Украина в огне

– Кирилл Аркадьевич! Иди к нам…

Начинались сумерки. Бесконечная очередь, предвкушая очередную ночь, судорожно заскублилась в убогой бытовухе. Шакалье, оставив на холме два мотоцикла, расползлось по норам. Спала обжигающая жара.

Поскреба разложил на капоте своей «ласточки» наш рупор номер раз – «Набат Малороссии». Ну, то для нас – трибуна. Для него – просто обычная подстилочка под красавца леща – граммов так на семьсот. Небольшим, добротным «охотником» он вмиг распластовал его на пять кусков. В воздухе, дурманя ценителей, поплыл дух вяленой рыбы.

– Подходи, дорогой, не стесняйся. Водочки нам на посту не положено, а пивком побаловаться – самое то.

– Понятное дело, Вадим Валентинович, как раз – по теме…

– По какой?

– Ну, как: пиво – шампанское пролетариата!

– А-а-а… Бери, Деркулов, рыбку и голову мне не морочь. Правда, она как вареная, да и нет ее сейчас – нормальной… – Поскреба скроил несчастную рожу и, чуть ли не охая и не вздыхая в голос, закончил: – Лето!

Подумалось… Какой мы, мужики, интересный народец! Под сраку лет уже, а все, как зеленые пацанята, на похвалу напрашиваемся.

– Ну, это ты, Вадик, загнул, слушать не могу: у тебя – и нет! Роскошная рыба. Донская, не пересоленная, мягкая – отрыв башки просто… – Смотрю – сияет наш угольщик… – Да и пиво за день так и не нагрелось, вообще – фантастика… – Нагло потащил из автохолодильника еще одну ледяную бутылочку: пусть рядышком постоит – целее будет, пока я с первой управлюсь.

Наш корректор, тыльной стороной руки поправляя на длинном носу очки, по-моему, временами даже урчал от удовольствия. Я не выдержал…

– Ванечка, солнце, ты, часом, не перепутал: надо, вообще-то, не рыбу с пивом кушать, а, пивко с рыбкой попивая, жизнью наслаждаться…

Вот ведь интересно: только-только чуть не покрошили всех в капусту, а ничего – хлебнули бражки, два перышка обсмоктали, терпким дымком затянулись пару раз – и нормально…

– Как думаешь, Деркулов, к нам сунутся?

Я непроизвольно глянул в глубь автомобиля Поскребы. Меня встретили четыре пары настороженных глаз.

– Нет. Точно – не полезут. Они уже видели шесть автоматов, сколько есть еще – пусть думают. Охрана в бронежилетах – явно не вохра. Начальник – волкодав. Плюс – пообещал за яйца подвесить, если чего. Не рискнут… Они же стервятники, а не солдаты. Было бы по-настоящему опасно – вернулись бы в Краснодон.

– И Валера до сих спор спит… – вдруг добавил Ваня.

– Правильно. Если стремно по-настоящему – не отбивался бы.

– Может, он просто проспаться хочет?

– Да не думаю, Валентиныч. Он же не с прикола насвинячился. Да и знаю я таких пацанов, как Дёма. Можешь расслабиться.

– Давно знакомы?

– С тех пор, как он у Стаса появился…

Накатывала ночь. Демьяненко встал, прошелся по округе, осмотрел посты, залез задницей на отбойник джипа и, положив «калаш» на колени, уставился в темноту. Бурля недовольно улегся внизу. Ну, понятно! Такая классная подушка убежала, а главное, трава ни хрена сопли не впитывает, то ли дело – мотня друга!

Рыба закончилась. Ваня пошел к своим. Мы с Поскребой развалились на травке, потягивали пивко и курили обо всем – сразу…

– Слушай, Кирилл, давно тебя хотел спросить… Почему ты до сих пор не член Военсовета?

– Не хочу…

– В смысле – мараться?

– Да нет… не в этом дело. Тяжело объяснить. Не хочу отвечать… – я описал рукой круг, – за все это.

– Думаешь, спросят?

– Нет. Перед самим собой. И так – достаточно. С головой…

– Ты о чем?

– Вадик, ты помнишь слоган: «Они ответят…»?

– Хух! Еще бы!

– Мой…

– Ну и что?

– Проблема, дорогой, в том, что подобная хрень работает в обе стороны. Если выпускаешь инстинкты толпы на свободу, даешь сигнал «фас», то – пиши пропало. Эти твари… – я кивнул головой в сторону невидимого Урало-Кавказа, – мозги напрягать не будут: кого – можно… Можно? Понеслась!!!

– Я, Кирилл, потомственный маркшейдер, в вашей каббалистике не разбираюсь.

– Да что там разбираться, Валентиныч. «Ответят – все»… Мы – сытые, холеные, с красивыми бабами, собаками, на богатых машинах – валим подальше от войны, которую сами же и затеяли. Они – нищие, убогие, дети хронических нариков и внуки наследственных алкоголиков, отсидевшие полжизни по тюрьмам и, кроме грязи и мерзости, ничего вокруг себя никогда не видевшие – остаются здесь, бросаемые уезжающими на произвол. А тут со всех сторон – «они ответят»… Понимаешь?

