Училка и Чемпион (СИ)

Родители уезжают к друзьям, и я закрываюсь в своей комнате. День проходит в привычной тишине дома, я читаю старые книги из своей библиотеки, перебираю какие-то детские фотографии.

Иду на кухню, пеку свои любимые оладьи а потом наливаю чай и сижу с томиком Достоевского, пытаюсь забыть, как сильно меня разрывает изнутри. Родители возвращаются после обеда, но, к моему собственному удивлению, ничего не спрашивают, видимо, видят, что лучше сейчас оставить меня в покое. И я им благодарна за это.

К вечеру возвращаюсь домой. Кася выбегает в прихожую и сразу начинает тереться о ноги.

— Привет, моя хорошая, — подхватываю её на руки и утыкаюсь носом в густую пушистую шерсть.

Оказывается, ласковая она такая не только потому, что соскучилась, а ещё причина в закончившемся корме.

Не хочется, но снова натягиваю куртку и топаю в ближайший супермаркет. Прости, подруга, сегодня ешь самый обычный корм, магазин для животных уже закрылся.

Беру корм и иду на кассу. Задерживаюсь возле полок с вином, размышляя, а надо ли оно мне, или обойдусь чаем?

Обойдусь. А завтра голова болеть не будет из-за обезвоживания. Вино ведь оно такое — враз водопад слёз спровоцирует.

Возвращаюсь домой, кормлю кошку, себе зажариваю на ужин яичницу, а поужинав, укладываюсь на диван и включаю телевизор. Канал с новостями, как обычно, бубнит о каких-то событиях: пробки, политика, что-то ещё. Я смотрю в экран, но не вижу ничего, пока не слышу знакомое имя.

«Чемпион России по боксу Мирон Дорофеев получил травму руки во время уличной драки…»

Меня будто обливают холодной водой. Сажусь, машинально увеличиваю громкость. На экране показывают репортаж: врачи говорят, что травма серьёзная, могут быть последствия для его карьеры. Комментатор упоминает, что это произошло из-за какого-то конфликта, о причинах которого не сообщается.

Я хватаюсь за голову. Сердце колотится так, будто его сейчас разорвёт. Мирон… Мирон и его дурацкий темперамент. Почему он вечно лезет в передряги?

Телефон снова начинает вибрировать на столе, и я подскакиваю, словно это бомба, а не входящий звонок. На экране опять его имя.

— Блин.… — шепчу, беря телефон в руки.

Секунда. Две. Три. Снова кладу его обратно. Не могу. В голове сплошной хаос. Обида, тревога, злость — всё смешивается.

Чтобы отвлечься, захожу в телефон, листаю ленту. И тут на глаза попадается пост той самой Алёны.

Какого фига я вообще подписалась на её канал?

Она пишет про Мирона. О его травме. О том, что драться из-за какой-то ерунды — это верх глупости. Что звезде такого уровня нужно думать о последствиях.

В конце поста прикреплено фото. Она стоит рядом с ним у входа в больницу, выглядит как всегда идеально: волосы уложены, улыбка сияет. Мирон рядом с ней. Вроде серьёзен, но стоит рядом.

Эта картинка будто ножом по сердцу. Я чувствую, как всё внутри обжигает. Она там, а я здесь, прокручиваю новости и не знаю, что делать. Эта девица опять рядом, улыбается, обнимает…

— Чёртова инстаграммная* кукла, — шепчу я, чувствуя, как слезы снова подступают.

Почему он ей позволяет? Почему не послал ее куда подальше? Или она просто всегда будет в его жизни? А таких, как она, ведь будет всегда много. Он — звезда, вокруг него всегда будут такие женщины. Красивые, яркие, дерзкие.

А я? Я не могу конкурировать. Не хочу.

Эти отношения приносят слишком много боли. Постоянные обиды, страхи, ревность. Я не готова к этому.

Закрываю телефон, откидываюсь на диван и утыкаюсь лицом в подушку.

Наверное, физрук был прав. Может, Мирон действительно не для меня.

___

* соц. сеть, запрещённая в РФ

41

Всё тянется одинаково: дни серые, мысли вязкие, как глина. На уроках я будто существую на автомате. Речь течёт сама, руки что-то пишут на доске, но в голове — пустота. Дети улыбаются, задают вопросы, смеются, а я как будто где-то далеко. Всё кажется размытым.

Первый, второй, пятый урок.

Понедельник, вторник, пятница…

Новогодние праздники на носу. Обычно я жду этого времени года: гирлянды, блеск мишуры, запах мандаринов и корицы. Иногда у нас на юге даже снег искрится за окнами, в классе звучат шутки и смех. Но сейчас всё это кажется фоном, как старая открытка.

Украшаю класс с учениками, готовлю плакаты для праздничного часа, но внутри ничего не трепещет. Даже привычная радость от детского восторга кажется глухой.

Тусклость — именно так можно охарактеризовать моё состояние.

Мирон больше не звонит. Телефон молчит, как будто ничего и не было. Я думала, что он придет. Если бы я ему действительно была нужна, он бы нашёл способ.

Но он не пришёл.

Это ли не ответ на все мои сомнения?

Мы слишком разные. Его жизнь — это толпы поклонников, камеры, блеск, идеальные женщины вроде этой Алёны, готовые в любой момент оказаться рядом. А я… Я совсем другая. И лучше разорвать это сейчас, чем потом быть втянутой в его хаос. Я не выдержу этой боли, этого постоянного страха, ревности, обид.

Моё бедное сердце кричит, что я уже опоздала с осторожностью… Надо было раньше думать.

Но лучше хотя бы попытаться не увязнуть ещё глубже.