Уроки гнева

Темнота, пронизанная лучами слишком яркого цветного света. Ритмичный рёв, грохот и гул, которому тут же подчиняется сердце. Толпа — плотнее той, что в городе — качается морем бессмысленного тростника, бодая воздух кулаками. Одни затылки: лица обращены к источнику звуков, среди которых тонут слова, слишком громкие для самой лужёной глотки.

Скачок.

— Пятый, заедает! — В эфире звуков лёгкий свист, треск, шипение, в море черноты — искры и огоньки, ровные и прерывистые, слабые и сильные, разноцветные. — Поправь крышу!

— Уйдите с частоты три семнадцать.

— Следи за бибом, ничего не заедает!

— Ещё раз прошу: смените частоту. Работать же невозможно.

— А ты не лезь! Частоту дали в тректор, обнови файлы!

— Час назад обновлял.

— Новые гляделки прикупи! Эй, пятый, какого…?

Скачок.

Скала. Водопад. Озеро внизу, деревья вокруг. Гармония камня, воды и зелени. На поляне у озера танцует почти обнажённый мужчина. Впрочем, важно не это, важен сам танец.

Наверно, мир озера и водопада тянет вниз на треть слабее, чем привычно стражу и тастару, потому что мужчина без видимых усилий почти взлетает, когда отталкивается от тверди. И кажется, что на этот раз он уже не упадёт, что остановится в высшей точке прыжка, в высшей точке своего устремления…

Но этого нет. Ход событий неумолим, и ноги танцора должны снова встать на землю. Встать, прижаться, набираясь сил — и снова оттолкнуться, и послать сильное, красивое тело вверх… чтобы снова потерпеть поражение. Которое уже? Сотое? Тысячное? Неизбежное…

Но пока танец длится, пока длится жизнь — поражение временное.

Потому что стремление ввысь вечно.

Скачок.

Панорама словно присыпана пылью. Вид с высоты — но кажется, что снизу. Вдали грохочет и вспыхивает, нити дыма и нити света чертят вдоль горизонта.

— …семи фатадах и продолжают наступать, — голос комментатора-невидимки ровен, но натянут, как струна. — Ещё вчера правительственные войска блокировали повстанцев на рубеже Тевар — Куильчет, но этой ночью силы Аддаро совершили неожиданный марш-бросок, не поддержанный тяжёлой техникой, и теперь угрожают прорывом к центру округа Реди. Положение командования осложняется тем, что по условиям транссистемной конвенции против лёгкой пехоты нельзя применить оружие выше третьего класса, и под запрет попадают даже полускафы, которыми вооружены отряды штурм-дивизионов. Сейчас вы…

Неподалёку взлетает в небо фонтан огня, дыма и земли. Всё трясётся и тонет в грохоте.

— …переносные ракетные установки! Лишённые электроники! Всем, кто меня слышит: это оружие низкой точности, прямо нарушающее конвенцию, здесь может…

Ещё одна волна грохота. Всё летит вверх тормашками и гаснет.

Чтобы смениться видом морского дна. Цветастая, медленная, колышущаяся жизнь: снова картина, лишённая звука.

"Я пока оставлю это, — Голос знаком Эхагесу, но не тастару, и врывается в цепочку вложенных ощущений словно бы сверху. — Для первого раза вполне достаточно переключений".

Темнота. Тишина. Вложенность тает, уступая место более простому ощущению себя.

"Но что именно это было?" — Эхагес.

"Сначала — стандартный пучик какой-то мелкой фирмы, бродящий по улицам. Потом — камера на борту рейсового стратосферника; концерт какого-то деятеля локального музкульта, монтажные работы в астероидном поясе, частное подключение к каналам полузакрытого клуба архаискусства, ну и напоследок — прямой репортаж о локальной стычке. Шесть включений по минуте каждое. Шесть планет. Многие люди проводят время в таких случайных подключениях, но при этом, конечно, не каждый может позволить себе подключаться через каналы интегральной связи. Для всех, кроме одного из тысячи, Квантум Ноль в таком объёме просто не по средствам".

"Я всё равно мало что понял".

"Не хочу никого обидеть, но вряд ли можно познать мир за шесть минут. А двести миров — точнее, двести пять — тем более. По твоей реакции я догадываюсь, что наши местные игры в технокультуру для Вселенной — редкость".

"Откуда я знаю? Я не в ответе за Вселенную. Мир за шесть минут… Вселенная за шесть веков — это ещё нелепей. А мне даже четверти века нет".

"Прости".

"За что?"

Наследница не отвечает.

А тастар открывает глаза и смотрит на выкрашенный голубой краской рифлёный потолок.

Глава шестнадцатая

Король проснулся далеко за полночь.

Дрожащей рукой смахнул со лба холодный пот. Откинул расписное покрывало, встал и прошёл к окну, как был, босым. Оставленная с вечера жаровня, полная тлеющих углей, успела сдаться в борьбе с прохладой ночи, прогорев дотла. Икры щипал холод сквозняка, а стопы — усики циновок; но нынче Агиллари не подумал в пятый раз, что надо бы заменить циновки коврами из Кунгри Ош.

Сон. Да, всего лишь только сон…

Ночной кошмар.

Виденья быстро таяли в сознании, как сахар в кипятке. Бесформенные тени позади, бег в лабиринте, цепкие побеги, и самый воздух вязок, как песок. Потом был выход. Дверь. За ней — спасенье. Удар всей грудью — треск подгнившей ткани — обман, ловушка! — и паденье в настоящий ужас. Завыли тени… бархатный удар…