Вендари. Книга первая

– Что это было? – взвизгнула девушка. Клео велела ей ехать вперед. – Эта машина… – Девушка обернулась, пытаясь разглядеть старый черный автомобиль. Мощный автомобиль, но слишком большой и неповоротливый. – Вас что, изнасиловали? – спросила девушка, заметив, что новая знакомая едва одета.

– Если бы… – Клео закрыла глаза, пытаясь собраться с мыслями.

– Хотите, я отвезу вас в больницу?

– Зачем в больницу? – растерянно спросила Клео, потом вспомнила детектива Оливера, назвала адрес больницы, где ему делали операцию, обернулась, желая убедиться, что погони нет. Случившееся снова начало казаться сном. Девушка-подросток задавала вопросы. Клео отмалчивалась. Клео не знала, что говорить. Даже в больнице, когда знакомый врач, дежуривший ночью, дал ей халат и пачку сигарет. Даже за чашкой кофе, дожидаясь, когда проснется детектив Джейсон Оливер. Дожидаясь, когда начнется рассвет… Знакомый врач что-то говорил о мужчинах, которых совершенно не умеет выбирать Клео. Она подумала, что лучше согласиться с тем, что ее избили или выгнали голой на улицу, чем говорить о тенях. Конечно, машина, едва не задавившая ее, может оказаться реальной. Конечно, можно сказать об этом, но как тогда объяснить, что она оказалась полуголая на улице? От кого она бежала? От темноты? От теней? Если так сказать, то даже друзья начнут шептаться, что статистика не врет и среди психологов самый большой процент самоубийц и психопатов. Они лечат людей, они сходят с ума. Вот и Клео сдвинулась. Боится своей собственной тени. Одинокая и всеми забытая. Брошенная и неудовлетворенная.

– Мне нужно поговорить с Джейсоном, – сказала Клео, решив не возражать другу-врачу, который читал ей лекцию о правильном выборе партнера. Он оборвался на полуслове, нахмурился.

– Если бы он не был всю ночь в больнице, то я бы решил, что у тебя роман именно с ним.

– С ним? – Клео натянуто рассмеялась, рассказала о его затянувшемся воздержании.

– Но тебя это беспокоит, – подметил врач.

– Ты хирург, а я психолог. Не забыл? – Клео снова попыталась рассмеяться. Вспомнила, как он давно, когда они еще пытались встречаться, говорил, что вся ее нечувствительность во время секса это психосоматические боли. Говорил, что его не смущает ее большой размер. Говорил что-то еще, но Клео еще тогда знала, что он первым найдет повод для разрыва этих зашедших слишком далеко дружеских отношений. Именно так он скажет чуть позже. Клео не станет возражать. Ей нравится идея, что они останутся друзьями. Нет. Ей нравится идея, что он сможет видеть в ней друга. Обычно все получается намного хуже. Ты лечишь других людей, но не можешь вылечить себя. И в какой-то момент это перестает удивлять. Ты привыкаешь к этому. Это становится забавным. Клео рассмеялась. Рассмеялась сейчас, вспоминая далекое прошлое. Рассмеялась, увидев, что за высокими окнами начался рассвет. Знакомый врач придумал в своей голове что-то еще, что-то пикантное, оправдывающее поведение Клео, и это рассмешило его, заставило улыбаться вместе с ней. Клео было плевать, о чем он думает. Безумная ночь осталась в прошлом, и это главное. Но затем Клео подумала, что следом за утром настанет день, за днем вечер, а за вечером придет снова ночь. И вот тогда безумие вернется. Тени вернутся.

– Хватит спать! – сказала она детективу Оливеру, проходя в его палату.

Он открыл глаза. Клео улыбнулась ему, сказала, что операция прошла успешно. Она пыталась говорить о чем-то отвлеченном, о чем угодно, но только не о том, что случилось с ней ночью, только не о том, что занимало все ее мысли.

– Что с тобой случилось? – спросил детектив Оливер, неожиданно оборвав на полуслове. Клео замолчала, смутилась, затем, буквально выдавливая из себя слова, начала рассказывать о том, что произошло после того, как его увезли в больницу. Сначала о том, что было днем, затем о ее подозрениях, что кто-то уничтожает улики, свидетельства того, о чем рассказал Гирт Делавер. Того, о чем рассказал мертвец от тела которого ничего не осталось. Наконец, настала очередь ночи.

– Только пообещай, что не назовешь меня сумасшедшей. По крайней мере пока не дослушаешь до конца, – попросила Клео. Детектив кивнул. Клео тоже кивнула, постаралась устроиться на стуле так, чтобы не встречаться с ним взглядом. Утро за окнами распустилось, расцвело. Солнечный свет прогнал ночные страхи, сжег их, заставил отступить, как свет ламп заставлял отступать напавшие на Клео тени.

– Думаешь, это были те самые тени, которые убили Гирта Делавера? – спросил детектив, когда рассказ Клео подошел к концу. Она пожала плечами, но глаза ее говорили, что она именно так и думает.