Успеть повернуть направо

— Он сказочный. Посмотри на досуге — замок Пена. Ну, знаешь, одно из тех сказочных мест, где хочется сыграть свадьбу.

«Твою ж мать, Старкова, какого чёрта ты это сказала? Всё, считай, мужик потерян. Ну и дура же ты!»

— Свадьбу? — В его голосе явно послышалась растерянность.

— Ну, просто я… это… — вдруг заминаюсь я, хотя понимаю, что, скорее всего, последний раз слышу его. Ну, правда, кто будет общаться с той, кто на третий день знакомства такое брякнет. Язык твой — враг твой. Аминь!

— Я имею в виду, что тут волшебно красиво.

— Да я понял.

Он, как мне кажется, немножко нервно засмеялся.

— Я вспомнил последние свадьбы, на которых побывал. Три из них проходили с видом на Тихий океан, на частных виллах в Калифорнии, а последняя в Тбилиси, человек на шестьсот вроде. И ты уж мне поверь: та, что была в Грузии, получилась в разы веселее, чем в Америке. Меня там так затанцевали, что я чуть сам не женился.

— Жалеешь, что не срослось?

«Что это было, Марго? Ты уже ревновать начала? Женщина, скинься со скалы!»

— Ну, то есть не затанцевали? — Я пытаюсь отшутиться.

— Нет, конечно. Хотя потом начался обычный разговор «купи-продай», так что лучше женился бы… — Он осёкся. — Шутка.

— Ага, поняла, — говорю я, понимая, что он тоже облажался, и теперь мы вроде как наравне.

— Ладно, что у вас дальше? Нет прямого рейса до Бордо?

— Был, — улыбаюсь я — но сказали, что засекреченные виноделы выкупили все места.

— Тогда я объявляю им вендетту! — грозно объявляет он и тут же чуть тише добавляет: — Я хочу тебя.

— И я тебя, — шепчу я.

— Что? Не слышу!

Всё он слышит.

— Хочу тебя! — чуть громче повторяю я.

— Ой, прости, наверное, после самолёта немного оглох.

— Я хочу тебя! — ору я в трубку так сильно, что птицы вспорхнули с веток деревьев. — Хочу!

— Ой! Ой! — смеётся он. — Уверен, я бы и без телефона тебя услышал.

— Ну, ты!..

— Эй, прости, — примирительно шепчет он своим сексуальным голосом с лёгкой хрипотцой. — Я тоже тебя. Очень.

— Да? — Я вдруг решила взять его на слабо́. — А докажи. Где ты?

— В холле отеля.

— О’кей. Давай! Закричи то же, что и я. Или слабо?

— Рит, ну чего ты? — начинает тянуть Кирилл.

— Я? Да так, ничего. Просто, может, ты не один?

Девчонки уже отфоткались и стоят возле меня, грея уши, хотя делают вид, что просто курят.

— Марго, ну тут много людей и…

— И что? И тебе просто слабо, потому что твои занудные белые воротнички подумают, что ты ненормальный, и отменят очередную многомиллионную сделку. Да?

— Ты сошла с ума, — смеётся он.

— Подтверждаю, — улыбаюсь я, хотя немного разочарованно. — Но это не меняет дела.

— Я хочу тебя, Марго! — вдруг взрывается у меня в трубке его крик. — Хочу тебя и схожу с ума по тебе!

— Ебать меня… — Я оглушена во всех смыслах.

— Желательно долго и жёстко, — отвечает он.

— Не ожидала, если честно, что ты это сделаешь, — признаюсь я.

— Да, я чертовски смелый! — шутливо заявляет он и переходит на шёпот: — Кстати, только что мой отец подошёл, так что даже не знаю, как ему объяснить, но надеюсь, увижу тебя на семейном ужине.

— А что… — Я даже растерялась.

— Нет уж, — прерывает он меня, — я оставлю тебя с этими мыслями наедине. А ты постарайся не влипнуть в очередную историю. И да, мне не важно, захочешь ли ты на семейный ужин или мы сбежим от всех в какую-нибудь южноамериканскую страну. Главное, хочу увидеть тебя поскорее. И я очень скучаю по тебе. Понимаешь?

Я не успеваю ответить, он дает отбой, оставляя меня в полнейшем недоумении. Что, собственно говоря, только что было? Кажется, мне нужно выпить.

С этой идеей соглашаются девчонки, которые явно готовы потерпеть с расспросами и оставляют меня наедине с мыслями.

Мы проходим пункт охраны и одариваем мальчика, который нас пустил в замок, поцелуями в обе щёки, а также чаевыми в размере двадцати евро и удаляемся к стоянке такси.

Так и не определившись, куда мы точно хотим, просим водителя отвезти нас в центр города. А уж там выберем, где нам дозаправиться.

Доехав, расплатившись с водителем и выйдя из машины, мы оказываемся на ярко освещённой улице, которая полна ресторанами и барами. Единогласно решив, что не хотим торчать в одном из тех мест, где полчаса придётся ждать официанта и слышать от соседних столов, что «This bread is gorgeous»[30] от пожилых англичан, наш выбор падает на винный бар Binhoteca, который расположен в глуби узкой улочки и манит нас гостеприимной хостес и живым джазом, который доносится из заведения.

Зашли, заняли места вокруг перевёрнутой бочки, выполняющей роль стола, заказали сухого белого вина, закусок и начали травить истории из общего прошлого. Вспоминать старых знакомых, нашу поездку сюда много лет назад, как тяжело было с деньгами и как мы вчетвером ютились в тесном хостеле, как голые загорали на пляже и имели напряжённый разговор с португальской полицией о том, что, оказывается, не на каждом пляже тут можно загорать обнажёнными, хотя взгляды тех полицейских говорили об обратном.