Вечные Пилигримы Вселенной. Сердце

– Не много – сотни три… три сотни будет в самый раз.

На этом небрежном запросе, после обмена эксклюзивом невообразимо любезных улыбок, мы покидаем поле несостоявшегося боя. Расходимся под градом щелчков фотокамер, в прерывистом свете ярких ламп-вспышек.

В моём распоряжении минута, чтоб всё понять и оценить. Особенно не в меру экзальтированный выброс чувств участниками самобытного, в смысле дешёвого, «аттракциона».

Похоже, от демократического блуда страна «рванула» к некой новой, ещё не апробированной форме хаоса – с старым как мир культом вождя, полным контролем над бесправным индивидом и обвальной деградацией «разумных».

Да, схватка моя с «менеджером» этого лихого беспредела могла бы ход истории перенаправить. Но зачем?

В моих теоретических конструктах глупость «разумных» оправдание и высочайшую оценку и без того запросто находила. И я бы мог даже её… Да, мог бы… изрядно преумножить и возглавить.

Только затем ли здесь я? Нет?

Тогда зачем?

Затем, что равновесие теряет Мир? Или затем, что через всё, что бы ни встало на моём пути, переступить я должен?

Да, это я приемлю. И самоуверенно иду.

От зала ожидания до самолёта президента десантники построены в шеренгу: все как один – три сотни двадцать восемь. Команды подают, вытягиваются по стойке смирно.

Честь отдают мне генералы, маршалы, контр-адмиралы. Оркестр играет гимн несуществующей страны.

Похоже, музыку здесь тоже сочиняют на ходу.

Что это? Шутка? Психотронная атака? Но забавно. Значит, смысла уже не лишено.

Трап к самолёту подан. Восхожу.

Ступеньки безобразной инсталляции изношены, встречаются не часто и смазаны обильно солидолом. Иду… Иду и представляю «радость» тех, чей замысел спустить меня по лестнице не возымел конкретики по части сбыться.

В наспех обитом досками салон-сарае лайнера пока что ни души. Но это лишь один из множества его отсеков. Располагаюсь в кресле. Ах! – колченогом… Жду.

И вот – со скрежетом петель дверей «премиум-зала»… в потёмках вырисовывается престранный силуэт: фигура стюардессы. Ох! – Столетней!.. Стюардессы в Чёрном.

Прихрамывая, спотыкаясь и ворча, бранясь и чертыхаясь (практически на все лады) – она «загадочно»… (!) подмигивает мне… И, наконец… Ну! На-ко-нец… С тоской смертельной в гаснущих глазах, – в глазах потухших… берёт на себя хлопоты по подготовке моей к полёту.

Стол сервирует. Нет, но… Это же… Лом мочёный… Зельц скобяной… Отварные пассатижи.

Не знаю.

Меню. Там от руки. Ну… до чего коряво! – Мазут, Дуст, Хлорка, Сажа… Цианистый калий… Ну хорошо.

Что там ещё?

Ах! – артефакт прошлого века – комп допотопный. Для связи с «Центром» Сверхдержавы – с идеологической её «машиной».

А вот и Он – «Царь» без пяти минут – передо мною на экране.

Как радужно лицо его! И вдохновенно. А улыбка! – приветливее не бывает.

Он сожаленье выражает в связи с необходимостью лететь в салоне рядом, где средоточие средств по управлению державой. Любезно предлагает лекцию послушать по его Супер-материализму. И желает самого приятного пути.

И мы взлетаем!

Ещё с минуту на экране светится лицо Зандора.

С почтительным подобострастием нанизывает он одну улыбку на другую. И вместе с его чуткими словами «не скучайте» – обрывается внезапно связь.

А вместе с ней неумолимо гаснет свет и раздаётся рёв сирен… невыносимый жуткий скрежет во всех пяти углах моего «кабинета». Его вибрации трясут и резкие толчки в разные стороны – одну, другую, третью… Нет, но… такое, относительно приемлемое положение вещей длится не долго: начинается сильная качка, и невесть откуда «пространство» заполняет облако яростно жалящих и больно кусающих насекомых.

Вдобавок в мощных динамиках звучит задорный «Танец с саблями» Хачатуряна… вперемешку с фрагментами из лекций Зандора.

Читает автор.

Однако с этого момента за ходом дел в «Преисподней» – во вверенном мне феерическом «гламур-сарае» – я наблюдаю на почтенном расстоянии – в творческой зале Командора.

Так иногда я буду называть Зандора.

Вместе следим за тем, что происходит на экранах его пульта управления полётом: Зандор – сидя в рабочем кресле, я – приютившись под прозрачным потолком – среди узоров паутинок, сплетённых мной на «скору-руку», – мной, в качестве одной из моих ипостасей – крохотного паучка Шалабе, – Шалабе, толк знающего в тонкостях интриг возле-научных и возле-кормило-властных.

А на экране! – полчище крыс оккупируют все им доступные места моего «Уголка».

Свет то включается, то гаснет. Дымит, чадит, горит проводка. Тлеет… И улыбается Зандор.

Летим на максимальной скорости – сверхзвуковой. А это значит: сей фантастический полёт не может длиться вечно.

И половина его позади. Но… впереди иные сервисы и злачные услуги:

Гигантский спрут в «салон» вползает. Озабоченно в потёмках рыщет – норовит всё заключить в свои смертельные объятия.

Да. Скучать с Этим!

Рад, весел Командор – потуги не напрасны. И почему-то его вовсе не смущает факт, что неизменно избегаю его ясных глаз и объективов кинокамер.