Читаем В кварталах дальних и печальных полностью

В кварталах дальних и печальных

По чернильной глади япроведу ладошкой.Новая Голландия,как тебя немножко.Ну к гребёной материпрозябать в отчизне —я на белом катереуплыву по жизни.Ветер как от веера —чем дыханье, тише.«Уличка» Вермеера —облака и крыши —в золоченой раме.Краха что-то вроде, неумереть на Родине,в милом Амстердаме.

1996

«Носик гоголевский твой…»

Носик гоголевский твой,Жанна, ручки, Жанна, ножки…В нашем скверике листвойвсе засыпаны дорожки —я брожу по ним один,ведь тебя со мною нету.Так дотянем до седин,Жанна, Жанночка, Жанетта —говорю почти как Пруст,только не пишу романы,потому что мир мой пустбез тебя, мой ангел Жанна.Тяжела моя печаль,ты ж прелестна и желанна…Жанна, Жанна, как мне жаль,как мне больно, Жанна, Жанна.

1996

«Под огромною звездою…»

Под огромною звездоюсердце — под Рождествос каждой тварью земноюощущает родство.С этим официантом,что спешить показатьперстенек с бриллиантом,не спеша подливать.С этой дамой у стойки,от которой готовунаследовать стойкийгорький привкус духов.И блуждая по скверамс пузырем коньяка,с этим милицанеромиз чужого стиха.

1996

«С десяток проглядев, наверное…»

С десяток проглядев, наверное,снов вновь и вновь перенесятакое мрачное и скверное, —но, лучше, видимо, нельзя.Одна улыбочка беспечная,с ней и дотянем до седин.Ты жив, мой мальчик? Ну конечно, яживу, как Бог, совсем один.Живу, разламывая целое.Глаза открою поутрузимой — зима такая белая,в такую зиму я умру.

1996

«Вот и мучаюсь в догадках…»

«Перед вами торт «Букет»Словно солнца закат — розовый…Прекрасен как сок берёзовый»

Надпись на торте

Вот и мучаюсь в догадках,отломив себе кусок, —кто Вы, кто Вы, автор сладких,безупречных нежных строк?Впрочем, что я, что такого —в мире холод и война.Ах, далёк я от Крылова,и мораль мне не нужна.Я бездарно, торопливообъясняю в двух словах —мы погибнем не от взрываи осколков в животах.В этот век дремучий, страшныйоткрывать ли Вам секрет? —мы умрём от строчки Вашей:«Перед вами торт “Букет”…»

1996

«Магом, наверное, не-человеком…»

Магом, наверное, не-человеком,черным, весь в поисках страшнойпоживы,помню, сто раз обошел перед снегомулицы эти пустые, чужие.И, одурев от бесхозной любови,скуки безумной, что связана с нею,с нежностью дикой из капельки кровивзял да и вырастил девочку-фею.…Как по утрам ты вставала с постельки,в капельки света ресницы макая,видела только минутные стрелки…Сколько я жизни и смерти узнаю,что мне ступили на сердце —от ножек —и каблучками стучат торопливо.Самый поганый на свете художникпусть нас напишет — все будет красиво.

1996