Ульгычан, или хроника турпохода (СИ)

- Ольга, вставай!

Сколько времени прошло? Мне показалось - несколько секунд, а на самом деле - часов пять. Сказать, чтобы я отдохнула... Но хуже не стало, значит радиации мы с Ладкой все-таки не хватили.

Завтрак - той же гречкой, только не с тушенкой, а с сахаром. ИФ сварил, Галка с Серегой спят.

- Лад, тетрадка!

- Массаракш, опять забыла!

- Может, нет там ничего?

Но там - есть:

"Здравствуй!

К сожалению, так и не знаю твоего имени, но это не важно. Ты хороший человек, это видно по стихам в твоей тетради. Они помогли мне скоротать две бессонные ночи. Некоторые из них заставили меня всерьез задуматься о вечном, другие - от души позабавили. Ты храбрая и умная. Как ты меня сразу раскусила! Я до сих пор пребываю в восхищении. Мне очень нравится, как ты держалась. Ты не поверишь, но мне будет очень жаль, если вас всех убьют. В любой момент это могут сделать другие пришельцы из космоса или ваши солдаты. Уходите скорее. Осторожно выходите на большую дорогу - в том месте, где вас чуть не поймали в первый раз. Идите смело до квадратного белого камня слева от дороги, его ни с чем не перепутаешь. Потом сворачивайте с дороги вправо, и осторожно, кустами вдоль реки, обходите КПП. Если повезет, вас даже не заметят. В семидесяти шагах за КПП заканчивается зона эксперимента, там вы уже будете в полной безопасности. Пришельцы вас преследовать не будут, им не до того. Уходите, не ждите ничего, и не пытайтесь вмешиваться. Только все испортите. Запомните: те, кто устроил все это - мне не друзья.

В завершение - хочу дополнить твою коллекцию стихов стихотворением вашего соотечественника, Анатолия Жигулина. Когда я прочитал это стихотворение в первый раз (очень далеко отсюда), оно подсказало мне, как жить дальше. С автором мы могли бы встретиться здесь, в Ульгычанском лагере, но не встретились, и это к лучшему. Вряд ли он подумал бы обо мне хорошо, и вряд ли посвятил бы мне стихи. Так что можешь считать, что подарок, который я тебе преподношу, краденый. Мне уже все равно.

Обложили, как волка, флажками,

И загнали в холодный овраг.

И зари желтоватое пламя

Отразилось на черных стволах.

Я, конечно, совсем не беспечен.

Жалко жизни и песни в былом.

Но удел мой прекрасен и вечен -

Все равно я пойду на пролом.

Вон и егерь застыл в карауле.

Вот и горечь последних минут.

Что мне пули? Обычные пули.

Эти пули меня не убьют."

Там, дальше, было еще что-то написано. Целых четыре страницы - но не по нашему. Совсем не по нашему, чужими, непонятными буквами... Теми же буквами, что Ладка видела на стене своей камеры в БУРе.

Странное послание. Странные стихи: хорошие и странные. Вот уж не ожидала от автора "Черных камней": книги сильной, но абсолютно посюсторонней. Две последние строчки - мой ровесник, любитель фэнтези мог бы написать. Так и видится оскаленная - ухмыляющаяся - волчья морда с умными, грустными и смелыми человеческими глазами. А где уж эдэлсэрэнец Чинхар это откопал...

- Ну, Чинхарюга, оборотень, не пожалею я на тебя самородного серебра! - в Ладкином голосе звучит лютая ненависть.

ИФ молча смотрит на огонь в печи. Текст, зачитанный Ладкой вслух, он никак не прокомментировал...

Четырнадцатый день

Сборы и проводы не были долгими. В неверном свете заходящей луны выходим на дорогу - дальше не собьемся и в темноте. Рассвет застал нас уже далеко от зимовья. Мы шли часов до трех дня, потом свернули с дороги и, не разжигая костра, устроили себе привал со сном: пленку, коврики и спальники несли с собой.

Спали по очереди. Под вечер поужинали сухарями с голубикой, запили водой из ручья и пошли дальше. Погода нас пока баловала, но чувствовалось, что это ненадолго. Днем бледное солнце едва пробивалось сквозь дымку, затянувшую все небо, вроде бы голубое, ясное, но какое-то слишком белесое. Сейчас над горами неистово полыхало холодное малиновое пламя заката. Мы были голодны, промерзли до костей и чувствовали себя совершенно разбитыми. Первые шаги новой ходовой ночи дались с невероятным трудом, а после первого часа ходьбы в сгущающихся сумерках возникло твердое чувство, что мы не движемся вперед, а топчемся на месте. Тогда я начала ругаться: сначала - мысленно, потом - вслух. И вдруг Ладка запела, на ходу переиначивая Щербакова:

"Ковыляют между сопок двое путников пешком.

То туристы с Ульгычана пробираются тайком",

- ее голос сорвался.

"Рюкзаки мы побросали, но гитару не сожгли,

Сорок восемь километров до жилья мы не дошли",

- подхватываю я, но песня все равно глохнет, потому что дыхания не хватает, а те слова, которые выдает "на гора" моя очумелая фантазия, вполне могут оказаться пророческими, не фиг их озвучивать:

"Ледяной бушует ветер, пыль морозная дрожит.

Посреди каньонов тесных пара бластеров лежит.

Ну а вам среди сугробов и костей не отыскать,

Будут вечно наши души между сопок ковылять"

Идем молча, не глядя друг на друга, сгибаясь в три погибели под совсем не тяжелыми, в сущности, рюкзаками, а тут еще оружие болтается на груди...

Пятнадцатый и шестнадцатый дни