Учусь прощаться и прощать

Ускакало вдохновенье,

Строя рожи на бегу.

Написать стихотворенье

Я, похоже, не могу…

А по небу бродят тучки.

Скучно, что и говорить…

Есть ещё в запасе ручки!

Всё, пошла стихи творить!

***

Глядит с немым укором белый лист

И клянчит у меня хоть пару строчек.

День кончился, а он всё так же чист,

Как день тому назад (и десять, впрочем).

Что скажешь горемычному в ответ?

Что на стихи – ни времени, ни силы,

Что настроенья тоже нет как нет,

Что Муза моя отпуск попросила?

У нас сейчас такое время, брат:

Все рифмы с перепугу разбежались.

Не перейти б на добрый русский мат!

А он молчит и смотрит: бьёт на жалость.

Вздохнув, страдальца с тумбочки беру,

Пристраиваю книжку на коленке,

Рука тихонько тянется к перу…

Ну вот, готова новая «нетленка»!

***

Не пускайте письма на растопку,

Письма ведь не рукопись – горят.

…Мастер, не согреет душу стопка

В белой круговерти января.

«Яду! Яду! Где ты, рыжий демон?

Ничего ведь не было, скажи?!»

Азазелло, что же ты наделал?!

Что же ты обрёк её на жизнь…

Вам ветра ли душу застудили?

Память тлеет. Скоро догорит.

Бедный Мастер, как Вас убедили

В том, что не бывает Маргарит?!

***

Входите в дом, мой званый гость.

Какой сегодня, право, холод!

Мессир, поставьте в угол трость.

Прошу к столу, маэстро Воланд.

Я Вас ждала давным-давно.

А что одни, без верной свиты?

Уже фалернское вино

В прохладу хрусталя разлито.

Ужели Вы и вправду здесь?

Конечно, что до угощенья –

Оно, признаться, не Бог весть…

(Ах, сорвалось! Прошу прощенья!)

А как Вам мир? Уже не тот?

А люди как? Добрей не стали?

…В усмешке чуть кривится рот,

Дробится луч на острой стали.

Года ли обратились вспять?

Сюжет романа повторится:

Опять огню в печи пылать,

Листая вечные страницы!

И, заслонив глаза рукой,

Рыдает вновь безумный Мастер…

Да-да, он заслужил покой…

А счастье? Хоть немного счастья?!

И та, что душу отдала,

Та, что страдала и любила?

Скажите, ведь она жила?

Ведь это было, было, было!

…Я просыпаюсь. Странный бред…

Нет никого, и дверь закрыта.

Но кто-то же шепнул в ответ:

«Теперь ТЫ будешь Маргаритой!»

Синий Кит

Если душа у тебя с тонкой кожей –

Вечно царапины да синяки…

…Думаешь, над городом – небо?

А может, спит там, задумавшись, Синий Кит?

В сжатые рамки он не уместится…

Он неуместен и знает об этом.

Хочется крикнуть: – Что, если вместе нам

Взять и уплыть в направлении лета?!

Здесь не услышать ни смеха, ни плача.

Выжгли до пепла нечаянно люди

Кит отвечает: – Останусь. Иначе

В городе Неба больше не будет…

Тот, кто искал Небо

Молчит календарь про год и про век,

Но там, где никто из нас не был,

Жил не похожий на всех человек,

Который искал Небо.

Бывало, над ним потешался народ,

Гораздый до зрелищ и хлеба:

– Видишь над городом каменный свод?

Это и есть Небо.

Ты сказками разум не береди,

Забудь свою глупую небыль.

А он упрямо в ответ твердил,

Что будет искать Небо.

– Оставь этот бред, нам и так хорошо!

Но он отвечал: – А мне бы

Потрогать руками облачный шёлк,

Упасть в синеву Неба!

Мне звёздами вышитый полог небес

Увидеть хоть раз не во сне бы…

Он так говорил и однажды исчез,

Чтоб отыскать Небо.

Он шёл, напевая, он шёл налегке,

Туда, где никто из нас не был,

Берёзовый листик сжимая в руке,

Как будто билет в Небо.

Его чудаком окрестила молва,

И он не поверил мне бы:

Пела в груди у него синева…

Там он носил Небо.

Вдоль по Млечному Пути

Вдоль по Млечному Пути,

Без билета, без гроша

И с гитарой за спиной,

Босоногая душа –

Лети

И пой!

Оставляя миражи,

Иллюзорный сладкий плен

Снами в тающей ночи.

Что останется взамен?

Скажи!

Молчит…

В кайф – потёртая джинса.

Жизнь, похожая на блюз,

Бьётся крыльями в груди,

Ветер пробуя на вкус…

И шанс

Один.

Мир руками не обнять.

Лёд губами не согреть.

Если некуда спешить –

Можно многое успеть,

Понять –

и жить!

Вдоль по Млечному Пути,

Без билета, без гроша,

Звон аккордов за спиной…

Шестиструнная душа –

Господь

С тобой…

Пишу тебе

Пишу тебе – за тысячу вёрст,

за тысячу звёзд,

В другую вселенную –

тленную, ленную.

Обрушен ведущий

в твоё одиночество мост.

За перевоз потеряла

монетку разменную.

Пишу тебе – за тысячу лет,

за тысячу «Нет».

Слова разлетаются в небе

страницами, птицами.

Прими мой согретый в ладонях,

апрельский привет –

Стихи мои странные

с детскими светлыми лицами.

Пишу тебе…

Снова

Страницы себя перелистывать.

Стирать себя ластиком в крошево.

Читаю – запоем, неистово.

Кровавлю осколками прошлое,

Где просит у Неба прощения,

За то, что я есть – наминутное

Стотысячное воплощение.

В стотысячный раз – бесприютное.

***

И когда ты уже не ждёшь

Перемен, и звонков, и фраз -

Пусть тебе подыграет дождь.

Он по части ударных – ас.

Незатейлив мотив – и пусть,

Но зато, попадая в такт,

Принимаешь печаль и грусть,

Как судьбы непреложный факт.

Дни похожи порой на ртуть.

Чей же ты, когда сам не свой?

Разложи на аккорды суть,

И себя, словно песню, спой.

Разлетится в глухой ночи

То ли блюз, то ли старый джаз.

Слышишь, дождь за окном стучит?

Он по части ударных – ас….

Слово

В нём всё – от шёпота до вскрика,

В нём – трепет соловьиной трели,

В нём – ликованье шалых скрипок

И сладкая печаль свирели.

В который раз, от века – ново,

Под звон мечей, под звуки лиры

Восходит над планетой Слово,

Вместившее всю нежность мира.

***