Утро не судное

Встретил старик, этого можно было ожидать. Штучки всякие метаморфические – не впервой. Но он говорит о том, о чём знают немногие, о чём он не может знать: об Антоне, Рое, давней катастрофе… Говорит играючи, с ленцой и о том, о чём знаю только я. Балагурит, слэнгует. Гость, избранник наш ненаглядный, один из немногих прибывших и решившихся или, кто знает, уполномоченных на контакт. Как они влезают в наше сознание? Может, и влезать к нам не надо: мы сами к ним лезем на полусогнутых с душой нашей хвалёной? И делимся, добровольно делимся с ними миром своим. А у них просто имеется способность мир этот слегка ковырнуть. Пока слегка.

По Му-Му шансы были, по моей прикидке, пятьдесят на пятьдесят. Кордон пропустил. Только покалывание в затылке и спине показалось более острым, чем обычно. Возможно, просто показалось. Город Му-Му не впечатлил, шёл он уверенно, словно был здесь уже не впервые.

Опять встретили две куклы. Му-Му остановился и долго их рассматривал – снисходительно, почти презрительно. Не признал родственников за ровню. Ранее я рассказал ему и о Жёлтой буре, и о Костре, и о том, что инкубатор перекрыт, и об Астусе. Создалось впечатление, что всё это для него не новость. Ожидал я от него вопроса: «А если инкубатор не один?» Не спросил. Однако твёрдо заверил: «Уверен, что костерок этот единственный – больше и не нужно было… В противном случае представляете: Сибирь, леса амазонские, эта пустыня благодатная – и всё в кострах…» Развито у Му-Му воображение, что уж тут скажешь.

Когда вошли, кивнул он Астусу как старому знакомому, а тот в ответ чуть глазом повёл и почти прошептал: «А, это тот – из запределья…» Присел Му-Му и уставился в окно – словно в ожидании окончания ещё не начавшейся аудиенции.

Астус встряхнулся, словно пребывал дрёме и вдруг пробудился, бросил на меня взгляд необычный, странный, новый, горько усмехнулся, и так горько, что мне от этой горечи плохо стало – провалиться бы куда-нибудь, исчезнуть, и мороз по коже, – и выдал: «А существует оно – это запределье? Может, оно – как мы? Придумано, слеплено кем-то и переброшено. И нет там ничего за постами вашими, прожекторами, ловушками и солдатиками с железяками бесполезными. Ничего!»

Помедлил, пошевелил стариковскими губами и спрашивает: «Вы когда последний раз были там – за постами? И для чего они? Для порядка? Какого?» И опять не по себе: «там – за постами» я давно был. Кажется, очень давно. А вдруг действительно… Можно же такое представить! Сколько я здесь? Совсем немного. Совсем. Но эти недели считанные стали уже бесспорно основным содержанием жизни. А та – другая жизнь выглядывает издалека, из-за большой насыщенной яркими красками картины краешком чёрно-белой фотографии.

Издалека и не поймёшь: что там за ней изображено. Напрягся, попытался оживить память – ничего – только фотография эта чёрно-белая – как в тумане, в туманчике, в дымке грязно-серенькой.

И что же там, за окном этой ставшей привычной комнаты? Что мне предложат на этот раз? Зовущее море? Мрак непроглядный? Улыбающуюся розу? Или бесконечность? Можно увидеть бесконечность? Конечно, нет. А можно ли изобразить бесконечность? Лучше не надо. И что страшнее: напрасное усилие осознать бесконечность, заканчивающееся грустными раздумьями на диване о бренности всего сущего, или этот старик, вобравший в себя нелепость двух миров, зависший между этими двумя мирами и пытающийся сопротивляться этим мирам? Почему пытающийся? Что в нём неожиданно проснулось? Не от нас ли набрался?

Он почти наш и совсем не наш. Кто он? А глаза? Психоз? Ну, ни как в зеркале, конечно, но похожи. И ещё на другие глаза похожи – на те самые, в том сне, но нет в них потусторонней пустоты и того жуткого дебильного счастья. И вижу я в этом надежду, и хочу я в неё вцепиться, и не знаю, как это сделать. И что у него ещё есть от меня? И от НЕГО? А Астус говорит: «Не паникуй. Я предупреждал». И действительно, предупреждал. И опять выдаёт… Уж этого он точно знать не мог. Спрашивает твёрдо – так, словно принял после долгих раздумий некое ответственное решение:

– Вы тоже считаете, что у нас… чемоданное настроение?