В раю легко быть ангелом

Вокруг хлопали и улыбались. Глеб сказал ещё несколько слов, но его речь мне не запомнилась. В голове прыгала одна-единственная мысль — неужели он позвал меня на презентацию только за этим? Чтобы поблагодарить при всех? Но он ничего не сказал о главе, которую я писала. Не сказал, что я занималась литературной обработкой… и не только… Видимо, я и впрямь никакой не соавтор.

— Так ты работаешь на него? — поинтересовался Артур, который оказался совсем рядом, когда я спускалась со сцены.

Люди опять разбились на небольшие группы, они радостно поглощали шампанское, дегустировали сыры на шпажках, болтали и уже не обращали на меня никакого внимания.

Я кивнула.

— Может, ещё шампанского? — предложил Артур. — Ты что-то не выглядишь весёлой. Хочешь, выйдем на воздух? Ты хорошо себя чувствуешь?

— Хочу, — прошептала я, — давай куда-нибудь выйдем.

Артур внимательно наблюдал за мной.

— Если тебе здесь не нравится, мы можем отсюда уехать.

Я поискала взглядом Петелина.

Должно быть, свою роль я уже отыграла.

Глеб ведь переживёт, если я уйду, не попрощавшись?

— Давай уедем. Мне только нужно забрать пальто… в гардеробе…

— Давай номерок. Я всё сделаю сам.

Чтобы я ещё хоть раз…

Я не помнила, как мы добирались, не помнила наших обсуждений, не помнила даже машины Артура. Просто вдруг осознала, что сижу на огромном мягком диване, зарывшись в подушки, на столике передо мной — кружка с крепким кофе, а Артур сидит напротив. И мы явно не у меня дома…

— Может, всё-таки выпьешь кофе?

Похоже, он спрашивает меня об этом уже не в первый раз.

Но если он способен здраво мыслить, то моё состояние мне этого не позволяет.

— Давай лучше вернёмся на фуршет, — качаю головой я, — там такое шампанское…

— Мы только что оттуда. И шампанского в холодильнике — четыре бутылки.

Даже лучше, чем было в ресторане. Но я не уверен…

— А откуда у тебя шампанское? Ты кого-то ждёшь?

— Вера, мы с тобой заезжали в «Азбуку Вкуса». Ты что, совсем ничего не помнишь?

— Почему это не помню? — горячо возражаю я.

— Что ещё мы купили? — усмехается Артур.

— Сыр… наверное?

— Мимо.

— Не знаю. Устриц.

— Ты сказала, что устрицы — это гадость.

— Да? Ну…

— Пришлось тебе поверить.

— Не помню, чтобы я их когда-нибудь пробовала, — признаюсь я.

— Почему-то я не удивлён… Мы с тобой купили фрукты, пирожные, селедку.

— Селедку?! Какой ужас! За… Зачем?

— Ты сказала, что мечтаешь о бутерброде с селёдкой. Такой, из пластиковой упаковки. Уже нарезанной кусочками. Подкопчённой… с дымком.

— Этого не может быть, — возражаю я. — Может, селёдка была твоей идеей? Я хочу шампанского. И всё.

— Слушай…

— Нет, это ты послушай! Я ведь и такси могу вызвать. И вернуться к Глебу.

— Твой шеф будет счастлив видеть тебя в таком состоянии, — кивает Артур.

— Плевать… Что, в конце концов, такого? Я же не на работе. Сколько, кстати, времени?

— Половина девятого.

— Надо же…

— Если хочешь, я принесу тебе шампанского. Оно уже должно было охладиться.

— Хочу! Пожалуйста!

— Ты ведь не будешь возражать, если я тоже выпью?

— Я…

— Или ты предпочитаешь пить шампанское в одиночестве? Это, кстати, плохой признак.

— Пей, мне не жалко, — решаю я.

— Вот спасибо… В моём доме девушка разрешила мне выпить шампанского.

Но тогда тебе действительно придётся вызывать такси. Я уже не сяду за руль. В ресторане я почти не пил, а сейчас…

Я не слушаю его.

— Неси!

— Немного музыки, не возражаешь?

Я качаю головой.

Звучит что-то очень знакомое.

— One Republic, — поясняет Артур.

Мне всё равно. Два бокала шампанского приближают моё состояние практически к идеальному. Не надо никуда идти… Ни о чём не надо думать… особенно о презентации… всё равно я ничего не понимаю… не понимаю, в чём моя роль при работе с Глебом… не понимаю, на что я способна на самом деле… как вести себя с людьми… словом, ни-че-го.

Если смаковать это сногсшибательное, феерическое шампанское, отпивая его мелкими глоточками и заедая огромными нежными виноградинами без косточек, с тонкой, деликатно лопающейся на языке шкуркой, то оказывается, что и не надо ни о чём думать.

Возможно, мы даже что-то обсуждаем с Артуром. То ли моего брата, то ли Маринкин день рождения, то ли современных музыкальных исполнителей…

Когда я открываю глаза, за шторами уже совсем светло. Я лежу в сумраке, который бодро рассеивается прикроватным светильником. Я приподнимаюсь на локтях и обнаруживаю, что лежу на огромной постели, застланной чёрным бельём.

Я провожу руками по своему телу под одеялом. На мне ничего нет.

Я резко сажусь.

На соседней подушке приоткрывает глаза Артур. У него заспанный вид, волосы взлохмачены. Удивительно, но в этом состоянии он кажется мне более привлекательным.

— Спи, — сонно говорит он, — ты чего подскочила? Ещё рано…

— Какого чёрта?!

— Что?

— Я спрашиваю — какого чёрта тут произошло?

Артур тоже садится на подушках, слегка улыбается.

— Послушай, тебе не кажется, что для подобных вопросов несколько поздновато? Ты уезжаешь с презентации домой к мужчине, пьяная, в потрясающем декольтированном платье…