Убить Гиппократа

Я комично поклонился. Схватил за ниточку белый шарик. И пошел к выходу, размахивая им, как белым флагом. Я человек миролюбивый. Конфликты и войны мне ни к чему. Правда… Ты уж извини, Туполев, но я тебя все же сдам. Не философствуя, не молясь и не мучаясь муками совести. Как и положено в Городке.

Я распахнул двери своего убежища. Шарик выскользнул из моих рук и первым влетел в комнату. Он красиво и легко кружился по комнате, подгоняемый морским ветерком из форточки. Неожиданно раздался взрыв. Такой бойкий. Громкий. Звонкий. Я невольно зажмурил глаза. И уши прикрыл ладонями…

Ну вот! Все же взрыв меня нагнал. Какого черта! И это не взрыв эмоций. Такое ощущение (это, наверное, от нервного напряжения), что в моей комнате взорвалась, по меньшей мере, петарда. О нет, это всего лишь шарик. Белый такой шарик. Знак любви и согласия. Как флажок. Для перемирия. Хотя какого черта! И от какого черта такой флажок кого-нибудь по-настоящему спас? Хотя многие сдавались на милость врагам под белым флагом. Ну и ладно. Взял и лопнул. Как жаль! И я наконец переступил порог комнаты.

Шарик, как белый носовой дамский платочек, лежал на лице дамы. А дама лежала на моем диване. В белом воздушном платье. И с края свисали белые туфельки-лодочки.

Вот уж день сюрпризов! Вначале – убийство Аристида. Потом пир на весь мир со скатертью-самобранкой. И на десерт – дама в моей комнате. На моем ложе. Что ж, за убийство, похоже, здесь платят неплохо. И что же – неплохое завершение дня. Конечно, жаль, что это не Яга. Но все же вечер с незнакомкой в белом («Но припомнил я девушку в белом…») определенно лучше и качественнее, чем пьянка с тупым мордоворотом в черном, еще смеющем называться Туполевым.

Похоже, я поторопился с ликованием. Я приблизился к девушке в белом и осторожно убрал с ее лица лопнувший шарик, напоминающий белый платочек.

Тьфу ты! Не выдержал я и сплюнул. Передо мной лежала не незнакомка, а очень даже знакомая Дункан. Еще чего не хватало! Еще и уснула на моем диване! Вообще обнаглела!.. У ее изголовья, на журнальном столике, стояла кружка с недопитой водой. Кто пил из моей кружки?.. Кто спал на моей кровати?..

Я грубо схватил Дункан за плечо.

– А ну, девушка, просыпа…

Ее голова безвольно упала на подушку. Дункан была мертва.

Сердце бешено заколотилось. Господи! Что же это? За что? Зачем? Дункаша, ну же, Дункаша… Ну, пожалуйста, проснись! Я машинально тряс ее за безвольные плечи, бил по бледным щекам. Но воскресить ее уже было невозможно. Факт оставался фактом. И я не мог с этим фактом смириться. И не хотел.

Мне было ужасно жаль ее. Но по моим небритым щекам не текли слезы. Так должно было быть, но они не текли. Я чувствовал, что должен сильно страдать. Но у меня это почему-то не получалось. Я знал, что должен был испытывать боль, но не мог. Неужели я настолько стал бесчувственным? Или напротив? Слишком много чувств в итоге убили сами чувства…

Утреннее убийство, которое я совершил, было фикцией, игрой, спектаклем, который мы придумали с Ягой. Зато эта, эта смерть была настоящей. Смерть, удравшая от меня утром, нагнала меня к вечеру…

Ладонями я сжал пульсирующие виски. Что делать?

Ну, первым делом надо звонить Андрееву. По сути, они сами должны были увидеть Дункан по своим дурацким камерам. Впрочем… Могли и не увидеть. Вернее, подумать (а так, возможно, и было), что она спит. К тому же не каждую же секунду они следят за нами. Скорее всего, они просматривают записи позже, вечером. А постоянно следят за конкретными людьми в особых случаях.

Вряд ли Дункан была совсем особым случаем. Хотя… Я ведь ее заложил. Ну и что? А то… Господи, а то, что, скорее всего, они из-за этого и убили ее. И подбросили мне труп. Зачем?..

Ну же, думай, Гиппократ, шевели мозгами. Так. Например, чтобы разрешить сразу две проблемы. Первое – избавиться от Дункан как от ненадежного слушателя повышения квалификации. Значит, если она действительно была ненадежная, то я приложил руку к ее разоблачению и ее смерти. И второе – чтобы окончательно связать меня по рукам и ногам. И пришить мне второе убийство. Первое убийство, Чеснока, я все же выполнял по их воле. Второе – якобы по своей. И мне уже трудно будет доказать что-либо обратное. И я уже в ловушке…

Нет, что-то не сходится. Все это как-то противоречит реальности. Зачем бы я стал убивать Дункан у себя в номере? Да и на момент убийства у меня есть надежное алиби – я убивал совсем другого. В больнице и при свидетелях. Тогда какого черта!.. Я тупо соображал, так же тупо глядя на мертвую Дункан. И чувства мои были такими же тупыми.

Лишь нарядное белое платье. Оно, именно оно, вызывало невероятную жалость. Такую, что горький ком подкатывался к горлу. И я потянулся к стакану, стоявшему на журнальном столике. Наверное, из него и пила Дункан перед смертью. И я тут же отдернул руку. Возле стакана лежал белый листок бумаги. Ну, как же я сразу его не заметил?.. Взять или дождаться Андреева? И я решительно схватил листок бумаги.