меня на раскладушку. Она складывается. Я вместе с ней падаю на пол. Ударяюсь. Снова боль. Этот мужчина не принес мне ничего, кроме боли.