– Мда…

– В каждой хорошей машине – десятки тысяч совсем не деревянных рубликов… Золотишко, камешки и прочая ликвидная хрень. Невинная компенсация за моральный ущерб, так сказать… – Поскреба призадумался. Это тебе, мужик, не шахты вновь запускать, под медный туш и шахтерские слезы. На благо потрудиться, хоть до кровавого пота – многие готовы. Ты правды ради – в «гамно» нырни попробуй! – Вот теперь скажи, Вадя – я, лично, отвечаю за все это или нет?

– Не знаю. Думаю, что нет. Хочется так думать.

– Теперь поставь меня рядом со Скудельниковым и остальным комплексом вопросов Республики и еще раз задай, уже сам себе, вопрос про Военный Совет…

Я вытянулся под бездонным небом. Вызвездило. По середине небосвода тянулась густая, словно надутая аэрографом, полоса Млечного Пути. Хоть какой-то отблеск незыблемости для замерших во мраке неопределенности узников очереди.

– Странный ты, Кирилл… Так много можешь и ничего не хочешь.

– Ты – про что?

– Ну, статьи твои… Помню, на последних выборах – с каждым номером газеты весь отдел бегал, обсыкался. Пишешь здорово, но в газетенках. Почему?

– Я ведь даже не журналист, по большому счету, а пиарщик, как это модно стало говорить. То есть – технолог. Писать по-взрослому – другое.

– Ну да… В литературе имя еще надо сделать.

– Тут даже не в известности вопрос… Раскручивать – моя специальность. Прославиться – элементарно! Что мне – со своим жизненным опытом, языком и знанием технологий – стоит, к примеру, тиснуть небольшую повесть об искренней и чистой любви двух солдат-гомосексуалистов в условиях совка, дедовщины, афганских реалий и тотальной гомофобии?.. – Поскреба аж крякнул от неожиданности… – Всё! Вознесли бы враз на голубой Олимп и, как гуру, поклонялись бы всем педсообществом. Накалякать, чтобы поговорили и забыли, – кому это надо? – Я, хрустнув суставами, потянулся… – Есть желание оставить после себя что-то более важное, чем три смазанных пальца на стене общественного туалета. Понимаешь, Валентиныч?!

– Так и я – про это, а ты сиднем сидишь.

– Не все так просто, Вадик… Писатели – пророки современности. Политики и рекламисты – шаманы. Артисты – кликуши и юродивые. Ты мне – в какое кодло определиться предлагаешь? – Мой угольщик неопределенно пожал плечами… – Писать, Вадя, надо так, чтобы читатель, беря в руку любую чужую книгу… любую – заметь! – сразу вспоминал о тебе. Чтобы ему – все остальное, кроме тебя, казалось пресным, выхолощенным и безвкусным. Надо не просто писать, а рубить текст так, чтоб с самого ошметки летели. Чтоб с твоей открытой страницы мощью – пёрло! Чтобы – сносило твоим потоком! Быть яростным, пронзительным и смачным, как кусок сырого кровоточащего мяса по сравнению с распаренной без соли и перца белой рисовой крупой. Понимаешь?

– Конечно… Точно, как ты говоришь! Себя – послушай…

– Это еще не все… Все пишущие, грубо говоря, делятся на две когорты: мыслители и живописцы. Я – художник, иллюстратор, но не мыслитель. Мне нечего оставить в истории.

– Хорошо. Расскажи про Афган, ведь наверняка есть же что.

– Есть. Но это – мое. Святое… Себе оставлю.

– Ну, ладно. Другую тему возьми, или, может, ты, Кирилл, какое открытие сделал в своем пиаре – сколько лет уже пашешь, вот и написал бы серьезную книгу…

– Открытие фундаментальных принципов такого явления, как онанизм, очень многие, дорогой, делали самостоятельно, исходя из чистой эмпирики, а не с подачи продвинутых товарищей. Правда, по непонятным причинам никто этим поистине эпохальным – для личности открытием, учитывая возраст исследователя, почему-то не гордится. Странно, не правда ли? Так и с пиаром! Нащупал что-то – дрочи втихаря… на кой – делиться?

– Тяжело с тобой, Деркулов, общаться. У тебя так много всегда, и сразу – о главном. Грузишь ты…

– Может быть. Только вот, прости, Вадик, хоть убей, не пойму смысл – говно по трубам гонять? Ты же не девка, чтобы я к тебе прибалтывался.

– Вкруговую прав. Чужая жизнь – потемки. Просто непонятно мне. И обидно за тебя…

– Обидно, Валентиныч, когда нечто ценное, чем ты сильно дорожишь, вдруг превращается в ничто. Знаешь, как в борьбе говорят – провалился. Пошел на торс, а его там – нет…

– Ты про войну?

– И не только… Знаешь историю, как я преподавателем на Стасовой кафедре один раз заделался? Целых девяносто пять минут продержался на новой работе!