У Ромео нет сердца

— Я много чего сделала, чтобы сыграть Джульетту, но он меня обошел. Откуда мне было знать, как он хочет сыграть Ромео и с кем ради этого спит! Да, он смог продать себя дороже. Сама понимаешь, сестра и брат не могут изображать влюбленных, поэтому у меня облом. Но вот чего я никак не могу понять — как ты-то получила эту роль? Вся такая из себя невинная и хорошая!

— Марин…

— Чтобы засветиться, недостаточно таланта, нужно уметь найти «покровителя» и заинтересовать его… Заинтересовать!

— Марин, ты ошибаешься насчет меня…

— Ошибаюсь? Ой, я даже слушать этого не хочу, — она бросает трубку.

Не могу поверить… мы вдвоем столько всего пережили, начиная с той самой злосчастной химии. Это самое жуткое и самое дорогое из всех моих воспоминаний, связанных с Маринкой. Как тогда стучало мое сердце, как давил шум в ушах. И вот — мы все перечеркнули одним махом. Маринка никогда не позволяла себе говорить со мной таким тоном, а значит, все это всерьез.

Мне не хочется обдумывать все те гадости, в которых она обвиняет Марка. Мне вообще не хочется думать. Прощай, шанс узнать телефонный номер, прощай все. Здравствуй, мой старый друг — одиночество…

* * *

Куда все уходит?..

Каждый день посвящен поиску любви. Все жаждут и ждут. И даже март, холодный, слякотный, беспощадный, тоже очень хочет быть любимым. Я стараюсь уйти от прежней любви и уже надеюсь на новую. У всего есть начало и конец. Зиму сменяет весна. У всего есть агония. Сегодня капель, снег с дождем, — и у меня философское настроение.

— Не смею
Назвать себя по имени. Оно
Благодаря тебе мне ненавистно.

Марк прекрасен, как никогда, словно чувствует мое отдаление и делает все, чтобы меня не потерять. Разумеется, я вновь занимаюсь самообманом, и, конечно, я никогда не скажу ему о том, как он хорош, но сейчас никто не может запретить мне думать об этом. Даже я сама. «Не смею я сказать тебе, кто я», — он смотрит на меня, и моя душа взлетает. Я забываю про Ёжика, про Кирилла, не хочу думать о том, что моя телефонная тайна может быть связана с кем-то из них, — я хочу, чтобы это был он, и только он.

Меня перенесла сюда любовь,
Её не останавливают стены.

Марк обращается к Джульетте, и я, Юлька, ему верю. Он наклоняется ко мне, говорит, не сводя с меня взгляда, и мне кажется, что вот оно… то самое… его признание, которого я так долго ждала. Руки, такие знакомые и родные, ловко скользят по моему телу. Губы, когда-то чувственные и страстные, находятся совсем близко. Глаза, в прошлом ласковые и бездонные, смотрят с нежностью. Тело, некогда родное и жутко сексуальное, старается прижаться плотнее.

Я и он. И больше никого: ни съемочной группы, ни расстояния, ни тайн, ни преград. Потрясенная, я словно прикована к месту… Но волшебство заканчивается, режиссер говорит «Стоп», и Марк отворачивается от меня.

— Все? — спрашивает он. — Я на сегодня свободен?

Нет смысла в тысячный раз упиваться своим разочарованием, но я делаю это вновь. В последний раз. Теперь точно. Я устала от него. От его красоты, от его приключений, от его эгоизма. Больше не буду жить с оглядкой на него, ловить каждое его движение, твержу я себе. Мне всегда было противно, когда сваливали в одну кучу несовместимое, смешивали чай со скипидаром и потчевали этим коктейлем невинных детишек вроде меня. Но этот коктейль из любви, Марка и собственной наивности я сделала для себя сама. Зачем?

* * *

Снег еще не сошел, но на улице уже моросит мерзкий дождик. В такую погоду хочется как можно быстрее попасть домой, ничего никому не говоря, тихо лечь — и спать, спать. Я спускаюсь вниз по ступенькам: спешу, чтобы добраться до метро, не промокнув. Однако уже через пару шагов понимаю — жизнь дороже, и замедляю ход. Покрытые тонким слоем льда ступеньки коварны, поэтому я все равно падаю.

Несколько минут сижу на ступеньках, приходя в себя. Дождик не утихает, покрывая мелкими каплями мое лицо…

— Не надо, не делай этого! — слышу я женский крик.

Вдруг хлопает дверь припаркованного неподалеку автомобиля. Передо мной появляются две фигуры, мужчина и женщина, я еще не вижу их лиц, но уже понимаю — это Марк и Ирина.

— Это уже не смешно, — говорит он.

Я столбенею, потому что узнаю этот голос. Меня словно током ударило — все-таки Марк! И как я раньше этого не поняла? Никогда еще не чувствовала себя такой глупой. Как можно было так долго не видеть — это мог быть он, только он. Я задыхаюсь от эмоций и злюсь на себя за то, что до сих пор всячески увиливала от правильного ответа. Дура. О чем я только думала? Так, мне нужно прийти в себя.

Нет, мне не больно, это странное чувство, когда сбывается то, о чем так долго боишься мечтать, не похоже на боль. Я хочу вспомнить все: каждый его жест, каждое слово, каждый поступок… Как улыбался, унижал, как убивал и возрождал, как проводил тогда, после моего срыва в клубе, до дома. Так вот зачем он тогда позвонил — волновался. Почему все так сложно? Зачем? У меня тысячи вопросов. Но мозг вовремя дает мне передышку, отгоняя все мысли…