Вдаль и вдаль ведут дороги. Путешествие двух братьев

Неправильно. Майк изменил это щелчком пальцев. «Ну что, моя взяла?» – сказал бы он сейчас с ухмылкой. Годами он меня доставал, чтоб я постригся. А теперь, когда он знает, что у меня нет выбора, знает, что я поклялся выполнить все, что он внесет в список, он берет и вываливает это на меня. Я должен был догадаться. Пока Майк составлял список, я всячески старался не напомнить ему ни об одном своем страхе или о том, чего я очень не хочу делать. Пауки, например, один из таких страхов. Я ни разу не упомянул при нем пауков, потому что жутко их боюсь. В отличие от него – он мог спокойно вынести из дома любых страшных пауков, когда я убегал, вопя как ненормальный.

Я знал, что Майк позабавится, составляя список. За мой счет. Как-то за несколько месяцев до его ухода я сказал: «Слушай, насчет списка. Я сделаю все, что там будет, но там не должно быть такого… ну, понимаешь… как в “Других Чудаках”[17]».

Поясню, я имел в виду уэльскую версию «Чудаков»[18], они очень похожи, но первые «Чудаки» еще и на стероидах. «Ты не можешь приказать мне войти в ресторан и нагадить на стол перед посетителями».

Хорошо помню, как Майк, который уже был в маске и не мог говорить, посмотрел на меня своими огромными выразительными глазами, как бы говоря: «Ты сделаешь все, что я скажу, Ройд». Но я не хочу, чтобы меня снимали исполняющим все следующие пункты списка без волос. Должен же быть какой-то компромисс.

«Я это сделаю, но в последнюю очередь, – предлагаю я. – Дайте мне бритву, и в последний день я сам это сделаю». Звучит как выход из положения.

Но никто не согласен. Дрю печально качает головой, встряхивая своими (слишком длинными) волосами. Видимо, это не в духе списка. Мое отчаяние вскоре переходит в грусть. Хорошо. Придется это сделать. Такой был уговор с Майком. Раз он сказал, я делаю. Я прохожу все пять стадий горевания. Вот как это для меня травматично.

Отрицание. Нет, ни за что.

Гнев. Нет, я не сбрею волосы!

Торг. Я это сделаю, но попозже, ладно?

Депрессия. Отстой.

Принятие. Хорошо, давайте это сделаем.

По этим пяти стадиям я перемещаюсь по кругу все те несколько минут, которые занимает дорога к парикмахеру. Я все еще в шоке, все еще не уверен, что смогу это пережить. Я зол, расстроен, подавлен. Я это сделаю, не сделаю, сделаю. Это все, что у меня есть. Это я сам. Кто я без волос? Но Майк сказал сбрить их. Проклятье. Надо. Но я не могу!

Мы приехали рано, так что берем кофе. Хоть что-то. Я решаю воспользоваться этой паузой и позвонить Стори в Великобританию по FaceTime. Он через несколько дней улетает, но сейчас он дома, и время там позднее. Он сова, и я уверен, что он еще не спит. А мне нужен трезвый взгляд на ситуацию со стороны.

«Это всего лишь волосы», – утешительно отмечает Стори, когда я излагаю ему ситуацию. Легко ему говорить, с его короткими волосами. Где его сочувствие? «Они отрастут. Думай об этом, как еще об одном новом начале. Ты наконец отправился в это важное путешествие, и оно принесет тебе хорошие перемены. И еще, кончай нюни распускать!»

Он прав. Проклятье. Он мой сын, он младше меня; не должен он быть источником мудрости и давать мне правильные советы. Но он прав. Это всего лишь волосы. Они отрастут. А это путешествие, надо надеяться, изменит меня и выдернет из хандры, в которой я застрял. Конечно, я думаю о Майке. Как я могу этого не сделать? А ему через что пришлось пройти? Пройти с ужасным осознанием, что лучше не будет. Что с того, что я сбрею волосы? Это ничто в сравнении с тем, что перенес Майк. Это меньше, чем ничто. Давайте это сделаем.

Но, поднимаясь по ступенькам салона, я опять начинаю увиливать и жалеть себя. С тем же успехом я мог бы пытаться примириться с мыслью, что у меня больше никогда не будет девушки. Это катастрофа.

«Как дела?» – спрашивает «палач», когда я вхожу.

«Ничего хорошего», – отвечаю я с опущенной головой, как колючий подросток, еле волоча ноги. Если бы я мог, я бы сейчас пнул ногой жестянку на дороге.

Я настаиваю на том, чтобы срезать первые пряди самому. Мне нужно их сохранить. Я смотрю в зеркало на то, что было старым мной, и включаю машинку для стрижки. Ее злобное жужжание поднимает во мне волну паники. Я не могу этого сделать.

Но делаю. Я срезаю большую прядь моих прекрасных, драгоценных волос, и она медленно падает на пол. Началось. Отдаю машинку профессионалу. И в мгновение ока я остаюсь с растрепанным собранным резинкой ирокезом, не доходящим до середины головы. Бока готовы. Затылок готов. Эти последние волосы я хочу срезать сам и прошу подержать их поднятыми вверх, чтобы я мог их отрезать большими ножницами.

Щелк. Готово.

Все готово.

Я провожу рукой по голове. На ощупь как теннисный мячик. Я покрасил волосы перед тем, как отправиться в Новую Зеландию, – хотел выглядеть как можно лучше в фильме. Да уж, тот поезд ушел. Все эти неуместные окрашивания и странные собственноручные стрижки кончились тем, что есть теннисный мячик вместо головы, причем с пестрым окрасом леопарда – в красных, коричневых и белых пятнах.

По правде говоря, чувство приятное. Странное, но приятное.