Тыквенно-пряный парень

– Что с тобой?! Почему вместо того, чтобы спросить у меня напрямую, у Андрея напрямую, ты повела себя, как…

Она невесело усмехается:

– А ты себя со стороны-то видишь? Звезда. Управляющая кафе в семнадцать лет. Организатор ивентов. Блогер. Ты же вообще перестала обращать внимание на кого-то, кроме себя!

– Не-е-ет, Рита, не переводи стрелки! Не я перестала общаться.

– Ты сделала все, чтобы отвернуть от себя людей.

– Что ж, сработало только на тебе.

Некоторое время мы молчим. Я начинаю дрожать уже от холода и никак не могу придумать, что еще сказать. Девушку напротив я не знаю. Это не моя подруга Рита, это какая-то незнакомая девица из числа тех, кого я всегда обходила десятой дорогой. Завистливая, ревнивая, стервозная.

Когда она такой стала? Или была всегда, а я не замечала?

– Ты его хотя бы любишь? – устало спрашиваю я. – Или просто прешься от богатого парня?

Она отводит взгляд, и мне становится жалко Андрея. Брошенный отцом, оставшийся без матери, уверенный, что стал обузой для тети, он даже в девушке не нашел необходимого тепла. Никакой, даже самый отъявленный гад не заслуживает остаться один.

– Ладно. Прости, что тебя обидела. Я не зазвездилась. И не уводила у тебя парня. Возможно, я действительно плохая подруга. Хорошая, наверное, догадалась бы раньше.

Кажется, запал на ссору и претензии у Ритки уже угас.

– Аль… я, может, и переборщила…

– Не, в самый раз. Значит, так. В «Магии кофе» тебе больше не рады. По крайней мере, пока я там работаю. Явишься еще раз – отдам запись Марии Январовне. Думаю, она захочет как минимум побеседовать с твоими родителями. Полезешь ко мне еще раз, попытаешься сделать гадость – опубликую запись в интернете. И верни деньги, которые я потратила на шубу.

– Это еще с чего? – фыркает Рита.

– С того, что наш разговор я тоже записала. Ты испортила куртку и призналась в этом. Не хочешь возмещать сама – позвоню твоей маме.

– Ну ты и стерва-а-а, – тянет теперь уже бывшая подруга.

– У меня был хороший пример перед глазами. Иди домой, Рита.

Я разворачиваюсь, чтобы вернуться в зал, и в спину мне летит ее презрительное:

– Видео-то досмотрела? Сюжет прикольный, но концовка – дерьмо. Разочаруешься.

Не удостаивая ее ответом, я закрываю дверь, вновь оказываясь посреди полного музыки зала.

– А есть кто-нибудь у кассы? – слышу я. – Кофе можно?

– Да. Конечно.

– Мы уезжаем. Альбина, спасибо за гостеприимство. У вас здорово. Погуляли бы по городу, но надо ехать к родителям. Еще раз огромное спасибо за приглашение. Для нас это ценно.

Сергей и Аня выходят в зал, уже одетые и собранные. О былом веселье напоминают лишь блестки на их лицах.

Уже почти десять. Ба отпустила меня до одиннадцати, и на уборку после концерта остается целый час. Я только закончила с кассой. Мы сделали недельную выручку, но почему-то этот факт совсем не радует. Больше всего я хочу оказаться в собственной постели, закрыть глаза и пореветь в подушку, оплакивая годы дружбы, обиду и несправедливость.

Но приходится тепло улыбаться ребятам, потому что только их музыка сегодня удержала меня от позорных публичных рыданий.

– Спасибо вам. За все. Обожаю вашу музыку. Когда станете большими звездами, буду рассказывать, как вы пели у меня в кофейне.

– Договорились! – сияет Аня. – Пиши как-нибудь. Может, увидимся. Ты крутая. Не хочешь подработать менеджером летом? Мы планируем поездить по фестивалям, очень нужны лишние руки. Высокую зарплату не обещаем, зато море веселья – однозначно.

– Я подумаю. Спасибо. Удачной дороги.

Они уже направляются к двери, как Аня вдруг спохватывается, хлопает по сумке и, возвращаясь, протягивает мне конверт.

– Это что?

– А это ваш менеджер просил тебе отдать после концерта. Сказал, это подарок.

– Спасибо… – Я растерянно беру конверт.

А когда Аня и Сергей уходят, аккуратно вскрываю.

Внутри – несколько крошечных фотографий, сде- ланных на аппарат мгновенной печати. Одно из фото – «Золушка и Крыс» с автографами ребят на обороте.

«Для лучшей управляющей Альбины на память о новогоднем вечере».

На других фото я.

Все они сделаны в моменты, когда я не вижу.

Делаю кофе, сосредоточенно закусив губу.

С мечтательной улыбкой слушаю музыку.

Улыбаясь, протягиваю девочке ее заказ – какао с горой маршмеллоу.

Говорю в микрофон, приветствуя гостей.

Непривычно видеть себя такой. Девушка на фото совсем не похожа на ту, что я ежедневно вижу в зеркале. Она красивая. Мечтательница. Лучится счастьем в окружении новогодних огней.

Она – это я.

Такая, какой меня видит тыквенно-пряный парень.

Я вдруг вспоминаю о словах Риты и хватаюсь за телефон.

Почти сразу же после того, как она отходит, к столику подходит парень. Оглядываясь точь-в-точь как Рита, он подхватывает стакан и исчезает на улице.

Это Кир.

Видео заканчивается, а я продолжаю смотреть на экран, пытаясь понять, что чувствую теперь, когда личность анонима больше не секрет. Устанавливая камеру, я представляла, как буду нервничать, как приятное волнение сменится ощущением счастья, как я найду того, кто подарил мне чудо, и поблагодарю.

Я никак не ожидала, что почувствую разочарование.