В поисках утраченных предков (сборник)

12. Зеленогорск, лето

Воскресение предков зависит от нас.

Ф. Достоевский

Блестит на солнце пушистый газон. Трава такая, что уронишь чашку – она только подпрыгнет. Две большие яркие пачки газонных семян подарил мой однофамилец Димитриус.

Голландская трава, подаренная греком, живущим в Швеции, густо растет на земле бывшего Великого княжества Финляндского, и русский человек со странной фамилией Каралис раз в неделю косит ее американской бензокосилкой «Джонсеред». На русском человеке японская кепка-бейсболка с надписью «Honda», болгарская майка с гербом британского университета, шорты с лейблом «Universal», пошитые в России, а на слегка кривоватых ногах – синие китайские кроссовки и длинные белые носки государства Беларусь.

Конвергенция, о которой мечтали либералы, спустилась на нашу грешную (или святую?) землю.

Я все никак не могу понять, какая у нас земля – грешная или святая? В одних газетах пишут, что земля наша грешная, и мы виноваты перед всем человечеством; в других – святая, и что, дескать, только у нас еще теплятся истинные ростки гуманизма, которые со временем покажут всей планете настоящую кузькину мать. Никак журналисты и философы не придут к единой точке зрения. Что говорить про нас – простых смертных.

А я считаю, что земля как земля, – нам ли быть в печали?