В шаге от края

Вам когда-нибудь доводилось ждать, вслушиваясь в каждый шорох на лестничной клетке, вздрагивая от звука приближающихся к вашей двери шагов и расслабляясь только после того, как они стихнут? Если да, то вы можете себе представить, как мерзко и тягостно я себя чувствовала весь следующий день. Лана дала мне выходной и велела не высовываться. Притаившись в своей квартире, как мышь, я ждала… Сама не знаю, чего.

Внутренний прокурор добавлял мне мучений, твердя: убила, убила. Я уже начинала ему верить, но потом встряхивала головой: да нет же! Это была самооборона. Он домогался меня, ещё немного — и изнасиловал бы. Я была склонна верить Орлу, который сказал, что смертельным был удар об угол столика, а не мой удар бутылкой. Хотя, если бы не было удара бутылкой, не последовал бы и тот, роковой удар… Но и первого не было бы, если бы этот пьяный козёл не распустил руки сам.

Кто они — Лана и Орёл? Почему они не позволили всему этому разрешиться законным путём, почему предпочли избавиться от тела, как будто это было преднамеренное убийство? Этот вопрос всё сильнее не давал мне покоя. Кажется, я здорово влипла, приняв предложение Ланы работать у неё… Идиотка! Нет, наверно только я с моими куриными мозгами могла так влипнуть. Теперь ругать себя за опрометчивость и неосторожность было слишком поздно: последствия уже наступили, и какие последствия!.. И что теперь прикажете мне делать?..

А&$енно, как сказал бы сосед Миша. Но ему я ничего не могла рассказать. Какое там!..

Весь день я ждала, но ничего не случилось. Никто не позвонил, не пришёл за мной, и я легла спать… Но сон, конечно же, не шёл ко мне. Задремать удалось только под утро, снилась какая-то чушь — жуткие обрывки всего, что происходило со мной. Из тягостного болота сновидений меня вытащил звук будильника.

Ещё одно мерзкое пробуждение. Голова гудела и весила больше, чем всё остальное тело, во рту стоял отвратительный дух, от слабости хотелось упасть и никогда не вставать. Выходной кончился, нужно было идти на работу — к Лане. Я уже сама не знала, рада я этому или нет. С одной стороны, как ни странно, рядом с ней я чувствовала себя в большей безопасности, чем одна, а с другой… От неё самой веяло какой-то смутной опасностью. С Орлом — та же штука. От взгляда его спокойных, холодных глаз крупного хищника бежал холодок вдоль позвоночника, и вместе с тем присутствовало чувство защищённости — очень странное, необъяснимое сочетание.

Поёживаясь от осеннего утреннего холода, я выбежала на улицу. До остановки было рукой подать, но дойти до неё этим утром мне было не суждено.

…Вкус крови во рту. Кажется, в теле не осталось ни одной целой косточки: всё болело, как одна сплошная открытая рана.

— Значит, сука, не понимаешь по-хорошему. Что ж, будем по-плохому.

"По-плохому" — это когда от звука голосов, от вибрирующей в них ненависти голова готова взорваться, а в носу хлюпают кровавые сопли, смешиваясь на лице с едкими потоками слёз. В запястья врезался металл наручников, кисти рук онемели и почти не чувствовались. Боль — единственная реальность.

— Говори, овца!!! Что с Рудиком, где он?!

Частокол из ног окружал меня, то одна, то другая периодически наносила мне удар. Если пять минут назад я ещё могла корчиться и извиваться, то теперь только вздрагивала.

— Так, ребят, перекур…

Шарканье ног об мою душу, растерзанную и униженную до состояния коврика. Холод бетонного пола, тусклый свет и запах сырости. Подвал? Трубы… Кошачья моча.

— Ну, будем говорить?

Они вернулись, чтобы снова истязать меня. Потоки мата, ледяной шквал ненависти, презрения и безжалостности.

— Я ничего не знаю…

— Слышали мы это уже сто раз!

Удар за ударом. Плевок за плевком. Чьи-то злые пальцы больно впились в мои волосы и задрали мне вверх голову, чуть ли не отрывая её от тела.

— Суки, больно!..

— Больно тебе, да? Да?! А Рудику тоже было больно?!

Плавая в холодной жиже из мата, ненависти, боли и безысходности, я уже перестала видеть свет. Глаза застилал мрак с красными сполохами боли. Мне уже было плевать…Вскоре и боль притупилась. Только голова гудела от их злобы.

— А может, она и правда не знает, шеф?

— Врёт… Знает. Должна знать. Егор видел, как она очковать начала… Поднос чуть не выронила, сука.

Тот, кого назвали шефом, склонился надо мной. Холеный дядя, "папик". Седой. Кашне. Одеколон. Туфли. Стрелки на брюках. Боже, какие идеально наведённые, полные ненависти ко мне стрелки!..

— Ладно… Тебе, похоже, жить надоело. А как насчёт чужой жизни, а?

Чужой? — ёкнуло, хотя мне казалось, что во мне уже и ёкать-то нечему: всё отбито. Чьей? Ланы, Орла?

— Михаил Александрович Звонарёв, 1980 года рождения, проживает…

Домашний адрес, место работы, телефоны — всё это железной цепью протягивалось сквозь моё размягчённое, как отбивная, нутро. Сосед Миша.

— Гады… Вы его не тронете.

— А-а, вот мы как запели! Что, хахаль твой?

— Не вашего ума…

Новый удар почти не отозвался болью. Холодная ненависть дохнула в лицо:

— Говори всё, что знаешь, или твоему хахалю придёт каюк! Себя не жалко — его пожалей!

— Да пошли вы…