Век Зверева

И именно сейчас, в короткий миг достижения точки возврата, утвердился Юрий Иванович в мысли, что Зимаков с самого начала был «внедрен». Там, на Памире, когда Куренной безошибочно пришел к его домику. Кто-то сориентировал его. Сделать это можно было только по рации. Она была в домике Зимакова. В командирском домике. Посторонних без него там не бывало. Это Зверев помнил отчетливо. Табу. Табу и дисциплина. Путь к вершине требует жертв. Место ночлега нельзя было рассмотреть в бинокль ни снизу, ни сверху. Рельеф местности…

Значит, с момента спуска в долину и посейчас — он под контролем. Для Зимакова он — убийца. С ним, несомненно, провели работу, и непростую. Что у него, дел других нет? И парень-то ни при чем. Он, Зверев, для всего цивилизованного человечества преступник номер один. Круче Карлоса. Впрочем, до Бухтоярова ему далеко. Значит, номер два. И выйти на номера первого они хотят через него, Юрия Ивановича. А впрочем, все надоело. Бородатый — еще одна подставка, только отчаянно неуклюжая.

— Юра!

— А?

— Давай еще «Можжевеловой».

— А харя не треснет?

— Ты же на шесть семьсот ходил. В барокамере.

— Я вот в туалет схожу, и шабаш.

— Чего шабаш?

— Тогда, может, и треснем. Каждый своего.

— А что еще за свое?

— А что у них, ничего больше нет в резерве?

— У кого, Юра?

— Сам знаешь.

— В баре?

— В каком?

— Ты сходи, только тебе, кажется, хватит. Сейчас шашлыки кликну.

— Гут.

А бородач уже прошел под арку и сумку с собой понес. Брезентовую, коричневую. Бандиты оглянулись на него. Не доверяет соседям по столикам. И правильно делает.

В туалете две кабинки. Никто не продает билеты при входе. И это радует. Бородатый уже в своей кабинке. Сумка торчит под дверью. Юрий Иванович входит, помедлив, закрывает дверь на защелку. И тут же смятый бумажный шар вкатывается от соседа.

— Прочти быстро, — слышится из-за перегородки, — быстро…

Зверев разворачивает бумажку. Там адрес московский. Номера телефона нет. Улица — Борисовские пруды. Номер дома и квартиры.

— Запоминай и порви. В унитаз.

Юрий Иванович так и делает. Что ему еще остается? Если бородатый пришел от Бухтоярова, значит, старая явка не работает. А сам Бухтояров где-то рядом. Контролирует ситуацию. Зверев на это и рассчитывал, всю ночь просидев в Шереметево. Чтобы было время Бухтоярову оценить все. На виду. Чисто и светло… Затем пакет полиэтиленовый летит в щель. Пакет, герметично запаяный. Легкий.

— В бачок. Быстро, — слышит он приказ из-за переборки. И выполняет.

Потом слышит, как бородатый выходит, возвращается в зал. Идет следом.

— А вот и шашлыки, Юра.

Зимаков будто не жрал месяц. Не оторвать его от мяса.

Через двадцать минут Зверев отправляется к своему пакету. Один из бандитов сейчас за стенкой. Звереву кажется, что он слишком долго торчит там. Дым хорошей сигареты ощущается, и наконец хлопает дверка.

В пакете — свернутые мастерски спортивные брюки и джинсовая куртка, как у бородатого. Только сейчас он понимает, что рубашка на нем точно такая же, как у человека от Бухтоярова. Зверев переодевается быстро, как только может. В кармане куртки находит черные очки, бороду, усы.

Бородатый появляется неслышно, Зверев открывает дверь. Тот мгновенно встает на унитаз, достает из кармана скобку с острейшими концами, дотягивается до верхнего среза двери соседней кабинки, вдавливает скобку так, что дверь снаружи не открыть. Полное впечатление присутствия клиента.

Далее борода и усы мгновенно наклеиваются на лицо Юрия Ивановича, поправляются щеткой, расческой. Из сумки появляется парик. Еще двадцать секунд, и парик сидит на Звереве естественно, так, будто в этом парике он и родился.

— Когда выйдешь из бара, повернешь налево. Потом еще налево. «Дом номер восемь», — написано. Проходной. Сразу направо. Кроссовки мои надевай. Так. Сумку бери. В ней никаких стволов. Просто сумка. Все. Пойди, присядь за мой столик. Деньги оставь без сдачи.

Дверь подергали снаружи, одну, потом другую. Потом шаги до арки, потом назад. Придется выходить.

Один из бандитов, тот, что попротивнее, переминается с ноги на ногу. Приспичило.

Зверев выходит в свет. Бандит открывает дверь в кабинку, приостанавливается, и бородатый втаскивает его внутрь. Хрип, почти неслышный, и тишина.

В зале все без изменений. Только еще два посетителя прибавилось, с виду командировочные, пьют «Можжевеловую», шашлыки заказали.

Зимаков оглядывает его, опять опускает глаза в тарелку. Бородатый такого же роста, как и Зверев, разве плотнее только. Но куртка джинсовая, свободная, с капюшоном, скрывает разницу в телосложении. Он присаживается ненадолго, знаком зовет официанта, тот счет приносит, Зверев оставляет тридцать тысяч, поднимается и выходит. Видит, как Зимаков идет в туалет. Ведь Юрий Иванович уже минут пять, как ушел туда.

Наружку он видит сразу. Целых две машины. Одна рядом, недалеко от входа, на противоположной стороне улицы, другая метрах в пятидесяти. Зверев распознает их чутьем. Сам вот так же посиживал, и не раз. В каждой машине — по три человека. Водитель и два оперативника. Один на переднем сиденье, другой на заднем. Никто его не останавливает.