У Ромео нет сердца

Подходя к подъезду, я жалею о том, что так быстро добралась до дома. Мне хочется обмануть и его, и себя — и наматывать круги вокруг дома до утра, чтобы наш разговор длился и длился…. Однако я не делаю этого, потому что форсирование событий обычно приводит к скорому и печальному финалу. Я же хочу, чтобы наш телефонный роман продолжался бесконечно…

— Ну, что… я пришла. Пока-пока?

— Ага, пока-пока. То есть на сегодня пока, а завтра, надеюсь, что-нибудь придумаем.

Уже половина первого: и мама, и Димка давно спят. Я тихо пробираюсь в свою комнату и падаю на кровать. Распластавшись в постели, я еще долго не могу уснуть, наслаждаясь своими новыми чувствами и с удивлением думая о том, как мало, оказывается, мне надо, чтобы забыть о Марке… Я строю новые планы, избегая даже мимолетного воспоминания о нем. И все же допускаю мысль, что все эти звонки могут быть лишь банальным розыгрышем. Я встаю, подхожу к окну, смотрю на сверкающее звездами небо и придумываю план, который позволит это проверить…

* * *

Меня будит свет. За окном уже давно рассвело, но вдобавок прямо в лицо навязчиво светит раскаленная лампа. Забыв ее выключить, я проспала больше десяти часов. В голове монотонно шумит. Это вчерашние слезы все еще напоминают о себе. Волнение, как и спиртное, на следующий день всегда трансформируется в головную боль. Мне нужно научиться меньше думать, хоть на какое-то время.

Минут через десять звонит телефон. Сначала я просто смотрю на него, слушая его неприятное повизгивание. Не хочу, очень не хочу отвечать на звонок, но почему-то делаю это…

— Ну, привет, красавица!

Что бы это значило? Голос Ирины звучит слишком игриво. Да и не в ее правилах звонить таким, как я, к тому же еще и по утрам. Марк?

— Здравствуйте, — отвечаю я.

— Как ты? Слышала, что вчера все неплохо повеселились…

«Все — это мы с Марком?» — спрашиваю я себя, а вслух произношу:

— Спасибо, все хорошо.

— Ты сейчас одна? Никуда не спешишь? Есть время?

— Есть, — отвечаю я, и мне становится страшно.

— Хочу рассказать тебе сказку про одного моего знакомого. Скажем, про Брэда Питта. Назовем его так, — начинает она. — История эта о том, как одна женщина соблазнила мужчину, этого самого Брэда Питта, только молодого.

Она делает небольшую паузу, а потом продолжает:

— История, которую я хочу тебе рассказать, произошла в конце августа, когда уже не изнываешь от жары, а просто наслаждаешься летом. Именно в это время очень популярны вечеринки под открытым небом. Ты бывала на таких? Если нет, то скоро побываешь. Смысл всех этих мероприятий сложно уловить, да и неважно это, на них просто напиваются… Итак, он молод, красив, даже зверски красив… Она — яркая, сексуальная и бесшабашная.

Мне кажется, я уже понимаю, к чему она клонит, но у меня нет выбора, кроме как слушать и молчать. А она продолжает:

— И вот среди пьяных лиц, веселых глаз и белозубых улыбок он встретил ее. Зрелую, стильную, состоятельную. Женщину, с которой был знаком больше десятка лет. Но если раньше она была для него лишь взрослой тетенькой, то теперь он посмотрел на нее другими глазами. На ней было узкое черное платье с вырезом, которое едва скрывало ее новую грудь. В ее длинных пальцах дымилась сигарета, она посмотрела на него так, что он сразу понял, как и что она хочет с ним сделать…

— Как у вас все складно получается, — успеваю сказать я, но она меня не слышит и продолжает:

— Жизнь этой женщины состояла из выгодных замужеств и перспективных отношений. В то время ей было тридцать восемь. У нее был старый, но очень богатый муж, и ей не хватало любви…

— Печально, — отмечаю я.

— Так вот, какое-то время они сидели друг напротив друга, она покачивала ножкой, теребила локоны и улыбалась. После сладких коктейлей ей стало очень жарко, даже знойно. Наш Брэд Питт тоже разомлел и был не прочь, скажем так, продолжить отношения. И вот тогда она ему сказала: «Мой дорогой мальчик, здесь нет никого, достойного твоей компании, кроме меня. Тебе очень повезло, что ты встретил меня». И через полчаса они были в огромном доме ее очередного богатого мужа. Любимый супруг отсутствовал. Ей повезло, она это знала и не теряла ни минуты. И вот тогда он дал ей сполна все то, чего требовало ее тело, и она щедро отплатила ему. Нет-нет, не деньгами. Она дала ему все то, в чем он сильно нуждался…

Ирина умолкает, я тоже молчу. Мне несложно порадовать ее словами: «Я знаю, что слишком долго была влюблена в человека, который совершенно чужд моей натуре. Мальчика хорошего, но не моего. Жесткого и поверхностного. Долго так продолжаться не могло, и это, слава богу, вроде как закончилось. И я почти влюбилась в другого. Не волнуйтесь». Но почему-то я этого не делаю. Молчу.

— К чему я все это рассказала? — спрашивает она после долгой паузы.

Но вновь не получает ответа.

— Мораль сей басни такова: прежде чем что-то брать, нужно точно знать, сможешь ли ты расплатиться. Поняла?

— Поняла, — говорю я.

И она вешает трубку.

* * *