В театре солнца и луны (сборник)

Высокого Вам полёта, поэт по имени Ирина Явчуновская!

Валентина Чайковская, член СРПИ, НСП Украины и МГП, лауреат 4-х Международных литературных премий (Израиль, Украина, США).

«Мои сны цветные – они…»

Мои сны цветные – они
На волнах давних дней уплыли.
Время – меч, отрубает дни,
Отсекает шторма и штили.

Время, время, не торопи,

Слышишь, песня звенит – не спета.
Сети снов моих не руби,
Я ловец. Я иду по свету.

Я иду, раздаю улов,

Разнесётся он, не вернётся.
Мой улов – только горстка слов –
Да кому-нибудь приглянётся.

Стихи пришли

Говорят мне: «Стихи пришли».
По какой же такой дороге?
Где плутали? В какой пыли?
Как дошли они? Где их ноги?

Не подскажет и чистый лист.

Вот лежит, белизной сияет.
Так откуда стихи взялись?
Я не знаю. А кто-то знает?

«Ни к чему стихи о стихах…»

Ни к чему стихи о стихах –
это только пустой трезвон.
Ведь стихи, что птенцы в руках,
или пение в унисон

колокольчиков и стрекоз,

Птиц весёлых, степных ветров.
Ведь стихи – это громы гроз,
шелест листьев и моря рёв.

Если голос стихии стих,

потускнели вдали огни,
значит, день не сложился в стих.
А стихи о стихах – ни-ни!

«Что неправильно, что не так?..»

Что неправильно, что не так?
Не подскажут ни лесть, ни злоба.
Где слова отыскать мне, чтобы
Сердце сердцу стучало в такт?

«Наступит утро, всё начнётся снова…»

Наступит утро, всё начнётся снова,
Всё снова, будто с чистого листа.
А чистый лист, он вечно просит слова,
А в каждом слове истина проста:
Желаешь, чтобы поняли тебя?
Так пожелай себе понять другого.

«Укусами комариными…»

Укусами комариными
Пускай меня наградят.
Уйду от той камарильи,
И выращу тихий сад.
И будет в нём птица синяя,
Глубокий прозрачный пруд,
Над ним закат апельсиновый
И ёлочный изумруд.

С мостом поравняться радужным

На лодочке в том пруду
Мне так легко не взаправдашнем,
Но только моём саду.
Под соснами, кипарисами
И трепетом облаков
Рассыплюсь обычным бисером
В ладонях своих стихов.

Однажды весенним утром

Однажды весенним утром
Приснился мне странный сон:
Вода. Река Брахмапутра
И розовый небосклон.

На небе месяц печально

Вздохнул,
отработав ночь.
Рассвет, мол, уже причалил,
Пора удаляться прочь.

Его пригласила в гости,

Хотела поведать сон…
Над облаком сделав мостик,
качнулся… и скрылся он.

И вот предо мной страница…

Плывёт по строке весна.
И это мне тоже снится?
Иль в этом разгадка сна?

Листы календаря

Ты не сетуй на непогоду,
Мысли мрачные не таи…
Свет прольётся на все невзгоды.
Вот шкатулка – в ней только годы,
Эти годы – глаза твои.

Проплывают под небосводом

Ливни, горы, леса, ручьи –
Всё твоё. Лети через годы!
Крылья есть, значит, есть свобода…
Ну а годы – крылья твои.