В заповедной глуши

— Валентин, — окликнул его Михал Святославич.

— Вы приехали?! — Валька повернулся. — Как там Витька?! Скоро он…

— Валентин, — Михал Святославич придержал мальчишку за плечо. Тот улыбнулся:

— Что случилось?

— Случилось… — лесник посмотрел прямо в глаза Вальке. — Шесть недель назад в Крыму, в бою с бандитами из татарского "Адалята"… — он перевёл дыхание, — …смертью храбрых пала дочь бретонского и славянского народа Мора Лаваль.

— Что? — весело спросил Валька. — Что-что?

С его лица сбегала краска, и оно становилось белым и плоским. Потом — серым. Как пепел.

— И ещё Жорка… обещал зайти… — почему-то сказал он. — Как вы говорите, что с Морой?.. А, да, конечно. Вы идите, я сейчас… — он отвернулся.

Подойдя к стопке картин, Валька свалил их в сторону. Листы картона с шорохом разъехались по полу. Пиная их ногами и со свистом дыша, мальчишка разбрасывал листы, пока не увидел то, что искал. Тогда он нагнулся и с каким-то усилием, будто свинцовый, поднял тот самый лист. Со стоном поставил его на подрамник

Aranel Ross-i-Ernil-i-nauth

— гласила подпись под рисунком.

— Рыжая Принцесса, властительница дум… — прочитал Валька и застонал, сжав края листа.

Мора Лаваль улыбалась ему с высокого седла, чуть наклонившись и подбоченившись — на фоне чёрного леса.

— Не прощу-у… — прохрипел Валька, тряхнув лист. — Не прощу, слышите, не про-щу-у… Каждого. Сам. Лично. Убью…

— Валентин, — послышался голос от порога. Мальчишка обернулся. Михал Святославич всё ещё стоял там и смотрел в упор. — Подбери здесь всё.

— Да, — каркнул Валька. — Конечно. Это я просто. Искал.

— И ещё, — лесник чуть прищурился. — Если ты вздумаешь повести себя, как тряпка…

— …и покончить с собой? — спросил Валька и улыбнулся. — Нет, Михал Святославич, не надо так обо мне думать. Самоубийством избавляют себя от плена или бесчестья. А за такое просто мстят. И только. Но мстят до последнего вздоха. Или до последнего врага. А русский ни с мечом, ни с кулаком не шутит. Так вы учили?

Он вспомнил, что во время последнего посещения Витька прочёл такое стихотворение — печальное, Валька ещё посмеялся над ним: ты что это, победа, а ты в декаданс впал…

Временами всё бессмысленно —
Что ты вынес-перенёс…
…На вопрос: "А что есть истина?" —
Промолчал в ответ Христос.

Выстрел в спину — мёртвым падает
Рыцарь — в латах иль без лат…
Никому добро не надобно —
Был умней Христа Пилат.

Силы нет в мольбах, проклятиях…
Заколачивайте гроб!
Что там возитесь с распятием?!
Можно проще — пулю в лоб!

Под гипнозом волокучих фраз
Держат нашу Русь в плену.
По живому в миллионный раз
Абортируют страну.

Я стихи сейчас, как пули, лью.
Наплевать: ответ, вопрос…
В одну печку крематорную
Свалены Пилат, Христос…