Ученье – свет, а не захочешь светить – заставим

Но подумать Господство не дал. Пользуясь властью, данной самому себе, он возобновил воспроизведение. Конура словно взорвалась светом, и они оказались в большом светлом помещении, захламлённом всякой всячиной, как мега кладовка. Картины, картины, картины. Маленькие, большие, огромные. Уродливые статуи. Большой стол, заваленный тюбиками красок, кистей. На полу непонятный мусор.

Вдали, на расчищенном от всякой всячины участке комнаты, стоял скрюченный лысый старик, уставившись на большое полотно примерно полтора на два метра. Картина была явно в стадии начального процесса. Только резкие жирные контуры чего-то непонятного. Единственное, что Дима ассоциировал, — в центре полотна красовался угловатый чайник с большими круглыми глазами и задранным носиком. На этом его понимание высокого искусства заканчивалось.

Пикассо ничего не делал. Он просто, опустив руки, тупо смотрел в никуда. Как бы сквозь полотно. Дима сунулся в его эмоции, а там пустота. Как у Веры при максимальной обороне.

— Что здесь происходит? — поинтересовался он у Кона, который с какой-то печалью смотрел на себя старого.

— Сегодня седьмое апреля тысяча девятьсот семьдесят третьего года.

— И что? — непонимающе, но без каких-либо эмоций спросил ученик.

— Завтра он умрёт.

— И сколько ему лет?

— Девяносто один, — и, помолчав, экскурсовод добавил: — С половиной.

Дима сначала изобразил на лице: «Вот ничего себе». Следом перевёл его в гримасу: «Да опупеть», ибо его посетила сногсшибательная догадка, и он, как бы желая получить подтверждение, спросил:

— То есть он рисовал до самой смерти?

— Да. Притом заметь, находился до самого конца в здравом уме и твёрдой памяти, что у вас, людей, бывает крайне редко.

— Сколько же он за свою жизнь натворил?

— Точного количества до сих пор никто не знает. Кто-то говорит о пятидесяти тысячах. Кто-то — о ста пятидесяти. Но все соглашаются в одном: очень много. Большое количество сохранившихся работ спрятаны от подсчёта в частных коллекциях. На всеобщее обозрение не выставляются.

Предсмертный клип закончился, возвращая Диму к моменту рождения Пикассо. Он не стал останавливать демонстрацию, а просто покинул локацию, находясь в каком-то подавленном состоянии. Телепортировался в ярангу на своё шкурное место и, продолжая находиться в хмурой задумчивости, уставился на воркующую парочку.

Вера и Танечка, пристроившись на шкурном месте брюнетки, о чём-то сплетничали вполголоса. Причём делали это заговорщицки. Наклонились и чуть ли лбами не упираясь друг в друга. А при его фееричном появлении синхронно вздрогнули, резко выпрямились и замолчали, переведя взгляды на божественное явление народу — Диму. Но, заметив его угрюмую рожу, так же синхронно сменили выражения лиц с испуга на презрение.

— Где был? — изображая яжмать, начала допрос Вера.

— Ходил на разборки с современным изобразительным искусством, — хмуро ответил пытаемый. — Разборки завершились не в мою пользу. Так и не разобрался.

— Опять без нас?

Дима не ответил, а лишь изобразил указательный ленинский жест, как бы говоря, куда бы они шли со своими претензиями.

— Хорошо, — раздражённо якобы согласилась Вера, вскакивая на ноги, что означало в переводе с бабьего: «Ах ты так?!»

Но следующий вопрос, заданный её подругой, брюнетку несколько остудил.

— Дмитрий Вячеславович, там всё так плохо?

— Нормально, — прокряхтел молодой человек, поднимаясь и смотря в сторону выхода. — Просто среди великих чувствуешь себя каким-то ущербным. Стрёмным. Ты знаешь, сколько Пикассо написал картин за свою жизнь?

Танечка отрицательно покачала головой. Вера качать ничем не стала, а просто переспросила: «Сколько?»

— Вот и я о том же, — тяжело вздохнул Дима и исчез телепортом в неизвестном направлении.

Глава 17. Локация 1. Талантливым стать просто, но, сука, муторно

Дима завалился поперёк кровати в своей спальне и тупо разглядывал потолок, который вернул к заводским настройкам, убрав персональное небо. Солнце слепило и почему-то раздражало.

Стерильно-белый потолок успокаивал, но избавиться от хандры не помог. Чем-либо заниматься в данный момент никакого желания не было. Даже тупо шевелиться не хотелось. Тут в памяти неожиданно всплыло, что у него есть личное джакузи, и там наверняка приятней будет ничего не делать. Это придало хоть какой-то импульс активности. По крайней мере, он смог подняться с кровати.

Зашёл в ванную и почти с минуту тупо пялился на агрегат, соображая, как он запускается. Наконец, он тяжело вздохнул, обозвав себя дебилом, и принялся раздеваться, параллельно отдавая команды искусственному Разуму на запуск этого дырявого корыта с бурлилками. Памятуя, что Кон, подстраиваясь под него, всё больше грешит приколами и розыгрышами, заказал комфортную температуру воды, строго определив градусы и её чистоту по ГОСТу.