У.е. Откровенный роман...

«Доигрался! – заорал мой внутренний голос. – До-иг-рал-ся, блин! Харунов – это тебе не Палметов, не Банников и даже не чеченская мафия! Это Хаттаб, Басаев, „Аль-Каида“! Если Кожлаев обещал им какие-то деньги, а они его грохнули, то теперь они считают своими все его деньги. Разве ты не понимал этого раньше? Так куда же ты лез, кретин? Это ты не смог достать Хаттаба в Чечне, и даже весь наш спецназ в очередной раз не смог его ликвидировать, но для Хаттаба ликвидировать тебя в Москве – проще простого. Теперь, когда Буш бросил все ФБР и ЦРУ на то, чтобы перекрыть „Аль-Каиде“ финансы и арестовать банковские счета исламских террористов во всем мире, у Хаттаба враз прекратился приток денег, и каждый доллар, который он сможет достать со счетов Кожлаева, для него как воздух, как кислород…»

Вот, вот почему этот налет!

От этой простой мысли страх всосался в душу и подморозил коленки.

Если Хаттаб сцепился с Валидом из-за трехсот тысяч долларов, то что он сделает со мной из-за кожлаевских миллионов?

Между тем сумерки за окном сгущались – ранние, холодные, уже октябрьские. И с наступлением этой мерзкой темени ощущение неизбежного, неотвратимого наезда чеченского катка – что с минуты на минуту дверь моя просто слетит с петель и чеченская бригада ворвется сюда, чтобы выламывать мне руки и ребра, рвать ноздри, прижигать гениталии и выкалывать глаза, – это ощущение надвигающегося вала беды вдруг сорвало меня с места.

Вы знаете, что такое смертельная паника? Вы когда-нибудь испытывали ее? Говорят, что от страха волосы дыбом встают на голове. Вранье! От настоящего, до ужаса, страха волосы превращаются в ежовые колючки, обращенные острием в мозг! Душа комком прячется где-то в паху, а мысли даже не скачут, а трясутся в голове, как мозги эпилептика. Да, я, прошедший Афган и Чечню, я, подполковник и кавалер трех боевых орденов, струсил и запаниковал, как самый последний не знаю кто, – именно потому, что я был в Афгане и был в Чечне! Именно потому, что я видел трупы наших заложников и знаю тех нескольких счастливчиков, которых родственники выкупили у безжалостных чеченских отморозков, – с отрубленными пальцами, даже у детей… Бандитский беспредел, богующий в нашей стране с начала 90-х годов, породил взрыв чеченского беспредела, помноженного на дудаевскую войну, доступность любого оружия и остервенение наших собственных зачисток…

Нет, уходить! Немедленно уходить, бежать, сматываться сию же минуту! Потому что сколько им нужно времени, чтобы пролистать мои файлы в компьютере и вернуться сюда по мою грешную душу?

Лихорадочно побросав в дорожный чемодан что-то из одежды, документы из тайника и «Пентакс» с флоридской пленкой, которую я так и не успел проявить, я надел пальто и шагнул к двери.

Однако профессия, которой отдана вся жизнь, – это уже не профессия, господа, это натура. Возле двери я остановился. Нет, уходить нужно так, чтобы не осталось никаких следов моего пребывания здесь! Человек вышел днем из квартиры и пока не возвращался. Он не побежал в милицию, не поднял на ноги свою родную ФСБ, он вообще понятия не имеет, что за ним идет охота. Это даст мне хоть какое-то время…

Укротив трусливую дрожь в душе, я снял пальто и повесил его на вешалку – туда, где оно и висело. Я открыл чемодан и, настороженно прислушиваясь к тишине в коридоре, вернул на место в шкафу свои свитера, пару пиджаков и нижнее белье. Да, в своей собственной квартире я вел себя чутко и осторожно, как вор. И даже камеру – дорогой японский «Пентакс» с мощным телеобъективом – пришлось (со вздохом) положить на место, вынув из нее, естественно, пленку. А сам чемодан лег на шкаф, где и лежал до этого. И зубная щетка, и паста, и электробритва – в ванную. Так, все по местам? Я сунул в простой пластиковый пакет документы, изъятые из тайника, туда же положил коробку с новеньким автоответчиком и фотопленку из «Пентакса» и огляделся – что еще нужно сделать, чтобы убрать следы моего визита? Ах да – водка! Початая бутылка «Столичной», которая стояла в холодильнике, теперь пуста. Что ж! Жаль, что у меня нет ни яда, ни взрывчатки. Но маленький сюрприз гостям все-таки можно оставить: я слил в эту бутылку остатки уксуса, который был у меня в кухонном шкафчике, и поставил «Столичную» назад в холодильник. Enjoy, как говорят американцы, пейте на здоровье!

А теперь – вперед, деру!

Бросив прощальный взгляд на свое добро и разбросанные книги, я надел ту же старую камуфляжную куртку, в которой ездил на «Горбушку», проверил в ее внутреннем кармане паспорт и фээсбэшные «корочки» (без них я в Москве никуда), нащупал в загашнике наши родные рубли, сунул к ним двести долларов и так – с пластиковым пакетом, в котором был уже никому не нужный автоответчик, – вышел из квартиры.

Где кабина лифта? Внизу или наверху? Если внизу, то не сидят ли уже в ней чеченцы?

Нет, слава Богу, кабина пошла сверху…

Я сделал выдох, открыл дверь подошедшей сверху кабины и – лицом к лицу столкнулся с моим новым соседом-чеченцем, хозяином верхней квартиры.

– Добрый вечер, – сказал он. И улыбнулся: – Заходите! Вам выниз?