У истоков Броукри (СИ)

Будто прочитав мои мысли, Ривера поднимает взгляд. Отстраняется от Рушь, робко и растерянно покачивает головой, тянется ко мне, а я прикусываю губы. Предатели. Никто не чувствует то, что чувствую я. Никто не понимает, что произошло. Никто.

Я отвожу взгляд и рвусь к выходу. Бегу, как сумасшедшая. Бессовестно и неумолимо ненавижу всех, кого вижу; проклинаю каждого, кто на меня смотрит. Все они лживые, все они коршуны, столпившиеся надо мной, будто над мертвой тушей. Они разорвут всех нас на части, оставят от Мэлота — несчастного мальчишку, глупо закончившего свою жизнь. У них не возникнет мысли о том, что он спас отца, который ненавидел его беспощадно. Они слова не скажут о его решительном взгляде, едва Марко выстрелил; едва пуля вспыхнула искрами. Они похоронят избалованного наследника, но не человека, у которого оказалось огромное сердце. Они все изувечат и сделают ложь правдой. И все поверят.

Оказываюсь на утесе. Распахиваю глаза и смотрю на Броукри, глубокое и спокойное. Оно уходит за горизонт, сливается с серым небом, и я невольно тянусь к этому горизонту, сделав шаг вперед. Обманщики, лицемеры. Ложь порождает ложь, и мы живем в этом, мы привыкли, и нам все равно. И теперь моего брата нет. Мой брат — испорченный, но родной и смелый — умер, потому что любил отца. Незаслуженно. Но любил. А отец, постоянно не обращающий на него внимания, постоянно пинающий его, унижающий, вдруг постарел на несколько лет. Почему же он лгал? Почему никогда не говорил Мэлоту, что гордится им? Абсурд их отношений привел к тому, что он закрыл отца от пули. Все, чтобы угодить, все, чтобы отец понял, как сильно он его любил! И вот — понял. Но уже поздно.

Я падаю на колени и складываюсь пополам. Я обещала не плакать в суде, теперь мне можно рыдать, рвать траву и даже кричать. Но у меня не получается. Я могу лишь тихо и протяжно стонать, как от раны глубокой, но не смертельной. Ты не умираешь, но тебе так больно, что лучше бы ты умер.

Я поднимаю глаза и гляжу на горизонт. Мэлот больше не вернется. Брата у меня нет, и не будет. Придется смириться с этой мыслью. Но не сейчас. Сейчас я подгибаю по себя ноги и кладу голову на колени. Я хочу побыть одна. Хочу побыть с братом. Уверена, это у него такие холодные руки, и они сейчас обнимают меня за плечи.

Мерзну, но упрямо сижу на обрыве. Ничего. Призраки все такие — холодные.

***

Мне кажется, я стала совсем другим человеком. Я больше не та испуганная девушка, которая не могла бороться. Я чудовище с чудовищными мыслями. Разбитая, безнадежная. Ледяная и расчетливая. На похоронах Мэлота я первая встаю со стула и первая ухожу. Не смотрю ни на кого, хотя знаю, что на меня смотрят. Трава под ногами желтеет буквально на глазах, я чувствую, как она хрустит под подошвой туфель, и я закрываю глаза, думая о том, как с приходом зимы гибнут растения, улетают птицы, замерзает земля — умирает все, что нас окружает, и мысли об этом меня успокаивают.

Я знаю, что делаю.

Дожидаюсь вечера. Все это время сижу на подоконнике и смотрю за горизонт, такой серый и невидимый. С каждым днем он кажется все прозрачнее и прозрачнее. Однажды я открою глаза, а линия горизонта исчезнет, и тогда все мы станем свободными. Я искренне хочу стать свободной, и мне наплевать, что свобода обычно означает смерть.

Я знаю, что делаю.

Надеваю черный свитер, нахожу плотные перчатки. Волосы приходится скрутить в хвост, чтобы они не мешали. Обуваю толстые ботинки. В них удобно. Подхожу к зеркалу и прикасаюсь пальцами к порезу на щеке. Он длинный, тянется от уха до подбородка. Мне не кажется он уродливым, я вся в порезах, я к ним привыкла. Но вот люди…, они никогда не считают красивым то, что сильно выделяется. Теперь я — фрик. Но вместо того, чтобы в ужасе отстраниться, я придвигаюсь к своему отражению ближе и улыбаюсь. Безумие мне нравится, я с ним практически срослась, а главное — в безумии больше толка, чем в глухих и нелепых страданиях. Я безумна. И мне хорошо.

Я знаю, что делаю.

Выхожу из комнаты, не смотря на дверь в спальню брата. Решительно спускаюсь по лестнице, достаю из комода на выходе два больших пакета и проверяю содержимое.

— Что ты делаешь? — Неожиданно спрашивает меня незнакомый голос. Хотя, нет. Не незнакомый, просто непривычный. Поднимаю голову и вижу маму. — Куда ты собралась?

— Есть дело.

— Какое дело?

— Тебе интересно? — Зло усмехаюсь я и наклоняю подбородок. — Серьезно? Мама, ты немного опоздала. Теперь мне неинтересно.

Сьюзен де Веро не кажется больной. Если бы я не знала, что у нее умер сын, я бы уж точно не подумала, что у нее какие-то проблемы в семье. Она будто мертвая. Ее ничего не трогает. Абсолютно ничего. Траур закончился сразу же, как похоронили Мэлота. Теперь у него меньше шансов беспокоить ее, ведь он в шести фунтах под землей. От туда сложно и неудобно разговаривать.

— Куда ты идешь? — С нажимом спрашивает она и подходит ближе. — Вернись к себе.

— Нет.

— Адора, вернись в свою комнату.