У пилота в плену

Одна зима тебя по-прежнему не бесит, пледово-кресельные дни уходят в сток. И с новым снегом грузишь сборник старых песен – из «нулевых» неактуальный русский рок. Так скрупулезно, тихо, с леностью упрямой кладут снежинки на асфальт сырой винты. Зстыв, их позвонки хрустяще-шепеляво тропой копируют от криперсов следы.

Тайком в дневник запишешь прелесть первоснега, короткий кайф, кривя душой, похоронив. Начнешь сначала все с кроватного забега: старт одиночества, бесцельный книгатив.

Себе

Ты не поэт. Не будешь признан.

В дурном потоке стиходелов

Чуть, может, более умело

Утонет твой бездарный призрак.

Ты человек. Не надо хлопать.

Но лесть не сгубит эгоиста.

Ты в альманахе будешь издан,

Что в воздухе оставит копоть.

Ты не пример для подражаний,

Не грезишь титулом кумира.

Тщеславность в рамках нивелира

На градус ниже ожиданий.

Ты не умеешь выделяться,

В печатном слове бить банальность,

Держась за камень-гениальность,

Своим сарказмам умиляться.

Но время выделит седины,

И под тисками убеждений

Кусты твоих стихотворений

Заполнят книжные витрины.