В поисках утраченной любви

усталый взгляд,

тащусь домой.

все люди злят

и ночь стеной.

вдруг силуэт –

лишь в трех шагах,

и теплый свет,

как в очагах.

глаза в глаза,

улыбок блеск –

вновь чудеса,

и чувства всплеск.

всего лишь миг

для нас двоих,

но во мне сдвиг

от глаз твоих.

опять весна,

опять надежда!

опять спина,

и все как прежде…

я, как всегда,

ушел, вопя.

и никогда

не увижу тебя.

Покой

что же ты, время, со мной сотворило?

кем я стал, ну зачем, для чего?

почему стремительно изменило,

что мне было важнее всего?

не дам больше чувствам прорваться –

бесконечный холод в груди.

не выходит больше срываться –

бури слишком стали редки.

застыли все реки эмоций,

затушили пожар любви,

сердце в холоде захлебнется –

все одно, реви-не реви…

прокутил я огонь души

в бесполезной первой любви.

те бури уже не страшны —

лишь свинец течет во крови.

мне теперь ни разговоров,

ни любви,

ни дружбы,

ни жизни,

ни книжек,

ни потрясений,

ни вдохновений,

ни праздников,

ни ярких событий

не надо.

измололо устои сознанье,

я теперь совсем не лихой,

чувства отныне — воспоминанья.

что мне делать, вечный покой?

Спокойствие

гаражи в муке белеют,

ворон с ветки взмыл.

люди меньше сожалеют:

снег — он все сокрыл.

дымка кутает былое,

прошлое, как кровь, густое.

и

холодный декабрь крепчает,

беды забыть помогает.

похороним в зи́му память,

совершенно глупую вещь.

и

спокойствие лишь оставить

да побольше веры привлечь.

Л.О.

Как мало тех, с кем хочется молчать.

Как мало тех, с кем можно говорить,

не думая, что будут лишь мычать,

не думая, что будут торопить.

Как мало тех, с кем хочется мечтать

и ставить массу сумасшедших целей,

не думая, что будут хохотать,

не думая, как все закостенели.

Как мало, в сущности, похожих взглядов…

Как мало тех, с кем я совсем живой,

не думая и ничего не прятав,

иду с поднятой светлой головой.

Но есть один, кому я все доверю,

чьи слезы, крики, боль готов забрать,

не думая, что просто так все вверю,

не думая, что мне потом страдать…

…Здесь о любви уже не водят песен.

Не восхваляю больше чувств восторг.

Лишь одиночества эффект чудесен.

И я один, но я не одинок.

Искать тепла

Хлещет дождь, машины воют, свет скользит по мостовой.

Вновь иду, шагам внимая. Снова рот кривит мольбой.

Столько лиц — но все чужие. Столько рук — но их не сжать…

Столько глаз — но все слепые. Сколько мне еще считать?!

…Право, слишком глупо, — долго так тепло искать…

Звук один петлей на шее — звук больших стенных часов,

будто крик зовущей Смерти, словно пляска мертвецов.

Пальцы в кровь скусал зубами. В горле — сука! — вой комком.

Каждый тик заставит сно́ва думать только об одном.

…Право, слишком глупо, — грезить о тепле родном…

Может хватит мне метаться? Сил на то уж больше нет.

Разом взять и сердце вырвать, что мешает столько лет,

чтоб забыть о глупой грезе, не искать любви большой,

чтобы думать, а не плакать, не болеть зазря душой.

…Право, слишком глупо, — звать тепло своей мечтой…

Но опять в пучину падать — где-то рядом ждет она!

Точно, точно, — я уверен! Ну! Схвати скорей меня,

и убей тоску былую, что пылает много лет,

и убей во мне больного (одинокий силуэт).

…Право, может норма — ждать, хотеть к теплу билет?..

Круговорот одиночества

1. Стонут в холоде нищие кроны,

бесконечная тьма за стеклом.

Разлетаются черти-вороны.

Я пою о своем, о родном, –

одиночестве милом моем.

Осознал я это нежданно. Сердце гонит тоску метлой.

Слезы, крики, сны, страдания — до свидания, все долой!

Вдруг настали светлые будни, бесконечные яркие дни.

Сам себе я подчас говорю: «Все забыто, прошу, отдохни».

2. Только так схвачу вдохновенье,

печаль из себя изыму;

напишу свое откровенье,

посвященное никому.

Только так я могу собраться,

разложить свой ад по кускам;

творчеству целиком отдаться,

изливаясь то тут, то там.

Только так разобраться возможно,

что творится в больной душе,

пусть и кажется все безнадежным,

как в разорванном блиндаже.

3. Есть источник внутри (он почти бесконечен).

Но вы знаете… Я вру — он все же не вечен.

В какой-нибудь ужасный час

одиночество сломает вас.

И снова начнется страдание, этот вечный поиск любви:

«мне от жизни ничего не надо — только милую мне найди».

И так идет бесконечно чертов замкнутый и вечный круг.

Признаюсь: и мне, к сожаленью, не хватает чьих-нибудь рук…

В океане творчества

От автора

Но я все свое время провожу рядом с ним.

Мне все другие дела надоели,

Мне кажется, что это мой дом,

Мне кажется, что это мой друг.

Кино, «Дерево»

Удивительно, но я никогда не хотел быть писателем. Более того: я до 17 лет даже книг почти не читал. Но в один мартовский вечер что-то щелкнуло. Непонятное чувство набросилось на меня всей своей силой — будто в кулачной драке. Так внезапно был написан первый стих («Странное чувство»). Я не хотел этого — даже подумать об этом не мог. Писательство возникло из ниоткуда и схватило меня.

Но чуть позже я вдруг осознал, что жизнь без этого дела пугает меня и теряет всякий смысл; понял, что невыполнение дела причиняет больше боли, чем страдание во время процесса; понял, что я НЕ пытаюсь писать, но все это приходит ко мне через меня — и именно тогда я сажусь за работу.