В плену

– Так сложилось, – отвечал Марк тихо, – что в детстве Катя некоторое время жила в приюте. Там ей дали ее имя и там же она познакомилась с Крисом. Они сдружились, а потом Крис вернул ее домой. И отец предложил ему войти в семью. Не сразу, но Крис согласился взять нашу фамилию и продолжить семейное дело.

– Но вы с Крисом называете друг друга братьями? Почему?

– Потому что так и есть.

Несмотря на то что Крис сделал, Марк считает его своим братом до сих пор. И это странно, потому что не простил, не отпустил прошлое. Но я не спрашивала его ни о чем. А он не тяготел к откровениям. Только возился со мной: гулял, пересматривал семейные альбомы, подставлял плечо для моих слез; искал, когда я заблудилась в парке и попала под дождь, и злился, когда нашел, а после ухаживал за мной, заболевшей воспалением легких. Он переживал за Катю, но оставался со мной. А Катю искал Крис.

Она пропала после девяти дней папе. Марк себе места не находил. Пытался помочь Крису, но тот сказал лишь, что сам разберется. Я видела его всего раз, но мне хватило, чтобы понять – он найдет Катю во что бы то ни стало. И он нашел через две недели в каком-то подвале, измученную и накачанную наркотиками. Я помню, как Марк переживал, что она не выкарабкается. Как я не находила себе места, готовая сорваться на поиски в любую минуту. Плакала и, кажется, даже разбила часы в гостиной. А Марк до сих пор ездит к Кате в больницу и злится каждый раз на Криса. Меня не пускает, хотя я просилась не единожды. Подслушивала его разговоры, пытаясь выяснить, где лежит Катя. Я не знала, что с ней, но понимала – ей плохо там. Ей некому помочь. И нет у нее никого. Крис и тот бросил.

О Крисе писала пресса: о его успешных сделках за границей, о его новом романе и скорой свадьбе. Марк сжигал газеты в камине, упорно пытаясь связаться с братом. Тот не отвечал. А я спрашиваю у Марка о Кате: как она, что с ней, где? И он все время пытается меня успокоить, что она сильная, выкарабкается. А меня от этого слова потряхивать начинает. Из чего она должна выкарабкаться? Что с ней сделали? Но ни один вопрос так и не нашел ответа.

От воспоминаний ноет затылок и хочется спрятать голову куда-нибудь, чтобы прекратить эту бесконечную стрелянину в черепной коробке. Закусив губу, вдыхаю морозный воздух и наблюдаю, как робкий ветер треплет шелковые лепестки алых роз, норовя сбросить их с мраморного надгробия. Сдувает с раскрасневшихся щек слезы, гладит спину. Нет, это не ветер. Я оборачиваюсь и оказываюсь в кольце сильных рук. Нос утыкается в пропахшее снегом и мужским парфюмом пальто. Такой родной запах, что я не сдерживаюсь – всхлипываю. Моя выдержка трещит по швам, и я тихо плачу.

Ловкие пальцы вынимают шпильки, распускают волосы.

– Вот так лучше, – хриплый голос над головой. – А то заковалась, как в броню.

Я отлепляюсь от мужской груди и смотрю на широкую ладонь, полную острых шпилек. А он сжимает их в кулак, замахивается и выбрасывает. Странно, но становится немного легче, и стрельба в затылке притихает. Как будто Марк сжал ее в кулаке и выбросил одним махом.

Поднимаю взгляд, всматриваясь в задумчивое лицо, наполовину скрытое маской. Марк смотрит куда-то поверх моей головы, а пальцами играет с моими локонами. И впервые не хочется, чтобы он отстранялся, чтобы перестал трогать. Впервые хочется прижаться к нему, раствориться в его надежных объятиях и чтобы он никуда не отпускал.

Усмехаюсь, опуская глаза. Он ведь и так не отпускал все это время. И, похоже, я уже к этому привыкла.

– Это хорошо, – соглашается Марк. А я снова произношу мысли вслух. Ну и пусть. Со мной так лучше, потому что многие вещи я вряд ли когда-нибудь скажу ему сама.

И он прижимает меня к себе так крепко, что дышать трудно. Но я лишь зажмуриваюсь, наслаждаясь его близостью, и губы растягиваются в улыбке.

– Ты улыбаешься, – Марк не может видеть моего лица, но он прав – я улыбаюсь. – Почему?

Он растерян и удивлен. Но, когда я отвечаю, он тоже не сдерживает улыбки.

– Потому что ты рядом.

И это единственно правильный ответ. Единственно правильное ощущение необходимости в нем, которое он взрастил за эти непростые сорок дней.

– Я всегда буду рядом, обещаю. И еще… – он отстраняется ровно настолько, чтобы видеть мое лицо. Он хмурится, и между бровей пролегает морщинка. Я пытаюсь стереть ее большим пальцем, но Марк перехватывает мою ладонь, прикасается к ней губами. Я вздрагиваю. – Прости меня. Прости за все. Я просто…

– Я знаю, – перебиваю его на полуслове. Становится страшно услышать то, с чем я не смогу справиться. Не сейчас. Я еще не готова.

Он кивает, но взгляда не отводит.

– Я найду виновных, Алиса. Я обещаю.

Неделю назад Марк рассказал, что спровоцировало приступ. Наш контракт. Кто-то прислал папе копию брачного контракта и фотографии девушек, с которыми спал Марк. И короткое послание: «Из-за тебя твоя дочь продала себя монстру». В тот вечер я разбила зеркало и, кажется, еще часы. Я кричала, снова обвиняла Марка, пока он не уволок меня в спальню, не прижал к кровати и не вкатил успокоительное.

– Я во всем разберусь. Ты мне веришь?