Удачный сезон

Мы молчим. И молчание наше плотное и тяжелое, как расплавленный металл. Не выдержав его напора, Вова роняет лицо в ладони. Плечи крупно дрожат. Неужели плачет? Странно, мои щеки тоже как будто бы мокрые…

– Вова, – шепчу, подойдя близко-близко, кладя подрагивающие ладони поверх его пальцев. – Ты нужен мне. Нужен, как никто. Я понимаю тебя, чувствую. Уверена, и ты тоже. С первой нашей встречи я поняла, что мы должны быть вместе. Ты и я. И наша девочка.

Он молчит, вбирая каждое произнесенное слово, впитывая каждый вздох, сорвавшийся с губ.

Я же продолжаю, потому что уже не в силах остановить поток, рвущийся изнутри:

– Все сложно, очень сложно, но я справлюсь. Мы справимся. Одиночество – вот настоящий убийца. Не я. Именно оно рушит все, ломает души, иссушает. Так случилось с моей мамой. Она высохла, огрубела, утратила то, ради чего должен жить каждый человек. Каждое живое создание! Она лишь гналась за химерой, заставляла и меня делать это. Ей не нужно было счастье, ведь его так сложно ваять из жесткого, неприглядного камня жизни, тем более в окружении таких же иссушенных людей. Быть счастливым – это тяжелый труд. Даже нет, это постоянная война с собой, с суровым враждебным миром, со своими демонами. Поэтому проще избрать миражи и гоняться за несуществующими идеалами. Так сделала мама. Она перестала видеть реальность. Меня перестала видеть! А ведь у нее ближе меня никого не было… Но с нами такого не случится! Мы поможем друг другу. Создадим вместе свой кусочек рая…

– Замолчи… прошу…

Он отстраняется, всхлипывая.

Мои слова, коснувшиеся самых потаенных глубин одинокой души, терзают его. Я вижу: об этом он мечтал, как и я. К этому всегда стремилось его жаждущее любви сердце. Любить, быть любимым, жить, сея жизнь и свет, преумножать любовь, а не страдания.

– В жизни все нужно добывать, само в руки ничего не падает. И иногда ради счастья приходится приносить большие жертвы. Непомерно большие… Но мы будем вместе, и все плохое станет лишь темным закоулком памяти, – говорю, пытаясь дозваться до его разума.

– Закоулком, полным трупов ни в чем не повинных людей? – кричит он сквозь слезы. – Почему? Почему ты делала это? Как это связано с тем, что ты сейчас говоришь? Мы ведь действительно могли бы быть счастливы, если бы не ты!

Снова этот вопрос без ответа: почему?

– Если бы я знала… – шепчу скорее себе, чем ему. А потом добавляю чуть громче: – Наверное, я поломана. Другого объяснения нет.

С улицы доносится топот множества ног. Беспокойный гул голосов.

Момент настал.

– Решайся, спасай нас, – говорю тихо, чувствуя, как что-то странно сжимается в животе. – Пожалуйста…

– Нет, – выдыхает он, и мир расплывается размытым пятном. Распадается на миллион кусков моя вера в чудо.

– Умоляю…

Я совсем уже не узнаю себя. Разве я так могу?

– Нет, – повторяет он беззвучно, одними губами.

– Зубов! – кричат снизу. – Не двигаться! Мы поднимаемся!

Вова напряженно молчит. Я опускаюсь на пол, стоять как-то вдруг стало тяжело.

В люке, соединяющем этажи, появляется вооруженный полицейский, торопливо карабкается по неудобным ступеням. За ним – еще двое. Для моей комнатушки слишком много народу.

– Вы как? – склонившись ко мне, спрашивает один из вошедших. В ответ только лишь киваю: мол, нормально.

В сопровождении потока дежурных, незапоминающихся фраз Вове надевают наручники. Он не сопротивляется, молчит. Только лишь смотрит на меня болезненным, измученным взглядом. Щеки уже сухие, но плечи вздрагивают, будто от всхлипов. Я смотрю в ответ, закусив разбитую губу, которая от этого снова начинает кровоточить. Он не обвиняет меня, я не обвиняю его, но оба мы хорошо понимаем, чем все закончится.

– Володя! Володя! – голосит снизу теть Галя, пытаясь прорваться к люку. – Что происходит?!

Кто-то – видимо, одна из соседок, – пытается ее успокоить, но тщетно.

Спускаться на первый этаж процессии из полицейских и нас с Вовой приходится тоже неловко, по одному, скрипя старыми ступеньками. Ссутуленного Вову уводят из домика, наверняка в импровизированный штаб, чтобы допросить. Теть Галя с причитаниями семенит следом, крича, чтобы ее сына отпустили. Я тоже зачем-то бреду за ней, пока кто-то из полицейских мягко, но настойчиво не останавливает меня.

– Побудьте лучше дома. Придите в себя, водички выпейте. Еще много работы предстоит.

Молча останавливаюсь. В глазах все так же мутно. Что это со мной?

Соседи с ближайших участков глазеют и шепчутся, толком не понимая, в чем дело. Вскоре всем им снова придется пообщаться с полицией, рассказать, кто что видел и слышал. Сколько лет они еще будут вспоминать этот дачный сезон? Много, наверное. Но мне этого уже не узнать, потому что я уеду.

Один полицейский, склонившись над бездыханным телом матери, делает снимки. Его напарник сосредоточенно записывает в блокнот.

Отворачиваюсь.

Больно смотреть.

Возвращаюсь в дом. Мне действительно нужно прийти в себя.

Глава двадцать первая