Утро не судное

– Откуда мне знать, почему. Может, закругляться пора, – отвечает старик.

И опять Астус меняется. Глаза те же – пугающие своей схожестью. Меня пугающие. Мои глаза меня пугают. Но сейчас в них тающий снег. И смотрит он на меня, словно я только вошёл. И пытается он что-то переломить в себе, и не верю я, что у него получится. Переплелись в нём сущности метафорические, раб он, и не верю я, не верю, что может он быть свободным. Поначалу лица их вообще безликие были. Смотреть было жутко. Мимика напрочь отсутствовала, словно лицевые нервы и мускулы для них вовсе не предусмотрены. Но освоились… А Астус сразу был… живее что ли. Бываю же отклонения в штампованной продукции? И всё же жду. И говорит он:

– Успокойся дружище. Не может это всё, – его уже трясёт, лицо меняется – череда масок. Какая из них истинная? И может ли быть маска истинной? И говорит он уже как в бреду, повторяясь: – Не может, не может… Так просто: приехали – уехали, чемоданчики разобрали – собрали. Не было и нет такой… – Он теряется, подбирает слова, – задачи. Разбудить? Нет. Показать что утро уже… Есть у вас… в вас нечто, за что можно ухватиться. Но не получается. Но, если вы сами ухватитесь, – погибнете. О чём это я? Ах, да. Показать, что утро. Ты спросишь: а всё ли заметят? Не всё. Всё и не могут заметить. Но кто заметит, перешагнёт. И… всем будет лучше. И тем, кто не заметит.

И чувство звериное нехорошее – взять за ворот, встряхнуть: мол, можешь ты толком сказать, ЧТО ВАМ ОТ НАС НУЖНО! Не надо подсказывать, что делать, как спасаться, кому и на кого молиться. Ответь на простой вопрос. Не можешь? И горит… пылает желание спросить – тихо, шёпотом, что б никто не слышал, только он, а ответ – только я. Унижусь, попрошу, попрошу помощи. Ведь такую кашу заварили! Неужели… Знает он, всё знает, только знает по—своему, и ответит, если соблаговолит, по-своему. А он уже хрипит:

– Да не нам нужно – вам нужно… – его глаза лезут из орбит. Они уже не знакомые, они уже не как в зеркале. И выдавливает он из себя: – Будут – и мудрецы, и огонь. Будут. И ты будешь. И всё, что в тебе, будет.

Астус замер. Я не врач. Да и что может здесь сделать врач? Кто он? Кто он мне? Кто? Или что? Технологический брак? Губка, умело впитывающая наше житие-бытие, и потому шагнувшая дальше других? Существует для них понятие смерти? Может оно существовать для тех, кто не живёт – кто появился волею могучей причуды?

Я на мгновенье забыл о Му-Му. Хотел выйти, закрыть за собой дверь, спуститься по лестнице и убежать, исчезнуть, свалить отсюда к чёртовой матери. Му-Му подошёл бесшумно, наклонился слегка, не без показного изящества, внимательно осмотрел лицо и голову Астуса. Я думал, зрачковую реакцию проверит. Не проверил.

Повернулся ко мне, в глазах уже не таящий снег – лёд и понимание. И говорит: «Ты уже всё решил. Уходи!»

А я ещё ничего не решил, промелькнуло только: «Ни слова о разговоре в отчёте. Ни слова. И о том, что Астуса не стало, – тоже ни слова. Пришёл вовремя, никого не было. Где он, не знаю. Вот и весь сказ». Но решение это было не окончательным – мешал вопросик один: а дальше как быть?

И продолжил Му-Му: «Делай то, что считаешь нужным. Кресло, возможно, от нагрева слегка деформируется. Оно не горит. То есть – вспышка, горста пепла, финита». Я спрашиваю: «А если пожар?» Он отвечает: «Здесь гореть нечему. Туши свой пожар». Ноги – как ватные, вышел на полусогнутых. Затем стало легче. И надо бы вернуться и поинтересоваться: а что будет с остальными гостями, когда все это… ну, в общем, тогда… – тоже горстка пепла? Может, просветит, успокоит? Ведь он «почти»… Бесполезно все это – другой нужен уровень.

И подумалось: может это и есть ад другой жизни? И в той, другой, жизни был я неплохим и не замордованным парнем?

Глава 30

Жара. Прогулка по лагерю дело неблагодарное: на душе и так то ли крысы, то ли кошки, то ли тараканы со шпорами скребут, а тут ещё эта суета. И вот опять посланцы с большой земли – кто в гражданке, кто в камуфляже, шумят, спорят, как торговки на базаре. Господа с трудом представляют, что здесь происходит и зачем они сюда приехали. «Из бара в бар переходя, там движется народ…» – съязвил Рой.

Игорь и Рой приблизились к группе. Некоторые праздношатающиеся активно почёсываются – откровенно, неловко до неприличия. «Да они в медузий лишайник забрели… Что их туда понесло?..» – комментирует Игорь.

Представитель группы начальственного вида отозвал Игоря в сторонку и что-то начал оживлённо ему рассказывать. Рой не слышал разговора, засунув руки в карманы, смотрел по сторонам.

– Только так! – Игорь душевно похлопал собеседника по плечу.

– А попроще что-нибудь? – «так» представительного господина не устраивало.

– Другого способа нет. Иначе карантин. И надолго. И то, если не узнает Карлос Кастанеда. Тогда – холощёная дезактивация.

Собеседник растерян и пытается выкрутиться. Мысли движутся с трудом. После паузы:

– Что – и он здесь?

– Вчера прилетел на вертолёте, – Игорь даже не скрывал насмешки.

– Но полёты запрещены? – возразил представитель большой земли с сомнением и надеждой.