Убийство за четвёртой стеной

— Фундамент — это действительно важно. Я недавно брала интервью у Николая Игумнова, директора IDC. Он тоже говорил, как важен фундамент. Хотя он-то имел в виду настоящий фундамент, но зато как подходит под ситуацию, да? Какое совпадение. У нас с мужем так постоянно происходит. Я вот однажды весь день писала статью про морских котиков, а он весь день рисовал морских котиков. Только вот у меня были настоящие, тюлени то бишь, а у него — американские спецназовцы. Представляете? А у вас с Игумновым такое часто случается?

— Часто случается? Нет, я с ним не знаком, — Казаков солгал не моргнув и глазом, даже покачал головой в подтверждение своих слов.

— Вы не знакомы с самым богатым человеком города? Поразительно, бывает же такое. Я думала, вы вращаетесь в одних и тех же кругах, на вершине пищевой цепочки. Тем более что у вас так много общего. Вы ведь ровесники, почти одногодки, оба бывшие строители, оба закончили Политех, если я не ошибаюсь.

— На что вы намекаете? Из этого института ежегодно выпускаются тысячи людей. Вы же не ожидаете, что я знаю каждого из них.

От былой участливости не осталось и следа, её раздавила сталь, которая теперь превалировала в голосе Казакова. Мужчина не сводил глаз с «журналистки», пока медленно потирал подбородок. Удивительно, как этот якобы дряхлый, измождённый служением народу старик умудрился поднять руку со столь массивной печаткой на ней. Казалось, что ещё немного, и его утянет вниз минимум этажей на двадцать.

— Намекаю? — удивилась «Светлана», несколько раз картинно поморгав для убедительности. — Что вы. Я ни на что не намекаю. Просто мне показалось, что это забавное совпадение. Вы, конечно же, правы. Университет большой, всех на потоке знать невозможно. Взять хотя бы Кирилла Александровича Мельникова. Он тоже учился с вами, тоже стал очень успешным предпринимателем, тоже построил половину города. Он был своего рода зеркальным отражением Игумнова. Сооружал парки, жертвовал на благотворительность, ратовал за сохранение исторической застройки. Игумнову же лишь бы втиснуть куда-нибудь очередной торговый центр.

— Вы, кажется, должны были задавать мне вопросы, а не вести лекцию, — процедил депутат. — Я не знаю этих людей, зачем вы мне о них рассказываете?

— Конечно-конечно. Всё это ради интервью. Как вам кажется, кто из них благо для города? Николай Данилович или?

— Это что, какой-то детский способ подловить меня на чём-то? Бога ради. Если вам так этого хочется. Я выбрал бы Кирилла Сергеевича. Как я уже говорил, в политике главное — люди. И я считаю, что парки и благотворительность лучше торговых центров. С другой стороны торговые центры дают рабочие места и стимулируют экономику, поэтому мне стоит выбрать Николая Даниловича, так? Что бы я ни сказал, вы обернёте это против меня. Я не первый год в игре. Можете так и передать своим заказчикам.

Оксана примирительно замахала руками и залилась смехом, будто Казаков только что рассказал самый смешной в её жизни анекдот.

— Что вы, что вы, Анатолий Филиппович, у меня нет никаких заказчиков. Я всего лишь пишу рядовую статью для третьесортного журнала. Нашим читателям совершенно не интересны политические игры, но спасибо. Спасибо, что сочли меня достаточно компетентной для журналистских расследований, — Казаков выдавил из себя кислую улыбку и немного расслабился, хотя продолжал смотреть на интервьюера с нескрываемым отвращением. — И отдельное спасибо, что поправили меня. Мельников действительно Кирилл Сергеевич, а не Александрович.

Ни один мускул не дрогнул на лице Казакова. Если бы иносказательная тяжесть взгляда могла бы быть реальной физической, он бы раздавил «Светлану», оставив от неё блин не толще папиросной бумаги. «Журналистку» однако это ничуть не смущало, она весело улыбалась в лицо депутату, будто ребёнок на выступлении фокусника.

— Я должно быть слышал его где-то и подсознательно запомнил. Вы сами сказали, что он был известным человеком, — отчеканил Казаков.

— Действительно был. Был, — «Светлана» сняла булавку с петлицы жакета и всмотрелась в острие иглы. — Я вам не говорила? Его убили летом. Ударили молотком по затылку с такой силой, что мозги разлетелись по земле. Их часа два в пакетики собирали. Видели когда-нибудь такое? Повсюду осколки черепа валяются, кровь, мозги опять же. Они такие склизские, на ощупь что-то вроде плотного холодца. Его нашли ночью, полицейские светили фонарями, и из-за этого казалось, что эти ошмётки ползают туда-сюда. Только представьте себе эту картину. Ваш старинный друг, сделавший так много для нашего города валяется с пробитой головой на захарканном асфальте ничуть не лучше какого-нибудь бомжа или нарколыги. В луже собственных крови и нечистот. Я не упоминала? В момент смерти он наделал в штаны с обеих сторон. Вообразили себе? Столп общества, да?