Великий Сатанг

Москва, Рим, Дели, Бамако, Шанхай… полпланеты за полторы недели, с ума можно сойти. Результаты обнадеживали: тупые, полностью подконтрольные, двинутые на собственном праве учинять насилие - идеальный материал, вот только в грядущем мироустроении места этим нелюдям не было.

- И не будет, - твердо сказал Огюст, и я ему снова поверил. Действительно, даже одна моя Ассоциация, - сорок семь возрастняков и два десятка подростков легко справится и с тысячью этих идиотов после того, как они выполнят свою миссию. А ведь мой друг Ришар наверняка привлек и «Буйволов с Карфаго», и «Пятнистых парней», да и мало ли кого еще - задавать вопросы на этот счет было бы верхом бестактности.

А вот один вопрос у меня все же оставался.

Ровно неделю назад я его и задал, совершенно не предполагая, что спустя несколько минут все, чем и для чего я жил последние дни, полетит в тартарары.

- Слушай, Огюст, - я был спокоен в тот миг, и креветки имели удивительный вкус, - ну ладно, Земля это Земля, тут нас, отставных, достаточно. А как с другими планетами?..

В вопросе не было никакого подвоха. И Огюст ответил - мимоходом, даже не особенно задумываясь. И тотчас вскинулся, осознав непоправимость ошибки. С кем угодно бы это прошло, но не со мной. Потому что я пропахал Дархайскую кампанию от начала и до конца и слишком хорошо понимал, что означает его ответ.

- Это безумие, Огюст, - тихо сказал я, не надеясь ни на что, - они вас перережут.

- Руки коротки, - хихикнул он, но в улыбке не было искренности.

- Перережут, Огюст, - повторил я. - И я не буду играть в эту игру…

- Поздно, - ответил Ришар, и в его голосе прозвенели траковые гусеницы «Саламандр». - Ты уже много знаешь. Слишком много. И потом, я не понимаю…

- Понимаешь. Вы задумали беспредел. Это конец всему. Не бардаку, а именно всему. Поверь. Я там был, я знаю!

Все было напрасно. Колесо катилось, от Огюста, безусловно, мало что зависело, и в моих силах было только наотрез отказаться - от своего имени и от лица Ассоциации - принимать участие в том, что было уже неизбежно…

Огюст признал мое право остаться в стороне от событий и спросил, гарантирую ли я молчание.

Я не гарантировал.

Тогда его высокопревосходительство генерал-аншеф Контрольной Службы в запасе Огюст Ришар сообщил, что никогда не забудет, кто спас ему жизнь на Карфаго, и что лично мне, пока это в его силах, безопасность будет обеспечена…

Я не стал благодарить.

Всю неделю мой телефон не остывал. Выловить вездесущего Яана Сан-Каро оказалось много сложнее, чем я ожидал. Но это была последняя надежда. Нет смысла идти по инстанциям: Огюст действует, конечно же, не по своей воле, и кому надо, те знают о готовящемся. Знают и ждут…

А этот репортеришко - самый информированный парень из всех, о ком я слышал. Он не может не сообразить, что к чему. И любой его материал, насколько я понимаю, имеет прямой эфир. А там, когда пойдет шум, будет видно!..

Я не ангел. И, Бог свидетель, не демократ. У меня свои взгляды на жизнь. Путч? Да! - и я бы первый поднял Ассоциацию на баррикады. Хунта? Сколько угодно! - и я не отказался бы войти в ее состав. Репрессии? Извольте! - должен же кто-то быть кровавой собакой, так почему не я?

Но я не позволю поганым шпакам, тощим дархайским обезьянам и свихнувшимся стукачам из жандармерии пустить под откос весь мой мир…

А между прочим, уже четырнадцать ноль-четыре. Где же, черт его возьми, писака? Он должен был бы не то что прийти - прилететь; стоило мне только заикнуться о Договоре и осторожно намекнуть на остальное, как он сказал, что будет ровно в поддень. Или перезвонит, если выйдет задержка…

Четырнадцать ноль-пять. На улице - крик. Одинокий, болезненный. И сразу многоголосый гомон.

Что там еще, к дьяволу?

Я отодвигаю штору, выглядываю.

Ясно. Яан Сан-Каро не придет ко мне по более чем уважительной причине. Его убили только что, несколько секунд назад, как раз около моей калитки. Он лежит на тротуаре, и голова его издали кажется кровавой кляксой.

Достаю бинокль. Пока толпа не скрыла от меня лежащего, успеваю рассмотреть подробности. Ничего нового. И ничего интересного. Репортеру размозжили голову бумерангом. Отменный, кстати, бросок - видна рука мастера.

Ну что ж, мир его праху, а я поплотнее задвину штору. Что бы там ни было, а ни к чему изображать куропатку.

А гомон на улице превращается в дикий, исступленный крик. Это уже не шорох любопытно-равнодушной толпы. Это - смерть. Я знаю, как кричат, когда убивают.

- Сэ-э-ррррр…

Внизу трещат створки дверей, и вопль Перкинса переходит в задушенное сипение. Жаль старика. На протезе ему было не уйти. Да и куда уходить? Надеюсь, его не заставили мучиться.

Шаги по лестнице - вверх. Дверь кабинета вздрагивает от ударов. Она крепкая, она пока еще держится, но надолго ли ее хватит? Не думаю…

Открываю сейф. Так. На полочке вместо любимого моего «бэд-бэби» крохотная кучка белесого порошка. Все! Значит, правда. А я, признаться, так и не поверил до конца. Зря…

Подписали, мерзавцы. И уничтожили, как и обещано.

Жаль, что уже не узнаю как.