Умышленное обаяние

Я рефлекторно взялась за шею, под пальцами пульс, в горле тревога. У нее лицо хмурой осени, ветер мчится по трем дорогам, на них никого.

– Александра Владимировна! У Милюковой вода изо рта! Быстрей! – В проеме распахнутой двери перепуганное лицо молоденькой постовой сестры.

– Иду!

Я выбежала из ординаторской и оглянулась. Окно, солнце, листья, черный силуэт, его оранжевый контур. Не видно лица.

Изо рта Милюковой текла минералкой мокрота. Прозрачная, чистая, с газом. Острая левожелудочковая недостаточность, отек легких. Я даже не знала, что делать. У отказной Милюковой анэнцефалия, почти полностью отсутствуют полушария мозга. Девочка-растение. Ее черепная коробка сплющена уродством, несовместимым с нормальной жизнью. Ей два года, выглядит как шестимесячная. День и ночь мозговой, монотонный крик. Почти никаких рефлексов. В реанимацию не возьмут. Что делать?

– Наргиз, у Милюковой отек легких. Спасать?

– Придется! – Наргиз смачно выругалась. – У нее внутрибольничная. Пневмония после ветрянки. А ветрянка-то наша.

К нам прилетела ветрянка из боксов первого этажа. У всех все нормально – у Милюковой инфекция. Она прожила два года. Видимо…

– Кислород, строфантин на физрастворе, преднизолон. Пошевеливайся! – крикнула я ночной сестре.

Она бросилась набирать, пальцы дрожат. Только закончила, практики нет. Медленно, медленно, медленно!

– Да не бойся ты! – Я вырвала из ее рук шприц. – Все равно не жилец. Не сегодня, так завтра.

Сестра накладывает на лицо Милюковой маску – кислород со спиртом. Я набираю лазикс и одним глазом смотрю на Милюкову. Она захлебывается от крика и мокроты, текущей прозрачной рекой. Не жилец, урод, а мне ее жаль до сердца. Что же ей так не повезло? За что?

– Давай ее ручку. – Я тру спиртом кожу, венок не видно. Придется колоть на наружной стороне ладони. – Эуфиллин и димедрол готовь, быстро!

– Тоже на физрастворе? – Сестра уже освоилась. Она со мной – ей не страшно. А я сама с собой. Я слышу свой резкий голос со стороны, руки делают, в голове пустота.

– Да! – Я ищу вену на голове, там проще найти. – Отсасывай слизь электроотсосом.

В вену Милюковой течет помощь, улучшения нет.

– Разбавь спирт физраствором, – быстро говорю я. Спирт – отличный пеногаситель, но если ввести в вену, будет быстрее.

Мы провозились с Милюковой час, пока ей не стало стабильно лучше.

– Альбумин и глюкозу капельно, – сказала я, уходя.

Я шла по отделению, за мной ползла тревога, обесцвеченная мертвым светом люминесцентных ламп. Из поворота вынырнули двери ординаторской, сердце споткнулось и замерло. Не знаю, сколько я стояла перед дверью, не решаясь войти. Потом вытерла мокрые ладони о халат и взялась за ручку. Дверь открылась сама – темная комната, ни единой души. Проем окна зияет, в его раме никого нет.

Странно, но я почувствовала облегчение.

Ночью ничего серьезного не случилось, но я заснула под утро. Во сне я плыла в безбрежном море прозрачной воды, только текла она у меня изо рта, лопаясь крошечными газовыми пузырьками. А Милюкова умерла ранним утром.

* * *

– Сегодня не получится – мне так жаль. – Юбилей у начальницы.

– Хорошо. Поеду за город.

– Один?

– С приятелями.

Мне жаль, ему нет. Мне жаль, ему нет!

– Какие они, – мне отчего-то трудно говорить, – твои друзья?

– Разные, – скучно отвечает он.

Ему не терпится закончить разговор, я медлю. Мне хочется, чтобы он меня позвал, но он молчит.

– Два дня, – я говорю, как мне жаль, что мы не увидим друг друга.

– И две ночи, – смеется он.

У меня сжимает сердце. Почему ночи? Там будет женщина?

– Мужская компания? – У меня горят щеки.

– Смешанная, – смеется он. – А у вас?

– Тоже, – неловко смеюсь я.

Мне нужно увидеть его друзей, чтобы знать, почему его тянет к ним.

– Не скучай, – не соглашается он.

– Ты тоже. – Я разочарована, и мне страшно.

– А почему ты не говорила, что на сегодня у тебя планы? – вдруг спрашивает он.

– Забыла.

– Меня? – смеется он.

– Нет, – я говорю, что думаю только о нем. Нетрудно понять.

– Не скучай, – повторяет он.

– Тоже, – мне хочется плакать.

Марат

Бурная река, пришедшая с гор, мелея, подрыла глинистый берег широкими ступенями. В трещинах сочная трава, на прожаренных солнцем прилавках битые камни. Я спустился, считая ступени. Пять. По одной на сотню лет? Река бесится у берега, на ее дне голыши и яркие, цветные пятна. Мне стало любопытно. Что за артефакт мы имеем? Сбросил ботинки, зашел в воду и чуть не навернулся. Бешеный поток сбивает с ног, меня тянет тайна цветного дна. Я поднял со дна первый попавшийся камень, на ладонь лег изразец, облитый ярко-красной поливой. С ним рядом желтый, синий, белый. Полным-полно. Такими отделывали мечети и богатые дома на Среднем Востоке. Я погладил пальцами осколки древней мозаики. Жаль. Красота умерла, ее забыли. Я стою по колено в воде, она стала кладбищем чужого таланта. Теперь вряд ли кто-то узнает, каким он был. Не лучшая перспектива для таких, как я… Ха!

– Здесь недалеко развалины древнего городища, – услышал я позади мечтательный голос траурницы.

– Как они здесь очутились?

– Не знаю, – засмеялась она, разглядывая изразцы. – Вода тащит все.