Ведьмины пляски

Сейчас я сидела в верхней части портового квартала. Спуститься в порт посмотреть на корабли побоялась: наслышана о поножовщине и прочих ужасах на прибрежных улочках.

Заведение выбрала наугад. Вернее, оно меня выбрало: вышибалы в других местах категорично не пускали внутрь. Назывался трактирчик 'У Закерия'. Вот так, просто и незамысловато, в честь владельца, видимо. Только на вывеске почему-то красовался бочонок вина.

Галания - человеческое королевство, поэтому никаких эльфов, орков и гномов здесь не водилось. А, казалось бы, такой трактир - подходящее место, чтобы встретить, к примеру, тролля. Так и представляю себе: сидит грузный, лысый, зелёный 'качок' в кожаной куртке и опрокидывает кружечку за кружечкой. Ан нет, судьба не позволила взглянуть на представителей иных рас.

Попадание у меня вообще вышло странное. Будто и не другой мир, а вполне себе земной, только лет пятьсот назад. Может, я привередливая, но, по-моему, самый унылый вариант.

Хлеб кончился, а я, естественно, не наелась. С тоской оглядев пол, убедилась, никто ничего из еды не уронил.

Эх, до чего я докатилась! Словно бродячая собака, подбираю объедки!

Но это ещё ничего, страшнее другое - то, что слышала краем уха на площади. Герольд стращал горожан очередной ведьмой, которая пила кровь и сводила с ума. Многоликая, она втиралась в доверие, обманом заманивала к себе жертву - и всё, человека больше никто не видел. С моими нурбокскими обвинениями я - первая кандидатура для костра. Хорошо, моё имя с помоста не звучало. То ли Нурбок и Триер не дружат, то ли нурбокцы боятся признаться, что упустили ведьму.

Остаться в тюрьме - смерть, сбежать - смерть. Хорош выбор, нечего сказать! Если б знал, где упадёшь... Но что уж жалеть!

Между тем, публика в трактире оживилась. Вместе со всеми глянув на пустовавший до сей поры пятачок между очагом и стойкой, увидела мужчину и женщину в ярких костюмах. Они поклонились публике. Мужчина взялся за странный смычковый музыкальный инструмент, напоминавший овальную скрипку, а женщина сложила руки на животе. Понятно, средневековые музыканты.

Пока женщина гнусавила какую-то балладу, в голове родилась мысль. Зачем мыть тарелки на кухне, если можно спеть и заработать ужин? Неужели я пою хуже этого чуда природы? Вряд ли. Только что спеть? Местного фольклора я не знаю, а репертуар нашей эстрады вряд ли здесь поймут. Разве что... Ну да, конечно, этно! Кто мне мешает познакомить галанийцев с творчеством нашего фольк-рока? Там как раз дух средневековья. Только что выбрать? Вернее, не так, что я помню?

'Нас книги обманут...'(1) - услужливо подсказало сознание. И романс, и музыкальное сопровождение не требуется. А если вдруг, то подобрать его легко, местная скрипка справится. И песня как раз, как душа просит - там сейчас так же муторно.

Оставалась сущая безделица - договориться о плате за выступление с хозяином и пробраться на сцену. Да, совсем по мелочи, - не привлечь внимания солдат, выпивавших у стойки. Но у меня же накидка-невидимка, меч-кладенец и сама я ведьма всея Галании, справлюсь!

Выпить бы для храбрости... Повертела в руках асс и решила его потратить. Это как раз кружка пива. На голодный желудок развезёт, страх уйдёт, язык развяжется - и проснётся Ира на следующий день в тюрьме. Зато там кормят и крыша над головой есть. То есть от любого расклада плюсы, оптимист ты, Ирка!

Женщина заканчивала петь, и я начала движение к стойке. Монетка зажата в кулаке, в глазах - решимость. Разошлась ты, Куракина!

- Пива! - асс стукнул о доски перед хозяином.

Я нарочито беспечно облокотилась о стойку, устроившись спиной к солдатам, чтобы не 'палиться' раньше времени.

Хозяин прихлопнул монету ладонью, пристально оглядел, не фальшивая ли, и убрал в кошель. Взамен я получила целую пинту горького мутного пива.

Пену сдувать не научилась, поэтому просто съела. Кстати, пиво сытное - ещё один плюс такой траты денег. Разве нормально поешь на один асс?

- А что, только им петь можно? - я кивнула на музыкантов.

Горькое пиво отрыгивалось, булькая в желудке, зато хмелела я быстро. А раз хмелела, то обретала храбрость.

- Да не... - пожал плечами хозяин и ловко метнул по стойке посетителям две кружки пенного напитка.

- Просто так поют?

Пиво уже не казалось таким гадким, видимо, привыкла. Чем-то 'Портер' напоминает. Или 'Пшеничное нефильтрованное'. Знаю, знаю, вкус у них разный, просто в моём захмелевшем мозгу всё перепуталось.

Как хорошо-то, как тепло! И, главное, без последствий. Желудок пиво принял и расставаться с ним не желал.

- Тебе-то чего? - насторожился хозяин.

- Тоже петь хочу. За тарелку чего-то горячего и ночлег. Я много песен знаю, голос есть, - я безбожно привирала, но не соврёшь, не продашь.

Хозяин задумался, почесал затылок и окинул меня придирчивым взглядом. Выражение лица красноречиво говорило: 'Такая рвань клиентов отпугнёт'.

- Ладно, пробуй, - смилостивился хозяин. - Понравится, заработаешь на ужин, нет - пинком под зад отсюда полетишь.