Украина в огне

С рассветом тронулись. Судя по туманной дымке, день обещал стать очередным температурным рекордсменом. Просто дикое пекло. Кондишн, по законам подлости, включать нельзя – все четыре окна нараспашку. Естественно, мои умницы-красавицы – тут как тут…

– Па! Можно кошек выпустить?

– Нет.

– Почему?

– Окна открытые.

– Закрой.

– Нельзя.

– Почему?

– Глаш, уймись…

Мамсик догадывается – «почему», но, надув губы, молчит. Во-первых, пока собирались, грузились и ночевали, успела под горячую руку раз несколько нарваться. И жалко, но без рыка этот бесконечный поток вопросов не остановить, а если еще и попробовать отвечать, то – попасть еще больше: «Зачем бронежилеты на дверях? По нам что – стрелять будут?» Блядь! Ну как тебе, не пугая до мокрых трусов, объяснить, что мне проще послать в три этажа, чем, не дай господи, потом из любой из вас, по милости шальной пьяни, картечь выковыривать.

Дёма идет на Стасовом «Круизере» [97] первым и, ко всему, головой отвечает за двоих пацанят, Светку и ее сопливого бордосца [98] . Представляю, как это дурко своей назойливой харей Дёмычу штаны обслюнявит! Сразу за ним пристроились менты Ярика. Поскреба, вторым руководителем проводки, на старенькой темно-зеленой «Ниве» замыкает колонну. Я пылю сразу перед ним. В середине, между нами, выстроилась вся остальная разношерстная кавалькада работников управления по связям с общественностью.

На Краснодонской эстакаде у Алены заканчивается терпение. С заднего сиденья, наклонившись, основательно опирается на мой подлокотник и издалека начинает плести… Знаем мы эти подкаты!

– Сколько пробудешь?

– Мамс, я не знаю. Дня три – точно.

– Я все равно не могу понять – зачем тебе возвращаться? А мы как будем? Ростов такой город…

Не даю закончить:

– Ален, я машину веду. В город въезжаем… Давай потом все обсудим. – Демонстративно, так, чтобы она увидела, поправляю лежащий поперек пуза «АПС» [99] .

Подействовало. Надолго ли?

Сразу на выезде, за Свердловской развилкой, – встали. Начиная от шахтоуправления бывшей «им. Сергея Тюленина» тянутся бивуаки бесконечной очереди. У кого есть возможность – бегут от войны. У кого нет – пытаются хотя бы вывезти родню. Здесь пока одиночные машины, палатки да колхозами – группы семей. Это – еще те, кому стоять и стоять: оставив в очереди сторожей, отсиживаются в относительной безопасности, поближе к городу и хоть какому-то порядку.

Еще через два часа милицейских постов, ожиданий, переползания по ухабам, ямам и загородям из всякого говна – от железобетонных блоков до рельсовых ежей – доходим, по разбитой вдрызг дороге, до начала сплошной автомобильной ленты.

– Глаша! Сядь и не высовывайся…

– Ма…

– Сядь, я сказала! – вдруг рявкает Алена. Ну вот, Мамсик, ты наконец-то начинаешь догадываться о том, чего я тебе предварительно не хотел рассказывать. Знакомься, это – реальность. Ты раньше даже читать о ней не хотела – теперь сама смотри…

Люди. Везде. У каждой машины и группами. Мужчины поголовно вооружены – чаще с дробовиками, но хватает и нарезного. Женщины и дети испуганными зверьками выглядывают из-за оконных углов. Несмотря на жару, все закупорено. У многих на дверцах, как у меня, висят бронежилеты. Вокруг горы мусора – словно мы в середине вытянутой по обе стороны трассы свалки. Ветер, в издевательском вальсе, кружит по асфальту пустые пластиковые бутылки, цветные полиэтиленовые пакеты и смятые бумажки с характерными коричневыми мазками посередине. Удушающая вонь…