Читаем В координатах мифа полностью

В координатах мифа

Ни строчки и ни слова не писать!Перун, живя с Поэзией бок о бок,Не может знать то, что не должен знать.Нет больше оговорок и уловок.Поэзия, ты будешь вечно с ним!Театр твой – театр военных действий.Свою фуражку носит он, как нимб, —В Донецке, Мариуполе, Одессе.Поэзия, я так тебя люблю,Что, может быть, не выдержу молчанья.Вот я уже на встречке и рулю:Успеть, успеть до вашего венчанья!Но если вдруг убитая строкаСобой прикроет тех, кого прикроет, —Пусть так и сделает. И после сорокаМеня все это, может быть, устроит.

Эмигрантам

Эмигранты второй волны,Эмигранты волны четвертой,Обреченные ваши челныУплывают куда-то к черту!Вам не страшен ни этот шторм,Ни далеких племен напевы.Вы несетесь во весь опор!Я не вижу вас больше, где вы?Эмигранты различных волн,Вас нашли и согрели готы.Ветераны холодных войнПолучили права и льготы.Капитаны попутных рек,Вас несет, как и всех, теченье.Отряхните с подошвы снег!В чем же ваше предназначенье?Или, может быть, от меняВы храните большую тайну?Я и впрямь бы штурвал отнял,Да не годен я в капитаны.Мне, наверное, не туда,Как и вам сейчас не оттуда.А вокруг нас одна вода —Не бежит никуда, зануда.В этом море смешалось все:Обеспеченность и сиротство.Но одно мы в себе несем:Есть один незабвенный остров!Там разобранный эшафот —Место будущей танцплощадки.Там не отдан последний форт,И ростки – посреди брусчатки!

Бабушке

Полустанок с названием «Станция».Не последний, даст бог, разговор.Что стряслось бы со мною, останься я,Отложив суматоху и вздор?Словно конь очумелый и загнанныйПробирается к речке и пьет,Я ищу объездными зигзагамиПросторечное слово твое.А зима неминуемо близится.Оторвав календарный листок,Ты глядишь, как котенок оближетсяИ залезет на теплый платок:Оренбургский, а может, воронежский, —Атрибут настоящей зимы.Непослушные спицы уронишь тыИ гадаешь, не едем ли мы?Молодыми кленовыми розгамиХлещет душу совместный портрет:«Как же быть, что же делать мне, Господи,Чтоб не слышать, как кашляет дед!?»И достав из-под шкапа Евангелие,Ты читаешь, ловя между строк:«Мы заштопаем старые валенки,Мы не пустим ее на порог!»…Пять минут, и состав мой отправится.Застилает пурга горизонт.Ты меня, озорная красавица,Провожаешь, как будто на фронт.Полустанок с названием «Станция».Не последний, даст бог, разговор.Что стряслось бы со мною, останься я,Отложив суматоху и вздор?